El columpio

Es nuestro, de todo el cole. De los pequeños, de los medianos y de los mayores. Ah, y de los profes también.
Gracias a todos los que nos han seguido, y a los que aún nos siguen, porque no pensamos parar. Hasta el infinito y más allá.

La familia BIC

Hace mucho, mucho tiempo, el bisabuelo de la familia Bic, Eduardo Bic, tuvo una idea:

" Fabricaré un bolígrafo que sea barato, que todo el mundo pueda usar, y que se pueda comprar en cualquier parte. Y me haré rico. Mis herederos no tendrán que trabajar nunca. Podrán dedicarse a disfrutar de mi fortuna. "

Y creó el bolígrafo. Le puso de nombre BIC (Bolígrafo Internacionalmente Conocido).

Muchos años más tarde, su nieto, Eduardito Bic, (su padre también se llamaba Eduardo), estaba un día escuchando música, y se le averió el casete. Cogió un boli BIC y se puso a rebobinar el casete haciendo girar rápidamente su muñeca. Había inventado un nuevo uso del boli. Además de para escribir, a partir de aquel día también serviría para rebobinar las cintas de casete.

Es inútil. Me ha vuelto a pasar; hablo de cosas que no sabéis que existieron, como cuando me da por hablar de las pesetas...

Durante mi infancia, allá por los años sesenta del siglo pasado, la siguiente generación de la familia Bic, el tataranieto de Don Eduardo Bic, al que sus padres le pusieron de nombre Eduardo, tuvo otra idea.

"Bic naranja escribe fino, BIC cristal escribe normal. Pero... ¿por qué no fabricamos un boli que tenga cuatro colores?

- ¿Cómo? ¿Cómo podemos hacer eso? ¡Es imposible!"- contestó el Jefe de la Fábrica BIC-.

Y entonces apareció una joven ingeniero, que llevaba poco tiempo en la fábrica. Era una chica joven, que siempre había pensado que las cosas sencillas eran realmente las más complicadas de realizar. Y, sin pensarlo dos veces, interrumpió a sus jefes:

- Ejem, disculpen, si me dan una semana de tiempo, les traeré los planos de fabricación del mejor bolígrafo del mundo. El bolígrafo de cuatro colores BIC.

Y así fue como, gracias a aquella joven, ahora todos los maestros del mundo podemos cambiar rápidamente de rojo a negro, a azul, o a verde, sin cambiar de bolígrafo.

Luego vinieron Steve Wozniak y Steve Jobs, pero esa es otra historia.

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Las historias inventadas molan más que las de verdad.

He suspendido Cono (por vuestra culpa)

¡Y no se dice "suspendido general", sino "suspenso general"! "Suspendido" quiere decir otra cosa: que está flotando en el aire. No ha habido suspenso general, pero hasta las mejores notas no han sido esta vez tan buenas.

Alguno de vosotros ya lo sabíais, porque en fila escuché "profe, te vas a cabrear...". Se notaba en el ambiente que el resultado de este examen, el último de este trimestre, no iba a ser muy satisfactorio, por decirlo de una manera elegante. La eterna quimera, la de irnos todos al patio si no hay ningún examen suspenso, tendrá que seguir siendo eso, una quimera, una utopía. Pero, lo peor de todo, aunque no os lo creáis, aún no os lo he dicho. Todos vosotros, al menos eso espero, recordaréis la charla del viernes. Sí, cuando os dije que era injusto; que me parecía injusto por vuestra parte, porque yo no paro de trabajar, de preparar exámenes, de corregir exámenes, de explicar las cosas en clase de la mejor manera de la que soy capaz... Y ya veo que mi capacidad es muy limitada, a juzgar por los resultados generales.
Pues sí, aun me falta algo por decir. Os lo voy a decir por aquí, y el martes lo leeremos en nuestra pizarra digital (el lunes es fiesta).

• Lo peor de todo no es que me siento muy inútil cuando hay tantos suspensos.
• Lo peor de todo no es que no tenga a nadie, excepto a Fernando, que me anime y me diga que lo estoy haciendo bien (aunque no sea del todo verdad).
• Lo peor de todo no es que haya suspendido yo, en mi nota media (ya lo sabéis, la suma de todos los exámenes dividida entre los 10 de la clase) 
• Lo peor de todo no es que no haya conseguido animaros para que trabajarais un poco más, para que dierais un último empujón a la cuesta del largo trimestre.
• Lo peor de todo no es todo eso.

Lo peor de todo es que esta unidad de Cono, la de Las fuentes de energía, era la más importante de todas. Y ya no podemos repetirla, porque no nos dará tiempo a estudiar las demás, que también son importantes, aunque no tanto. 

Las fuentes de energía se clasifican en dos: renovables y no renovables. Y las no renovables son las que no se pueden renovar. Las que se están agotando, porque no damos tiempo a que se regeneren, como el petróleo. 

(No sé, lo mismo si se agotara del todo, lo entenderían a la primera... Como entienden lo de los dinosaurios...  En fin, más vale que prepare un examen de recuperación, y deje de perder el tiempo.)

Ah, por cierto, se me olvidaba. Los de las greguerías de Ramón Gómez de la Serna, que me preguntabais el otro día. Son pequeños juegos, chistes que se hacen con las palabras. Y lo de las metáforas igual. Son juegos. Siento no haber estado suficientemente rápido para poneros un ejemplo. Pero el otro día, viendo en la tele un reportaje en el canal Viajar, se me ocurrió una metáfora:

Los interinos son los sherpas de la escuela pública.

Here comes the sun (again)

Como no estoy dispuesto a que la radio y la tele me estén recordando permanentemente lo mal que está todo (incluida la sequía, que me aterra), voy a intentar levantar el ánimo del personal (y el mío), escribiendo sobre otra cosa.

Desde hace dos semanas, los almendros que veo cada día durante mi viaje en moto al cole, están ya en flor. Es un auténtico espectáculo, mientras pienso "...además, quizá éste sea ya el último depósito de gas-oil para la calefacción...". Y ahora, domingo por la mañana, voy a tratar de contaros lo mal que está todo:

Estoy, por primera vez desde el mes de septiembre, en la terraza. Tengo una Mahou servida en una copa de cristal, a mi Ipod encima del altavoz Bose, mi chica con el dominical de El País, y yo leyendo un artículo muy emocionante de César Molinas titulado "Consecuencias actuales de la guerra del Peloponeso". Unas aceitunas La Española, y a Los Secretos diciéndome "Todas las noches sueño que todo va bien".

Saco mi Mac sin cable y sin nada, y me pongo a escribir mientras Lorenzo me calienta gratis la calva.

Ya puedo volver a ponerles la canción. Sí, la de todos los años. Si yo tuviera un destino normal -y esto no es una queja-, cada año tendría alumnos nuevos, y podría repetir las canciones sin problemas. Sería la lista de reproducción del curro. Pero en este cole, los alumnos son los mismos, un año mayores. Además, también en San Viator cantábamos todos los años las mismas.A la llegada de la primavera, la reina de las estaciones, siempre cantábamos "Venid y vamos todos...".

En la escuela pública que dirijo, el maestro de Inglés, que soy yo, está de acuerdo con el de Lengua, que también soy yo. Ya podemos ponerles la canción. Sí, la misma. Que la escuchen, y la traduzcan una vez más. Como si fuera lo de equis es igual a más menos raíz cuadrada...me da lo mismo. No hay ninguna otra canción en el mundo que cuente mejor lo de la primavera. Ánimo a todos, especialmente a aquellos que cruzan Madrid de norte a sur y de este a oeste en bici para dar clases particulares de Física y Mates.

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Here comes the sun (doo doo doo doo)
Here comes the sun, and I say
It's all right

Little darling, it's been a long cold lonely winter
Little darling, it feels like years since it's been here
Here comes the sun
Here comes the sun, and I say
It's all right

Little darling, the smiles returning to the faces
Little darling, it seems like years since it's been here
Here comes the sun
Here comes the sun, and I say
It's all right

Sun, sun, sun, here it comes
Sun, sun, sun, here it comes
Sun, sun, sun, here it comes
Sun, sun, sun, here it comes
Sun, sun, sun, here it comes

Little darling, I feel that ice is slowly melting
Little darling, it seems like years since it's been clear
Here comes the sun
Here comes the sun, and I say
It's all right


¡Salud!

La poesía

Además de la camiseta oficial del F.C. Cartagena, el cómic de Carlos Giménez que me faltaba, y los calzoncillos largos para la moto (magníficos, por cierto), también me han regalado por mi cumpleaños un libro de poesía.

Y ahora que ya ha pasado una semana de mi cumpleaños (ya tengo más de medio siglo), y que sé que no hay peligro de que nadie me lo compre, me lo he comprado yo: acabo de bajarme legalmente en la Itunes Store (en El Tiemblo no hay tiendas) el último disco que han escrito, compuesto y cantado Serrat y Sabina (10 €). Por supuesto, lo que más me interesa son las letras, que leo en internet mientras escucho. La poesía.

Y ayer, en clase:

- Sí, el tiempo atmosférico es weather y el tiempo que pasa es time. Son dos palabras distintas para dos cosas distintas.

- Profe, anda que para hablar todo en inglés, ¡hay que ser un genio!.

- Bueno, no tanto. Si en lugar de nacer en Rozas, naces en cualquier pueblo de Inglaterra, es muy fácil.

Y, como en otras muchas ocasiones, levanto la voz, imitando el estilo del gran Fernando Fernán Gómez en la genial Venganza de don Mendo, recito de memoria a Nicolás Fernández de Moratín:

Admiróse un portugués

de ver que en su tierna infancia,

¡ todos los niños de Francia

supiesen hablar francés !

Arte diabólica es,

-dijo torciendo el mostacho-

que para hablar en gabacho,

un fidalgo en Portugal,

llega a viejo y lo habla mal

¡ y aquí lo parla un muchacho !

(Se me quedan mirando, como si acabara de hablar en alemán y Juan Antonio dice:)

- Profe, ¿que eso del mostacho?

- Bigote, un mostacho es un bigote. Anda, seguid con los ejercicios. 

La poesía.

La placa del Premio Crearte 2011

¿A que mola?

Una reflexión muy seria

Hoy, como es sábado, os voy a hablar de otras cosas. Cosas que no sean del cole.

Algunas madres me han contado que en lugar de hacer los deberes, quedan en el ciber y empiezan a chatear en el twitter. Unos en la planta de arriba y otras en la de abajo. Y uno se pregunta... ¿por qué? Ellos saben que una de las reglas de seguridad (que no la única), es chatear sólo con quien conoces. Pero, si además, estás chateando con alguien que está a pocos metros de ti... ¿no sería mejor hablar directamente? ¿no sería mejor disfrutar ahora, que las tardes son más largas, de un ratito de conversación, sea antes o después de hacer los deberes?

El otro día, algunas de mis alumnas, a las que les gusta revolotear a mi alrededor mientras estoy sentado en el banco del patio:

(Un momento, una cosa: A mí me encanta que revoloteen a mi alrededor. Es lo mejor del recreo del comedor.)

- Con lo bonito que es hablar... no entiendo por qué perdéis el tiempo en el twitter.

(Me miran inmediatamente. He captado rápidamente su atención. Y ellas se han dado cuenta rápidamente de que alguna madre "sa chivao".)

- Ya, profe, pero...

- ¿Pero qué?

- Pues que... que el twitter también mola.

- Ya, lo que pasa es otra cosa. Lo que pasa es que hay cosas que no os atrevéis a decir directamente, porque os da vergüenza, y por el twitter no, ¿a que sí?

- Sí, claro. Pero si yo no lo uso... casi.

(ahora interviene mi otra alumna):

- Pues Pilar (nombre ficticio) tiene facebook, y twitter, y además el otro día estuvo hablando con nosequién en el mundogaturro. 

- Yo sólo digo que hablar mola mucho también. Y que ahora ya se puede estar en la plaza un ratito, antes de irse a casa, porque no hace tanto frío. Yo odio el facebook, ya lo sabéis. Y el twitter ese también. Y eso que nosotros estamos en internet con nuestro periódico antes de que el twitter ese se hiciera famoso. Una cosa es nuestro periódico y otra muy distinta el facebook.

(Mi escucho a mí mismo, yo, que, además, inventé un facebook para niños antes de que el Zuckerberg ese tomase su primer biberón. Y no bromeo.)

Por cierto, hay una iniciativa preciosa para hacer que los alumnos aprendan biografías de los grandes personajes de la historia. Consiste en imaginar cómo hubiera sido su página en facebook.

Me enteré el otro día, por el twitter.

SP

Este año, en los Carnavales de nuestro cole vamos a disfrazarnos de los servicios de emergencia del 112.

Son los siguientes:

• El personal sanitario: El Servicio de Urgencias Médicas de Madrid (SUMMA), el SAMUR (Servicio de Atención de Urgencias y Rescate) y la CRUZ ROJA ESPAÑOLA. Todos estos servicios cuentan con personas muy capacitadas en cada una de sus responsabilidades, y de un gran número de voluntarios que desean colaborar en la atención al ciudadano, y, de paso, aprender un oficio para el que se necesita estar muy preparado.

• El personal de seguridad: La policía local (en nuestro pueblo no tenemos, pero todos sabemos qué es la policía local), la BESCAM (Brigadas especiales de Seguridad Ciudadana), la GUARDIA CIVIL, y la POLICÍA NACIONAL. Todos ellos trabajan para garantizar el orden y el cumplimiento de la ley, pero también desempeñan otras funciones muy importantes para la sociedad.

• El personal de auxilio y rescate: los Bomberos de la Comunidad de Madrid y los profesionales de INCENDIOS FORESTALES (ya os he contado alguna vez cómo hace prácticas el hidroavión en el pantano de El Burguillo). Como todos sabéis (lamentablemente el año pasado tuvimos que ir a buscarlos, debido a un desgraciado accidente en el pueblo), los bomberos no sólo se dedican a apagar incendios, sino que prestan otros servicios de auxilio y rescate muy importantes y necesarios.

• El personal de Protección Civil: personas que se encargan de diseñar y poner en marcha planes de protección ante riesgos que puedan afectar masivamente a una gran cantidad de ciudadanos. Trabajan para que esos riesgos no se conviertan en una realidad, y para que, en esos casos, las consecuencias entre la población sean las mínimas.

Por eso, en la matrícula de nuestro Camión de Bomberos, hemos colocado la placa de SP. Significa "Servicio Público", y lo pagamos todos nosotros con nuestros impuestos. Como la educación pública.

A escribir

A todos mis alumnos:

A partir de ahora, vamos a cambiar de metodología para hacer nuestro periódico, ya sabéis, el mejor periódico del mundo. En vez de esperar a que yo os diga cuando se abre el plazo para el siguiente número, que cada uno escriba cuando quiera. Yo, durante los recreos, estoy a vuestra disposición para echaros una mano con la ortografía (sólo con la ortografía, no con la redacción, ni mucho menos con la elección del tema). Ache está ya terminando de maquetar el siguiente número, y lo imprimiré la semana que viene. Pero una cosa es la periodicidad de nuestra versión impresa, y otra muy distinta nuestro periódico en Internet. Quizá en el futuro no todo lo que aparezca en la pantalla se mostrará más tarde en papel. Yo no sé si el papel tiene futuro, pero os aseguro que vosotros sí.

A mi compañero de curro:

Lo bueno que tiene escribir aquí, en Internet, es que escribes en la nube. No importa si tu windows se estropea. Ya decidirás, por ti mismo, cuándo quieres que la gente lea lo que escribes. Incluso, puedes elegir tú mismo a tu lectores. No soy quien para sugerirte temas -no lo hago ni con mis alumnos-, pero tu teoría sobre los superhéroes y los maestros no es ninguna tontería. Lasseter o J. K. Rowling partieron de mucho más abajo.

A mis otros compañeros TIC de todos los coles:

He criticado mucho el Premio Educared, y a Telefónica. Y sigo pensando que tengo razón; aunque reconozco que me dio mucha rabia no ser invitado (luego fuimos recompensados con un premio más importante). Aún así, y sólo porque estos cantantes y actores se lo merecen, aquí tenéis una referencia en mi blog. Atención a los tanguillos finales:

Los más grandes profesores

que nos ha dado nuestra nación

estaban viendo el evento

de la nueva educación,

y desde el aula del cielo

han hecho una petición.

Don Miguel de Unamuno,

Antonio Machado,

Don Giner de los Ríos,

Dámaso Alonso

y María Zambrano,

Aranguren, Ortega,

Menéndez Pidal

junto a Severo Ochoa

Ramón y Cajaaaaal,

Todos han pedido un cursillo versátil

porque están pensando comprarse un portátil,

que mejora mucho la pedagogía,

aprendiendo un poco de tecnología.

Y es que los tiempos que corren,

no les vale lo que saben

si no manejan un software

no aprobarán ni un examen.

Y aunque escribieron la historia

con papel, pluma y tintero,

para educar hoy en día

quieren ratón, teclado y puntero.

¡Que viva la educación

y los profesores dos punto cero!

¡Que viva la educación

y los profesores dos punto cero!

Mi clase

Hoy voy a hablar de mi clase.

En los pocos años que llevo de maestro, tanto antes como después de mi larga excedencia, nunca he sentido que yo tenía una clase. Cada año iba a una clase distinta, aunque todas eran iguales. La pizarra, y estas mesas de este horrible color verde.

Pero, de un tiempo a esta parte, me estoy dando cuenta, poco a poco, que tengo una clase. Me estoy dando cuenta de eso porque:

1 - Cuando este año hemos comprado la rotuladora Dymo (la dymo de-toda-la-vida, pero más grande), y tuve que hacer una etiqueta de prueba, escribí mi nombre y mi apellido. Y luego pegué la etiqueta en la puerta. Es algo parecido a:

ANACLETO

AGENTE SECRETO

pero con mi nombre, y con "EDUCACIÓN PRIMARIA" debajo.

2 - El verano pasado construí un marco de madera (sí, yo solito, y con mi lijadora sin cable) para enmarcar una foto del National Geographic. Sí, la foto del árbol gigante. Es lo único mío que tengo colgado en la pared.

3 - El curso pasado recibí un escrito de La estrella de la muerte (la delegación de educación) donde, por primera vez, constaba mi nombre con plaza definitiva en este cole.

4 - En mi clase, mis primeros alumnos, es decir, los mismos que tengo ahora, pero hace tres años,  colorearon, recortaron y pegamos en la pared la estrofa final de la Elegía a Ramón Sijé. Y debajo pone "Miguel Hernández". Y cada vez que hay reunión de padres, mi clase es el salón de actos. Y los padres pueden leer los versos (bueno, lo admito. Y también una cosa de Steve Jobs).

4 - No sólo me como el coco con los alumnos de mi clase. También lo hago pensando en lo que me espera cuando éste o aquel pequeño o mediano llegue a mi clase. A la clase de los mayores. A la clase de Ángel.

Así que, o es eso, que tengo una clase, o que me estoy haciendo mayor. O las dos cosas, claro.

Nuestros lectores

— Sí, ya sé que no os lo creéis, pero es verdad. Nuestros lectores están por todo el mundo, y no lo digo sólo porque nuestra compañera Lariessa -y su madre- nos lean desde Brasil. Tenemos lectores en España, en Alemania, en Austria, en algunos países latinoamericanos... Lo que pasa es que no escriben comentarios; eso no quiere decir que no les guste nuestro periódico. Les gusta mucho, y lo leen. Pero no escriben comentarios.


— Profe tú,... más o menos... ¿cuántas personas crees que leen nuestro periódico?

— No lo sé, sinceramente. Podría investigar un poco, pero... ¿qué más da? A nosotros nos gusta hacerlo, ¿no? Pues eso es lo importante, no la cantidad de comentarios que cada uno tenga. Os pasáis el rato hablando de cuántos comentarios tiene éste o el otro, como si estuviérais en una competición, pero no se trata de eso. Tened en cuenta que la historia está llena de grandes hombres y mujeres cuyo reconocimiento sólo comenzó a existir muchos años después de haber muerto de viejos. El mismo Van Gogh...

— Ya profe, pero ¿a que a ti te mola que te envíen comentarios a tu blog?

Nos vamos al zoo

A todas las madres, padres y abuela, gracias por venir hoy a la reunión (y si, además, leéis esto, muchas más gracias aún).

Este artículo está redactado para nuestros cuatro alumnos de Primero de Educación Primaria. Va por ellos.

Aunque otro periodista se me ha adelantado, y ha contado en un artículo que nos vamos a dormir con tiburones, quiero contarlo yo aquí.

Sí señor, que lo sepa toda España.

Nos vamos a pasar el día entero al Zoo de Madrid, a comer, a cenar, a dormir y a desayunar.

Y volveremos al cole al día siguiente.

Y se viene Óscar, el profe de Reli.

Y también se viene Elena, la profe de apoyo, que como es la única profe chica, irá con las chicas al baño.

Los pequeños pasarán el día con nosotros y se volverán por la tarde al cole con Carlos, pero los medianos y los mayores...

... cuando todo el mundo que haya ido al zoo ese día tengan que irse, porque haya llegado la hora de cerrar el parque a las visitas...

... nosotros nos quedaremos. Y haremos una excursión nocturna por todo el zoo, acompañados por expertos del parque. Y luego, cuando ya sea muy de noche, sacaremos los sacos de dormir, y nos tumbaremos boca arriba. Y por encima de nosotros pasarán los tiburones -si no se han ido ellos a dormir, claro-.
Y, por primera vez, dormiremos todos juntos. Los compañeros y los profes...
¡Yo ya estoy nerviosito!

Nota:

Estamos ya tramitando lo del columpio. Pero teníamos que hacer algo que les gustara a todos, que disfrutaran todos. Al fin y al cabo, se lo han ganado. Son los periodistas del mejor periódico del mundo, y además Premio Nacional Crearte 2011.

La música no es una afición

Como cada domingo, echo un rápido vistazo a lo que me espera en el dominical de El País. Esa es, por así decirlo, la lista obligada de lectura de la semana. Y en esta ocasión me espera algo que seguro que han escrito pensando en mí: una vez más, Serrat y Sabina juntos.

Se me ha ocurrido contar aquí aquella vez, no hace muchos años, que estuve en el concierto de apertura de la histórica gira Dos pájaros de un tiro. Yo ni estuve en Woodstock, ni en el Central Park, con Simon y Garfunkel, pero sí estuve en aquel concierto. No paré de cantar -de gritar- cada palabra de cada canción, casi hasta el punto de olvidarme de dónde estaba. 

Zaragoza, Pabellón Príncipe Felipe.

Parece que tardan. Aún no hay nadie en el escenario. De pronto, las pantallas situadas a los lados del enorme escenario muestran las noticias de la tele, en directo. Creo recordar que fue Iñaki Gabilondo quien leyó la falsa noticia de que los dos cantantes habían tenido que suspender el concierto "por problemas de salud...". Y poco después, salieron al escenario.

No era sólo música. No eran sólo poemas. Era la felicidad. Un ratito de simple, pura, de precio razonable e inequívoca felicidad. 

y me envenenan los besos que voy dando...

Marchando una de animación a la lectura

¿Por qué queréis siempre que sea yo el que os lea en voz alta el libro de Las Brujas, de Roadl Dahl?:

• Porque el libro mola mucho
• Por escucharme a mí
• Porque escuchar es más cómodo que leer

Al terminar la lectura de este artículo podréis responder de forma anónima -no voy a saber quién ha respondido-. Pero, antes de conocer vuestras respuestas, voy a tratar de imaginarme vuestras razones.

1. Porque el libro mola mucho.

(En clase, en la hora de lectura)

- Bien, podría ser esa la razón, pero ¿no estaría el libro igual de bien si lo leyera cada uno, individualmente? Ya os he dicho muchas veces que es mi escritor preferido, pero hay miles de escritores más.


- Ya, pero el libro que estamos leyendo ahora no mola, profe. ¡Yo no me entero de ná!

2. Por escucharme a mí

(En el patio)


- Profe, di otra vez lo de "malditos rrrratones asquerrosos...", habla como La Gran Bruja, anda.

- Yo no hablo como La Gran Bruja. Me limito a leer en voz alta el libro, Águeda... yo no tengo la culpa si pone lo de ¡querridas brugas!...

- ¡Jajajajaja!

3. Porque escuchar es más cómodo que leer.

En mi familia, mis dos hermanas recuerdan muy bien el hambre que nos entraba con sólo escuchar una poesía que mi madre nos contaba. Una historia sobre un pobre pastor, su amada y "un almuerzo muy rico...". No es que pasáramos hambre, era la forma de contarlo. Me encantaba aquella historia; era una de mis preferidas, aunque tenía muchas más. Teníamos un libro, titulado Flor de leyendas, de Alejandro Casona, donde venían muchas historias increíbles (El anillo de Sakuntala, Los nibelungos, El destierro del Mio Cid...)


Era mi madre quien leía. Yo únicamente escuchaba.

Aprender a perder

Cuando el Madrid pierde, como ayer, suelo decir siempre que el fútbol no tiene interés para mí... pero sí lo tiene. Si el Madrid ayer hubiera ganado, hoy habría cogido la moto para venir al colegio mucho más contento, porque cuando gana mi equipo, tanto en fútbol como en baloncesto, me pongo contento.

De manera que, si pierde, trato de olvidarme diciéndome a mí mismo que el fútbol es una tontería. Una tontería, la del balón de fútbol, con la que llevo toda mi vida, y ya tengo -como bien sabéis- medio siglo de edad. Cuando veo un balón de fútbol nuevecito, siempre me dan ganas de jugar. Quiero que sepáis que, cuando mi profe me preguntaba a vuestra edad lo que quería ser de mayor, yo siempre decía que quería ser futbolista; lo de maestro fue mucho después, cuando me hice mayor.

Había una canción, una especie de baile, parecido al que hace Cristiano Ronaldo ahora, que decía:

La raspa la inventó
Amancio con el balón,
Amancio tira a Pirri,
y Pirri tira a Muñoz,
Muñoz se tira un pedo,
y atufa al portero,
y aquí se acaba la historia,
ganando uno a cero.
Lalalala, lalala, lalalala.....

El Barcelona jugó, una vez más, mucho mejor al fútbol. No nos dejó tocar la pelota -los del Madrid siempre usamos el plural, como si también fuéramos parte del equipo-, y Pujol volvió a hacer lo mismo que en el Mundial, aquel fantástico cabezazo, pero esta vez contra Casillas. El Barça volvió a demostrar que es mejor equipo que el Madrid.

Algunos madridistas, como yo, nos avergonzamos del ejemplo que dan a los niños, es decir, a mis alumnos, es decir, a vosotros, algunos integrantes del actual equipo. A algunos madridistas nos gustaría que el entrenador se comportara en público como lo hace el entrenador del Barcelona. Si no lo hace el Madrid lo haré yo: quiero pedir perdón a Messi por el comportamiento indigno de algún jugador de mi equipo.

¿A qué no sabéis que canción es esta?

En las glorias deportivas,
que campean por España,
va el Madrid con su bandera,
limpia y blanca que no empañaaaaaa....

Prietas las filas

¿Por qué en nuestro cole hacemos la fila al entrar?

Bueno, lo primero que hemos de tener en cuenta es que no siempre hacemos la fila. Ya sabéis, porque no hace falta decirlo, que cuando hace mucho frío -como en estos días-, entráis a clase según vais llegando. Pero cuando los factores meteorológicos no lo impiden, en nuestro cole se hace la fila a la entrada. En este artículo, que servirá como base para la modificación paulatina de nuestro Reglamento de Régimen Interno (el RRI), aprenderéis las razones que hay para esta norma. Algunos entendidos, cuando yo estudiaba Magisterio, lo llamaron el valor de la norma.

Cada nuevo día, es un día que celebrar, y mucho más si no llueve, o el frío es soportable. Nos saludamos, nos reímos, hablamos un poco de lo que pasó ayer, y entramos todos juntos al cole (bueno sí, todos juntos pero de uno en uno, David). Los padres (es decir, las madres) a un lado y vosotros a otro. Son sólo tres minutos, justo el tiempo de que sea la hora (o de que llegue Juan corriendo con la mochila en el brazo...), pero en ese tiempo pasan siempre muchas cosas.

Por ejemplo...

(9:30 a.m. Salgo del despacho y me pongo la bufanda y el sombrero -este año he cambiado la boina por un sombrero-).

- BUENOS DÍAS.
(Los padres y algunos pocos niños contestan).

- ¡A ver, a la fila! Vamos.

(Doy unas palmadas, y los niños que están jugando al fútbol se acercan a la fila. Es en esos momentos cuando más me acuerdo del dinero del premio, y del pedazo de equipo de sonido que nos vamos a comprar para poner música a la entrada. Ya tengo hecha una lista de reproducción para mi Ipod que se llama "Canciones para entrar al cole". Gaudeamus igitur incluida, claro está.)

-Sheila, deja a la abuela y ponte en la fila ¡YA!

Un padre:

- Dile al profe que van a volver a palmar con el Barça....

Su hijo/a, sonriendo:

- Es verdad, profe, vais a perder otra vez, jejeje.

- Bueno, eso ya lo veremos, el futuro es im-pre-de-cible y enigmático (me resulta muy fácil ponerme enigmático con ellos, basta con una palabrita de este tipo).

- Profe, ¿qué es anigmático?

- Enigmático. Que es un enigma, un misterio. Algo que nadie sabe, hasta que sucede. 


Si ese día hay algún cumpleaños, es el momento de cantar Cumpleaños Feliz -en inglés y en español-, para que el homenajeado pueda escuchar la canción por parte de todo el cole, incluidos los profes y los padres (aunque los padres nunca cantan). También es el momento de saber si alguien está enfermo: solo con echar un vistazo a las dos filas sabes si falta alguien.

- ¿Y Juan Antonio?

- Está en el médico con su madre, profe. Los he visto antes.

Después, si hay algún triciclo, pelota, pala, rastrillo, o cualquier otra cosa - es decir, un averroncho- que los pequeños hayan dejado en el suelo, los medianos y mayores lo recogen, y ya estamos listos para entrar.

Venga, ¿estamos todos? ¡Pues a currar!
- ¡Medianos, para dentro!
- Mayores, ¡adelante!

(Alguna madre espera a que la fila se ponga en marcha para dar un último beso-en-marcha a su hijo, interrumpiendo el ritmo y provocando peligro de colisión)

Cuando construyeron nuestro cole, hace muchísimos años, pensaron en estos arcos y estos escalones para hacer la fila. Y aquí se ha estado haciendo la fila desde entonces. La fila es nuestro ritual diario. Los pequeños no hacen la fila porque no se enteran de nada. Lo de hacer la fila es muy difícil, requiere mucha práctica. Fijaos vosotros, los mayores. Estáis ya en mi clase y nunca está la fila recta. Cuando los pequeños sean medianos empezarán a hacer la fila. Quien sabe si, con el tiempo, algún día, aprenderán a hacer la fila recta. No hay que perder nunca la esperanza.

Gracias a la escuela pública

31 de diciembre. Quería despedirme de vosotros hasta el año que viene, y enviar desde aquí mis mejores deseos a todos aquellos que lean esto.

Hoy, 31 de diciembre, el nuevo gobierno establece nuevos recortes, dirigidos -una vez más- contra los funcionarios: congelación de salarios. ¿Qué significa eso? Pues que nos bajan el sueldo otra vez, porque los precios subirán y nuestro salario no.

Pero no era eso de lo que quería hablar, y menos en una fecha como esta.

Yo sigo teniendo fe en internet. Sigo estando convencido, como el primer día, de que es un invento maravilloso, que ni siquiera llegué entonces a imaginar. Pero cuando lo vi por primera vez, supe que para la educación iba a ser determinante, iba a establecer, en materia educativa, el antes y el después. Supe enseguida, y trabajando en una empresa privada, que debía ser gratuito, como terminó siendo.

Ya en algún momento de este blog he propuesto que se deberían adoptar las siglas a.i. (antes de internet), con la misma naturalidad que a.m. o a.C. Desde luego, para alguien como yo, la vida cambió completamente. Yo andaba en eso de los ordenadores desde hacía años, y trabajábamos en Anaya en un entorno de red de área local (una intranet antes de que existiera internet, para entendernos) con un montón de macs conectados. Es decir, ya conocíamos algunas herramientas, como el correo electrónico (y lo de con copia a...), pero lo de internet fue otra cosa. Era otra cosa. No sólo era gratis.

Era que, por primera vez, tú podías ser la tele, el locutor de radio, el periodista, el cineasta, el fotógrafo, el científico, el payaso, el pintor, el maestro de escuela, el escritor.

Aquí está el escenario. Lo único que hace falta es ser el mejor. O al menos intentarlo.

Muchas gracias a quien, con absoluta maestría, dedicó su tiempo a grabar, editar, y compartir con el mundo este video. Porque para eso es internet: para descubrir, para participar, para compartir.

¡Feliz 2012!

¿Te gusta tu curro?

Han cantando bien. Increíble, pero cierto. No han desafinado tanto, ni mucho menos, como todos los días anteriores en clase. El miedo escénico (expresión mítica del Gran Valdano) no ha podido con ellos; más aún, ha servido de acicate.

Uno de ellos, al terminar, caminando conmigo de vuelta al cole (y en busca de la hamburguesa):

- Profe, ¿a que me ha salido hoy mucho mejor?
- Mucho mejor. No sé cómo lo has hecho, pero es verdad.
- Profe, porque ayer me fui en el coche cantándolo sin parar hasta que llegamos a casa, y esta mañana otra vez hasta que hemos llegado al cole.

Así que, oficialmente, ya estoy de vacaciones. Y, no me apetece ahora revisar este blog, pero seguro que por estas fechas, cuando me acuerdo de mi sueldo en Eresmas, Ecuality o Anaya, me da por escribir sobre este tema todos los años -y ya llevo varios años aquí-, sobre lo de ser maestro. Mola estar de vacaciones.

Ayer, mientras iba al cole, escuché en la radio a mi maestro Joan Manuel Serrat dedicar su premio Ojo Crítico a la escuela pública. Y hoy Emilio Lledó, en una agradabilísima charla con mi otro maestro Iñaki Gabilondo (en el Canal Plus, que me cuesta una pasta) ha dicho que hay esperanza para el ser humano mientras la gente que enseña a los demás, además de enseñarlos, los quiera.

Desde que volví de mi larguísima excedencia (cuando dejé de ser maestro no existían aún los ordenadores, ni las comunidades autónomas...), ya va para cinco años, he conocido a más gente como yo, gente a los que nos gusta ser maestro. Algunos de ellos, los interinos. Los que no aprueban las oposiciones, pero te dan clases de cómo se curra, porque llevan un montón de años ya de interinos, y demostrando que el SISTEMA DE LAS OPOSICIONES NO FUNCIONA. De vez en cuando, en el patio, y cuando no nos oyen los alumnos, maldecimos nuestra situación, la hipoteca, la gasolina, etc., pero nos gusta ser maestros. Y, aunque parezca raro, no es por las vacaciones. Si hay algo que nos moleste a los maestros, es que, desde nuestro primer año (en mi caso, allá por los 22), hasta nuestra jubilación (me quedan 16, o más, depende de Rajoy), la gente nos esté constantemente echando en cara nuestras vacaciones. Así que, como no quiero polemizar aquí sobre ese asunto, lo único que pretendo es explicar por qué nos gusta ser maestro. A nosotros, a los que nos gusta ser maestros, nos pasa que:

Nos gusta hablar de nuestros alumnos. Es más, no tenemos otra conversación. Ahora que lo pienso, creo que no sé siquiera de qué equipo es Fernando, con lo que me gusta a mí el fútbol (será colchonero, tiene pinta de perdedor). Nos sentamos, tal día como hoy, al sol en el patio, y vamos disfrutando de nuestro curro, simplemente.

- ¿Has oído lo que se ha pedido Alicia (nombre ficticio) para los Reyes Magos?
- No, ¿qué se ha pedido?
- Espera, verás.

(Fernando llama a Alicia, ella nos mira, sonríe, deja la pala y la arena y se sienta en mi pierna).

- Oye, ¿tú que les vas a pedir a los Reyes Magos?
(me mira, sonríe otra vez y con una pronunciación perfecta para su edad, contesta)

- Yo, lacasitos y croquetas.
- ¡Lacasitos y croquetas! ¿Y las croquetas de qué?
- De pescado.

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Dos cosas más: un agradecimiento y una confidencia. Bunbury y yo tenemos el mismo ingeniero de sonido en los directos. Ahí es nada.

Cantar

Tengo problemas con lo de la Marimorena. No hay un solo niño que no desafine. Ni uno. Sólo lo hacía bien una de las niñas, y ahora también desafina ella (supongo que por contagio). Y no sé qué hacer, reconozco que no tengo estrategias ni metodología para conseguir que canten razonablemente bien algo tan conocido, tan interiorizado como lo de la Marimorena. ¿O acaso soy yo el que está en las nubes, y resulta que hace ya varias generaciones de hogares donde ya no se cantan villancicos?
Yo sé cantar. He cantado siempre, desde que era muy pequeño. Cantaba en la capilla del colegio, el fantástico blues de "Perdona a tu pueblo, Señor", y en primavera el éxito mundial de "Venid y vamos todos." También me aprendí estrofas de "La vida sigue igual", de "Corazón contento", de "Eres tú", de "Asturias si yo pudieraaaaa", "Las cuatro y diez", "Metro del lunes", "La mala reputación", "Un burdo rumor"... Toda la vida me la he pasado cantando y aprendiendo canciones de memoria. Recuerdo letras de Aute que ahora mismo no recordaría ni él. Y todo gracias a la música (por eso mis alumnos conocen la canción de "Clodomiro el Ñajo"). Pero, además de repetir hasta el infinito cada verso, de usar la flauta dulce, de ponerles más versiones... soy incapaz de enseñarles a cantar. Y me molesta mucho reconocerlo, porque es algo así como si un fontanero reconociera no saber roscar una tuerca. Se supone que los maestros sabemos -o deberíamos saber- enseñar a cantar y a bailar. Curiosamente, el villancico en inglés, Happy Christmas, the war is over, lo cantan razonablemente bien; pero porque lo cantan por encima de la voz de John Lennon; y claro, cantar a capella es otra cosa.

"Cantemos como quien respira", decía mi antiguo profesor en Magisterio. Y cuánta razón tenía.

Un villancico

Me alegro de haber vuelto a clase. Y me alegro mucho más del recibimiento, tanto  por parte de los padres que estaban en la fila (terminología propia) esta mañana, como por los que se han acercado después a saludarme.

Pero me alegro principalmente por vosotros, que sois los que no leéis. Ni a mí, ni a Julio Verne. Ni a Roald Dhal. Pero me han molado un montón los besos y los abrazos de esta mañana. Por cierto, los chicos también nos damos besos en la cara. Los besos en la cara son unisex, como las peluquerías. Pero los abrazos han sido lo mejor (no digo que los besos no me molen). Pero cuando uno recibe un abrazo, como el que me ha dado algún pequeño hoy, uno nota enseguida, por el tipo de abrazo, que se ha alegrado mucho de verme. O eso, o que se alegra de verme-porque-ya-no-va-a-volver-a-ver-a-mi-sustituta (a la que le agradezco, desde aquí, toda su dedicación). Pero esto último es demasiado complicado, y muy poco probable. Además, con un abrazo así lo notas. Notas que, simplemente, se ha llevado una alegría al verte allí.
Y, como es pequeño, sólo ha podido decir, al mismo tiempo que sonreía:

- Tú ayer no viniste. ¿Estabas malito?

Y tú sabes, porque empiezas a entender su lenguaje, al que llamamos, internamente, el infanticilio, que "ayer", quiere decir "ayer, antes de ayer, y un montón de días antes de ayer" (para los matemáticos, n días antes de ahora).

Claro que vamos a tener un Festival de Navidad. Por supuesto que vamos a tenerlo. ¿Os habías imaginado una navidad sin Festival de Navidad? De eso nada.

Así que ya lo sabéis. En Inglés, los mayores, la que hemos copiado esta tarde. La que escribió John Lennon porque se había acabado la guerra. Y sí, es un villancico. Y los medianos, la de Jingle Bells que habéis copiado.

Y en español... en español se me ha ocurrido que, como los mayores sois diez, cada uno de vosotros vais a aprenderos DE MEMORIA, una estrofa de este viejo villancico español:

(cántese, en voz alta, con la musiquita de la Marimorena, sí, la de "a tu puerta hemos llegado setecientos en pandilla...")

Los alumnos de esta escuela,

sus maestros y maestras,

sus padres y sus abuelas

¡os desean buenas fiestas!

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En el cole publicamos

las noticias más jugosas,

para estar bien informado,

lea El Correo de Rozas.

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Un gran premio nos han dado

por ser buenos periodistas,

aunque aún no hemos cobrado

ni siquiera una entrevista.

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Con la pasta de este premio

vamos a hacer muchas cosas,

un columpio, unos balones

y obras misericordiosas.

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Ángel ha estado malito,

Fernando de oposiciones,

Carlos en cortocircuito

¡que lleguen las vacaciones!

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Se acaban ahora las clases

empiezan las vacaciones,

en inglés, algunas frases,

¡y deberes a montones!

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Y tenemos intención,

de irnos todos de viaje,

montar alguna excursión

¡no importa el kilometraje!

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Este cole es de primera,

nos lo ha dicho el ministerio

y su director, de Usera;

¡aquí no hay ningún misterio!

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Y a comer una hamburguesa,

gracias al ayuntamiento,

con tomate y mayonesa

que la Mari ya está haciendo.

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Los alumnos de esta escuela,

sus maestros y maestras,

sus padres y sus abuelas

¡os desean buenas fiestas!