Admiróse un portugués

Bueno, se ha dado bien. El autocar ha llegado un poco tarde -hace mucho frío en el pueblo por las mañanas-, pero al final hemos llegado a tiempo. La sala de teatro San Pol, a quienes quiero felicitar desde aquí por su magnífico trabajo, estaba llena. Llena de niños de diferentes colegios, llena de niños de diferentes orígenes. Nos han colocado en dos grupos, y a mí me ha tocado sentarme con un grupo de niñas, algunas de mi clase, otras de 5ºA. El resto de mi colegio han subido al anfiteatro.

Antes de que apagaran las luces, mis alumnas han notado que todos los niños de delante iban vestidos igual: con el uniforme del colegio. Una de las maestras se ha dirigido a un grupo de ellos, pidiéndoles que se quitaran los abrigos, y que estuvieran en silencio. Hasta ahí todo normal; solo que lo ha hecho en un perfecto francés. No en el francés que aprendimos en el colegio, sino en ese francés que únicamente se aprende en esos colegios. O en Francia.

Y me acordado de una de mis poesías favoritas (la escribiré mañana en la pizarra):

Admiróse un portugués
de ver que en su tierna infancia
todos los niños en Francia
supiesen hablar francés.
«Arte diabólica es»,
dijo, torciendo el mostacho,
«que para hablar en gabacho
un fidalgo en Portugal
llega a viejo y lo habla mal;
y aquí lo parla un muchacho».

Nicolás Fernández de Moratín

Una de mis alumnas, con la boca abierta, y hablando bajito para que no la oyeran:
"Profe, ¿has visto? Hablan en inglés. Son ingleses."

(Yo, también en voz baja)
No, es francés. Debe ser un colegio francés.

Mi alumna:
"Pero... ¿de Francia?"

No, de Madrid. Hay colegios bilingües en Madrid. Aprenden Lengua, Cono y todo lo demás en francés.

Se han apagado las luces, y ha comenzado la obra. Mis alumnas se han portado bien. Han prestado toda su atención, y se han mantenido en silencio. Y, debo decirlo, los niños bilingües no.

El señor conductor no se ríe

Mañana nos vamos a Madrid, a ver una obra de teatro: El jorobado de Notre Dame. Por primera vez, unos 45 niños saldremos en autobús de Cadalso de los Vidrios, hacia la sala de teatro San Pol. A última hora, me preguntaban mis alumnos si podían ir cantando en al autocar.

Por supuesto que sí. Siempre que vayamos de excursión, aunque sea a ver una obra de teatro, como en este caso, podéis cantar. Así el viaje se os hará más corto.

Diego:
"Sí, profe, ¿pero podemos decir palabrotas? Es que cuando vamos con el entrenador de fútbol sí nos deja."

¿Cómo? ¿Palabrotas? He dicho que podéis cantar, pero no decir palabrotas.

Luis:
"Buah, ¡si es que las canciones que cantamos son con palabrotas!.

Un grupo de ellos:
"Alcohoool, alcohooool, alcooohol hemos venido, a emborracharnos, el resultado nos da igual..."

Basta ya. Me refiero a las canciones que se cantan normalmente cuando vas en el autocar. Por ejemplo, el señorrr conductor no se ríeeeee, no se ríeeee, no se ríeee....."

No se ríe. Ni se reirá mañana. El top-ten de canciones de autocar ha cambiado mucho. Tanto como yo.

Es una pena

(Es lunes, comienzo a leer en El País un artículo sobre el acoso a menores en internet y me da tanto asco que no sigo leyendo.)

Es una pena la opinión que muchos padres tienen acerca de internet. No digo que sea una opinión equivocada, sólo digo que es una pena. Entiendo perfectamente el temor que puedan tener de que su hija o su hijo se vea metido dentro de una conversación con una persona -por llamarle de alguna manera- que dice tener la misma edad que su hija, y que resulta ser peor que un animal. Yo también tengo hijos, aunque son ya mayores y saben defenderse solos. Cuando hablé hace días en clase sobre el anonimato, porque alguien llamado "Anónimo" nos felicitó en El Correo de Cadalso, expliqué en clase qué era eso. Y les dije que quizá nunca sabríamos quién era esa persona que tan amablemente nos animaba a continuar nuestro trabajo en internet. Al poner en marcha nuestra iniciativa, dudé si limitar los comentarios, o directamente evitarlos. Hasta ahora, hemos tenido suerte, pero sé que eso no significa que algún día, alguno de mis alumnos pueda toparse con uno de estos salvajes.

Aún así, no podemos dejar pasar esta oportunidad. No podemos. Debemos seguir usando internet, debemos seguir tratando de sacar partido al mayor fenómeno de comunicación social que tiene el ser humano desde la invención de la imprenta. Y nada ni nadie nos lo va a prohibir. La gente mala lo seguirá usando. Y la gente buena también.

El maestro de La lengua de las mariposas decía que si conseguían que una generación creciera libre en España, ya nadie les podría quitar la libertad. Ojalá consigamos otra generación que sea capaz de seguir creciendo en internet. Porque si no lo conseguimos, alguien se encargará de marcar las reglas.

Preparando la fiesta del colegio

El otro día tuvimos una reunión todos los tutores con la directora, y la jefa de estudios. Entre otros temas del orden del día, figuraba el de la fiesta de Navidad. Según me explicaron, todos los años, el día antes de las vacaciones -tengo un sueldo de mierda, pero el día 21 me voy de vacaciones. Increíble. Hace veinticinco años que no tengo vacaciones en Navidad- todas las clases vamos al polideportivo, y cada clase hace un baile. Un baile, sí. No una pequeña representación de teatro, ni una lectura de versos, ni nada que tenga que ver con hablar, porque -según me cuentan- no se oye bien, y los padres y madres quedan defraudados.

Yo, como todo el mundo, tengo muchas limitaciones. Y entre ellas están la torpeza manifiesta para la expresión plástica y la danza. En Magisterio, hace... más de veinte años... aprobé la asignatura porque cuando hubo que bailar y cantar, yo me apunté a tocar la flauta. Por eso me salvé. ¿Y ahora qué hago?. Uno a uno, todos los tutores y tutoras fueron explicando en la reunión qué tipo de baile iban a hacer. Algunos, los más pequeños, hasta con disfraces incluidos. Me tocó hablar a mí, y lo único que se me ocurrió fue decir que aún estaba pensándolo.

Hoy, nada más empezar el día -y aprovechando que antes de empezar su nivel de atención es más alto- les he contado a mis alumnos lo de la fiesta. Y les he preguntado si tenían pensado algo. Me han dicho que sí, que quieren bailar la canción de Melendi.

(de repente, sin saber aún de qué canción se trataba, me he imaginado una representación de todos mis alumnos haciendo que van en un avión, y uno de ellos hace de Melendi....)

Les he pedido que me cantaran un poco la canción, y ... te cagas. Es la de "Me gusta el fútbol porque soy, dios en casa por un día, sentadito en mi sofá, veo la champions y la liga, no quiero perderme nadaaaa, del domingo y su jornadaaaa..."

Así que eso es lo que tenemos que bailar. Y no tengo la más remota idea de cómo hacerlo. Si a alguno de vosotros se le da bien la coreografía, le invito a mi casa a cenar.

El carné de periodista

Algunos de vosotros ya conocéis mi torpeza en la asignatura de Expresión Plástica -mis alumnos, desde luego sí-. Como este miércoles nos tocaba construir de nuevo una figura con ese horrible pegamento..., se me ocurrió hacer otra cosa: una identificación de periodista de El Correo de Cadalso. Así podríamos usarla en la fiesta de navidad del colegio -para cubrir el evento-, y en cualquier ocasión que merezca el interés de este grupo de periodistas (partidos de fútbol en el pueblo, una entrevista al alcalde que me han dicho que quieren hacer, etc.).

Preparé con el mac un diseño, con la mancheta del periódico, la dirección en internet, la palabra "Periodista", y un hueco para que cada uno pusiera su nombre. Durante el recreo he cogido unos cuantos cartones de las cajas de folios, y los he cortado a la medida de la identificación.

Puede parecer una tontería, pero se lo han pasado genial. Han trabajado muy bien durante todo el día -la clase de Expresión plástica es a última hora-, y al final me han pedido que hiciéramos una foto. No tengo cámara, sólo uso la que tiene dentro el mac, así que era imposible que salieran todos.

A partir de este momento, si algún día os encontráis con alguien que quiere preguntaros algo, y os enseña esta identificación, ya sabéis. Estáis ante un periodista de El Correo de Cadalso.

El centenario de Antonio Machado

Todos los días, antes de que entren y se origine el ruido de fondooooo, suelo preparar la clase. Abro mi mac, y me pongo algo de música. Recuerdo cuando en la oficina en la que trabajaba antes no me dejaban hacerlo. Como además estoy solo, echo un vistazo rápido a mi ITunes y pongo la canción que me apetece (algunos días la misma del día anterior).

Hoy me ha dado por poner a Serrat, con Antonio Machado. Mientras escuchaba, he pensado que quizá fuera buena idea analizar en clase esos versos. No lo he hecho porque lo diga el programa, ni tampoco porque piense que vendría bien. Lo he hecho por pura curiosidad. No sabía si entenderían algo, y quería saberlo. Quería saber si eran capaces de leer poesía, y entender que lo que está escrito quizá se refiera a otra cosa. He escrito en la pizarra:

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.

Ahora quiero que cada uno lea esto, y que piense qué quiso decir el poeta cuando lo escribió.

Ricardo:
"Profe, pero sin escribirlo, ¿vale? Que está toa la pizarra llena."

Sin escribirlo, vale. Pero tenéis que pensar. ¿Qué es eso de que el camino se hace al andar?

Luis:
"Profe, ¿qué significa "estelas"?

(En fin, trato de explicar lo que significa la palabra "estela", hablando de los barcos, lo buscamos en el diccionario y escojo a uno de ellos para que escriba el significado en nuestro diccionario (unas hojas forradas de plástico donde escriben el significado de las palabras que van surgiendo).

(Vuelve el ruido de fondooo, y cuando ya estoy a punto de rendirme, y de volver a nuestros ejercicios cotidianos...)

Jorge:
"Profe, ¡ya lo sé! Es el pasado. Se refiere al pasado. Que las cosas que ya han pasado ya no vuelven."

Vaya, resulta que sí lo saben. Pero menos mal que estoy yo solo con ellos, que no estaban ni Serrat ni Machado en clase.

El abrazo

Uno de mis alumnos no sabe aún leer ni escribir. El año pasado llegó con sus padres de Marruecos (no sé cómo llegó, ni me importa). Al hablar, tiene muchas dificultades aún, y mucho más si se trata de hablar de cosas que suceden fuera del colegio. Conoce el vocabulario habitual del colegio:

Profe, sa colao; profe mampujao, profe sacarrr punta?, profe, mira, un pájaro -le apasionan los pájaros, sólo quiere buscar pájaros en google images- profe, tenerr física?, profe, ¿cuánto falta?, profe ¿qué hay después?, profe, mi padre trabaja en vivero -no usa los artículos, como Radomir Antic- profe dibuja moto -que le dibuje una moto... ya me gustaría a mí saber dibujar una moto-, profe, etc, etc, etc... profe.

Ya os he contado que todos los días, salgo del aula para ir a buscarlos donde hacen la fila (no voy a insistir nunca más en el concepto "fila". No lo pillan.). Después entramos en clase, (por supuesto, nunca en fila), y comienza el ¿el qué? El ruido de fondoooo. Mientras, cuelgan el abrigo, colocan la mochila, sacan el estuche y, principalmente, me hablan todos a la vez. Todos a la vez me quieren decir algo. Es una pena, porque me encantaría saber qué tratan de decirme, pero no siempre me entero.

Y entonces, todos los días, desde que comenzó el curso, sucede. Él me da un abrazo.

El recreo y los saltamontes

Lo primero que quiero deciros es que sí, se sigue llamando recreo. No sé si conservamos alguna otra palabra de mi infancia, pero esa sí. Podría llamarse ahora, por ejemplo, tiempo de libre disposición; pero afortunadamente no, lo llamamos recreo. Y el recreo, en mi colegio, es un tanto particular (sí, como el patio de mi casa). Está situado sobre la ladera de un monte, y aún sobreviven en él varias encinas -imaginaos a las pobres encinas-. Los niños y niñas corren, saltan, juegan a los cromos, a las canicas y a la cuerda, y conocen perfectamente el desnivel, por lo que afortunadamente hay pocas caídas -aunque de vez en cuando tienes que ir a por el Betadine-.

Lo que quiero contaros hoy me ocurrió hace días. Una de las cosas que algunos niños hacen para molestar a las niñas, y hacer que griten -gritan con una potencia y unos agudos que te retuercen el tímpano-, es capturar pequeños saltamontes con la mano y arrojarlos sobre la zona donde esté la víctima elegida. En ese momento, estés donde estés, oyes los consabidos gritos y te dispones a solucionar el conflicto, y reprender al agresor.

(Solucionar el conflicto y reprender al agresor... cuántas tonterías puedo decir en tan poco espacio)

El caso es que hace poco, estaba durante el recreo paseando por la zona de los más pequeños. Seis años. Un grupo de niñas, unas seis o siete, estaban jugando a algo que me llamó la atención. Iban corriendo detrás de algo que yo no conseguía ver. De vez en cuando se agachaban, y abrían una pequeña cajita. Estaban cazando saltamontes. Los cogían, los depositaban en su mano, jugaban con esos bichos con una naturalidad que me dejó boquiabierto.

Hola, ¿qué hacéis?
"¡Hola Profe! Estamos cazando saltamontes. ¿Quieres verlos? ¡Mira!"

Y yo voy y miro. Y veo una caja de plástico (de las que compras en LM para los tornillos) llena de saltamontes diminutos. No sabría deciros cuántos, pero más que suficientes para hacer un programa de esos de la tele. Esos donde lo que ves es a alguien arrojando por encima a alguien un cubo de bichos. Pues eso. Eso era lo que vi. Y ellas con seis años, allí, jugando con los bichos esos. Puse mi mejor sonrisa forzada...

Mmmm, son muy... muy bonitos. Tened cuidado no se escapen.

"No pasa nada, profe. Cogemos más".

Ese día pensé:

No sé si es la maravillosa evolución del ser humano por sí mismo, o es porque tienen una maestra/maestro quetecagas. Pero sea por una cosa, o por otra, a estas niñas ya nadie las va a asustar con saltamontes.

La chatarra

El otro día por fin conseguí hablar con la madre de Diego. Él no quiere estudiar, no quiere hacer nada. No consigo que tome interés por ninguna asignatura, por ninguna actividad. Me dijo hace días que para trabajar no hace falta estudiar. Que tiene un primo que ya está trabajando, y que no estudiaba nunca. Ni siquiera le importa no entender su propia letra. Como os decía hace días, aún no he conseguido que participe en El Correo de Cadalso, pero alguno de estos días lo conseguiré.

Su madre, a quien comuniqué por escrito que necesitaba hablar con ella, vino por fin. No voy a reproducir el diálogo, porque no quiero aburrir. Quise que estuviera él también, porque las cosas de las que íbamos a hablar eran también de su interés. Y estaba también Juanjo, el profesor de Matemáticas.

Sólo reproduciré esto:

Me dijo el otro día que no quiere estudiar. Que quiere ser chatarrero, y que para eso no hace falta ir al colegio.

Su madre:
"¿Ah sí? ¿Eso dijiste al profesor? ¿Y quién te ha dicho que para la chatarra no hace falta estudiar, eh? ¿Es que te crees que si no sabes de kilos no te van a engañar, eh? ¡Responde!

Juanjo (el de Matemáticas):
Si no es sólo eso. El caso es que a mí en Matemáticas algunas veces trabaja, pero...

(Yo, ya desesperado, sin saber qué decir ni qué hacer, sin argumentos, pero siendo consciente de que el momento era muy importante, me acuerdo de lo que hemos hecho en Conocimiento del Medio por la mañana, y le pregunto...)

Diego, ¿tú sabes por qué la chatarra se oxida?

Diego (mirando hacia abajo, no con esa mirada desafiante que me pone siempre en clase):
"¡Y yo qué sé! No sé.... por el viento, y eso".

¿LO VES? No lo sabes. No sabes lo que pasa con el hierro cuando está al aire libre.

La madre (mirando al niño, y bastante enfadada):
¡Será posible! ¿No te da vergüenza? Anda, vámos pa casa.



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Recuerdo que sólo los nombres son ficticios. Se me ha ocurrido una cosa (sigo pensando que al final de curso haré un libro con todo esto. Aunque me cueste a mí la pasta). Como sois muy pocos lectores, quiero mencionaros. Al menos así agradezo vuestros comentarios en El Correo de Cadalso.

Gracias a: Ache, Esther, Clandestino, Mariano, Mexileña, Anadja, Viguetana, La interrogación, Maite, Rodros, Alba, Chafardera, Chedor, Fumarel, Aprendiz, n4kro, Envidio con roquefort, A la mar fui a a por naranjas, Zurdo de incógnito...
(Bufff, ya os pondré los links, que no me funciona el editor html).

Y también a Anónimo. Escribo por ti.

Hoy se han portado bien

Pero no os lo puedo contar. Tengo que hacer inmediatamente los trámites para el Concurso de Traslados. ¿Que qué es eso? Preguntadle a cualquier funcionario del Ministerio de Educación. La solicitud para que el año que viene no me envíen a trabajar a otro cole muy lejos de mi casa.

Mañana nos vemos. Ya veremos qué hacen en mi ausencia (a pesar de que les he pedido por favor que se porten bien). Saludos a todos.

Mújol.

El segundo numero de El Correo de Cadalso

Ya está listo. Aunque aún faltan algunas cosas que han preparado, y que no les dio tiempo a incluir, ya podéis visitarlo. Ya han participado casi todos. Mejor dicho, todos menos uno. Sí, aquel a quien mencionaba hace días, y que esperaba que cambiara su actitud. No ha hecho nada, pero seguiré intentándolo.

Entre otros muchos artículos interesantes, podéis leer un magnífico anuncio de un producto de limpieza llamado "Agua de Loro" (una dramatización que hicieron con Ana, la profesora de Música), varios reportajes sobre gastronomía de algunos países (a ver quién es el que nos explica a todos qué significa la palabra "sancochar"), artículos sobre nuestro colegio, sobre la excursión a la cantera -ejem, explotación minera a cielo abierto-, sobre la fauna y la flora de Cadalso de los Vidrios, etc. Un magnífico periódico gratuito. (Por cierto, en esto mis alumnos no están de acuerdo. Quieren que quitemos la palabra "gratis" de la mancheta.)

Además, hay otro artículo. Una entrevista. Una entrevista al cura de Cadalso. No me preguntéis por qué. No soy el director de la publicación. Sólo me limito a estar aquí en casa varias horas al día -además de estar escribiendo mi diario, como ahora- subiendo las fotos de los niños con una banda bastante estrecha. Y maquetando en Quark el periódico, para que en papel tenga un aspecto de eso, de periódico. Menos mal que Ache, mi mujer, me ayuda en todo. Estoy seguro de que el cura de Cadalso, a quien no conozco, sabe responder más cosas, además de "Sí", y "No". Pero yo no me las voy a inventar, ¿no?


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No sólo sois mis lectores. Sois mis colaboradores. Así que, seguid comentando cosas y animando en je, je, je, je, El Correo de Cadalso. Muchas gracias.

Un dia casi perfecto

Uno de esos días en que el nivel de atención ha estado, y lo digo lleno de orgullo, en unos niveles muy altos. Un día para disfrutar de ser maestro. Hemos dado inglés, lengua española y expresión plástica. A última hora, cuando ya normalmente la atención y el interés se centran en:

- Profe, cuánto queda, profe no nos pongas deberes que nos ha puesto muchos Juanjo, profe mañaña tenerrr física? Walid, Educación Física, no física. Profe ayer vi a mi papá en la cantera, profe, que tengo que salir antes porque tengo que ir con mi madre al médico, profe...Por qué, Karim, te pasa algo? No, tiene que ir al médico ella, pero no sabe español...

Bueno, en fin, que me lío, un día en el que han trabajado muy bien. Han entendido la diferencia entre there are y there is, han hecho los ejercicios de lengua que teníamos para hoy, me han escuchado todos cuando he explicado lo de las comunidades autónomas bilingües.. No me quiero poner pesado, pero ha sido genial. Ojalá me hubiérais visto (sólo hoy, lo siento).

Incluso a última hora, cuando trabajaban con otro muñeco... -esta vez sin pegamento, aclaración para algún lector fiel, que creo que hay una-, la música de mi mac se oía. ¡Se podía escuchar la música! Ha sido genial. Bueno, sonaba (ya sabéis, el ITunes y el genio que tiene dentro que se llama aleatorio) Let the sunshine, el tema final de la ópera-rock Hair. Ese maravilloso grupo de voces gritaba "deja que el sol brille" (mis alumnos eso no lo saben, claro), y os juro que me he puesto a bailar -sentado en mi silla, sin levantarme pero haciendo el gilipollas con las manos- al ritmo de la música. Y algunos me han mirado y se han puesto a hacer lo mismo, pero escuchando al mismo tiempo la canción (sé que algunos no me creeréis, que pensaréis que me lo invento para el blog, pero es cierto). Y sólo en esos momentos ser maestro mola quetecagas. Sólo en esos (aclaración para estudiantes de magisterio). Pero mola quetecagas.

Y, os preguntaréis por qué lo titulo casi perfecto, ¿no? (si no os lo preguntáis, es que leéis como alguno de mis alumnos...)

Porque Diego, el más revoltoso -pero con diferencia- no ha venido hoy. He disfrutado, ¿y qué?.



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Decidí desde el principio cambiar los nombres de los niños en mis relatos. Me pareció lo más elegante, y lo más justo. Ayer, viniendo de la cantera (un paseo entre pinos, al estilo de los paseos de La lengua de las mariposas, en serio), una de mis alumnas me pregunta:
- Profe, ¿y tú por qué en tu blog nos cambias los nombres?
-Mmmm (alucino, pero reacciono rápido), porque me pareció que era mejor. No os había pedido permiso para hacerlo.

(Casi todos los nombres están cambiados).

La primera salida

Hoy no hemos tenido clase en el aula. Hemos ido andando a una cantera que hay cerca del pueblo, y hemos aprendido, entre otras cosas, que su nombre correcto es "explotación minera a cielo abierto". Nos ha recibido un chico joven, asturiano, e ingeniero de minas.

Pedro, uno de mis mejores alumnos, no ha venido hoy. Ya me avisó su madre que no vendría a la cantera.

El ingeniero de minas:
"...y mi función aquí es principalmente comprobar que todo se hace según los procedimientos establecidos, según marca la ley. ¿Tenéis alguna pregunta?"

Ricardo (otro alumno mío, primo de Pedro):
"Sí, ¿qué pasa si se muere alguien?"

El ingeniero de minas:
"Bueno, si hay un accidente de ese tipo, hay una serie de expertos que vienen y analizan con todo detalle las causas, e investigan si se siguieron todas las normas de seguridad".

Ricardo:
"Pues mi tío se murió aquí."

(Hemos terminado la charla, hemos visto cómo se parte la piedra con cordón de pólvora -le he preguntado al amable ingeniero si tenían bien guardada la Goma2 y me ha dicho que sí-, y después hemos estado en un fantástico pinar el resto del día. Siento mucho que Pedro no haya venido, pero lo comprendo perfectamente. Mañana será otro día, y estará de nuevo en su mesa, como todos los días).

La envidia

Como todos los lunes, uno de los consuelos que yo me busco -cada cual tiene los suyos- es que al menos tengo el dominical de El País intacto, listo, como yo, a comenzar la semana. Y esta semana Javier Marías habla sobre la envidia. Escribe acerca de lo que todos reconocemos como el defecto nacional (o internacional).

A última hora, después de estar con mis alumnos todo el día, me voy a 5ºA (la otra clase de 5º) a dar Inglés:

Good morning
- Dani:
"Good morning profe. ¿Has visto lo que ha hecho Iñaki? Ha construido un volcán, como el que sale en el libro de cono, mira."

(Iñaki me enseña un volcán precioso, hecho con arcilla y luego pintado, sobre un contrachapado. Ha traído incluso bicarbonato para simular la erupción).

A ver si tenemos tiempo al final de la clase y lo veo. Me encantaría verlo.

(Pero en mi clase. Me encantaría verlo en mi clase. Luego, hablando con Julio, su tutor, me ha explicado que lo han puesto en el suelo, protegido con papeles, y que ha sido todo un éxito).

Pues eso, el defecto nacional. Soy campeón de España.

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Ah, permitidme una cosa. Ya comenté que leímos un día en clase los comentarios que -tan amablemente- pusisteis (y que, en nombre de mis alumnos, os agradezco a todos). Estamos ya preparando el segundo número de jejejeje, El Correo de Cadalso. No me vendría nada mal que, antes de publicar el segundo número, tuvieran algún comentario más.... Muchas gracias.

La cara de perro

Al comenzar el día, salgo al patio para acompañarlos a clase. Las filas, su composición, sus diferentes tipos (la india es la que más se conoce) se ha relajado mucho en nuestros días. Vamos, que no tienen ni idea de cómo hacer una fila, ni les importa lo más mínimo. Pero el caso es que a mí tampoco.

(como ayer se portaron mal, pongo mi peor cara de perro. Menos mal que no me veis, y así no podéis reiros. Me fastidiaríais la clase.)

Buenos días, sacad el libro de Lengua y el cuaderno.

Noemí:
-"¿Profe, estás enfadado?"
- Sí, lo estoy. Cuando os dije aquello de que podía ser vuestro mejor amigo o vuestra peor pesadilla, muchos de vosotros creías que hablaba en broma. Ayer hubo en clase tanto jaleo que me marché muy enfadado. Imaginad por un momento que sois alguien a quien le importa el trabajo que hacemos en clase. Que sois un niño o una niña de esta clase que os gusta aprender. Que comprendéis lo importante que es aprender. Y que tratáis de asumir vuestras responsabilidades, como vuestros padres o madres hacen con vosotros. Pero que no podéis hacerlo porque hay alguien que está molestando, impidiendo que se aprenda, haciendo muy difícil el hecho de prestar atención a lo que estoy explicando. ¿Qué pensaríais? ¿Cómo os sentiríais?

Mercedes:
- "Que es injusto".
-Esa es la palabra. Es injusto. Y a nadie le gustan las injusticias.

(La cara de perro funciona, pero es una pena. Me hubiera gustado dar un salto, coger a Mercedes y chocar su mano como hacen los jugadores de baloncesto.)

(algún día lo haré, y la cagaré. Volveré otra vez a tener que poner cara de perro).

Educar talentos es la asignatura pendiente

Hoy ha sido un día malo en clase. El nivel de atención ha estado casi todo el día en... bueno, no tengo ni ganas de contarlo. Y al volver a casa, he pensado:

"Deberías aprovechar el horario tan bueno que tienes, -la histórica pero real única ventaja de esta profesión-, "y tratar de imponerte algo de disciplina en tu diario. Tienes al menos una lectora fija. Y quizá incluso dos o, es más, hasta puedes tener tres. Si hoy se han portado fatal tus alumnos y has acabado el día cabreado con ellos, tus lectores no tienen la culpa. Además, ¿acaso no se te ocurrió el otro día pensar que quizá de todo esto podría salir un libro, un libro interesante para futuros maestros? Pues ten lo que hay que tener y no lo digas, hazlo."

Pero me he puesto a leer un momento El País. Y he leído el artículo sobre "el tratamiento de la diversidad". Tenía esta entradilla:
La educación en España es igualitaria, pero mediocre. El Gobierno quiere ahora promover a los alumnos más brillantes sin renunciar a la igualdad, pero ¿es esto compatible?

Y he pensado en dos grupos de mis alumnos, no en todos. He pensado que quizá un pequeño grupo perderá el tiempo conmigo. Y he pensado que quizá otro pequeño grupo hubiera necesitado aún más atención. Y me siento cansado, necesito reponer fuerzas.

El aula multimedia

Esta mañana, he visto a Julio, mi compañero de 5ºA, con un papel blanco enorme, de esos que se usan para hacer murales. Había unido dos (pero con celo, no con ese pegamento...), formando un gran rectángulo. Pero no he tenido tiempo de preguntarle qué era. Cuando suena el timbre, y los niños entran, ya empieza por el pasillo el ruido de fondoooo. Sólo con unos cascos como los del jefe de Fernando Alonso podríamos hablar. He pensado que luego se lo preguntaría.

(Terminan las clases, y uno se quiere parar un momento, al volver a clase (tenemos que acompañar a los niños hasta la verja de salida). Te quieres parar un segundo... sólo a disfrutar del silencio. Ni Simón, ni Garfunkel tienen ni idea hasta qué punto acertaron. En fin, tenemos una hora para preparar las clases de mañana, decidir qué libros de lectura obligada vamos a poner (los de todo el año), dónde vamos a ir de excursión (las de todo el año), qué visitas culturales vamos a hacer (las de todo el año) y muchas cosas más que debes prever (y documentar) para todo el año. O sea, que más vale que si quieres ir, pongamos a ver una obra de teatro genial que se estrena en abril, te pongas en contacto con Rapel).

- Vaya, ¿qué es eso?
- Julio: "Una pantalla".
- ¿Una pantalla? ¿Una pantalla para proyectar?
- "Sí. Tenemos un videoproyector, está en el almacén. Pero nadie lo usa. El otro día lo probé en clase, con mi portátil, y como pantalla usé un mapa colgado del revés. Pero se necesita algo más grande para que se vea bien."
- ¡Tenemos un videoproyector! Fantástico. Pues yo te ayudo, me interesa muchísimo, quiero hacer lo mismo en mi clase.
(llega Manuel, el compi de 6º)
- Manuel: "¿Y por qué no lo colocamos en el aula que está vacía?"

(Tenemos un aula vacía, sí, pero no tiene mesa de profesor (la cogí yo porque la mía estaba rota), ni pupitres (quedan unos pocos que se van desechando). Además, se usa para estar con los alumnos que no tienen clase de Religión... que esa es otra de la que algún día hablaré.. cuando tenga más confianza con vosotros, mis queridos lectores).
- La verdad es que Manuel no está diciendo ninguna tontería. Es más, genial. Así la podemos usar los tres.
(Inmediatamente, casi sin decir nada, salimos Manuel y yo de la clase de Julio. Yo a por mi grapadora y él a por la suya. Y también celo. No, pegamento, no.)

(después de 15 minutos colocando todo)

- Nos ha quedado perfecto. Y de mesa de proyección podríamos usar.....
- Julio: ¡Espera! Creo que sé donde hay una.
- Bien, no tenemos conexión internet, ¡¡pero tenemos aula de proyección!!.

Después de estar haciendo demos con la Smart (pizarra digital con el mejor software, de enorme tamaño), con los mejores portátiles, videoproyectores y demás, no sabéis cómo me mola la pantalla de Julio.

Papiroflexia

(A última hora, nos toca Expresión Plástica. Según el libro, tenemos que hacer un maldito muñeco que hay que colorear -no hay problema, lo hacen muy bien-, después recortar -tampoco hay problema, viene troquelado-, y después doblar todas las piezas y pegarlas, formando un muñeco...
... si no se te han perdido las piezas, las llevas pegadas en el jersey, las lleva pegadas otro en su jersey, las tienes pegadas tú en tu propia mano en un ángulo muerto de visión, se han pegado al libro de cono, al pelo de Rosa, o incluso a tu propio pantalón (y me refiero al mío propio). ...o millones de más posibilidades. Millardos de posibilidades. A ver si tienen c.. los de la marca de pegamento -que deben vender.. imaginaos los millardos de pegamentos por todos los coles- y vienen a mi clase, y ruedan un anuncio. El pegamento para los niños. En fin, a lo que voy....

A ver, Natalia, a ti que se te da muy bien, si hay alguien que no lo sepa hacer que se fije en cómo lo hace Natalia.

- Noemí: "Profe, pon música, que mola oir música mientras lo hacemos."

(saco el ITunes y pongo lo primero que encuentro, ese disco de homenaje a Los Secretos).

- Luis: Profe, esto de aquí ¿son los brazos o las piernas?
Los brazos
- Natalia: No profe, eso son los zapatos. Mira.
Ah, eso, los zapatos.
- Diego: "Profe, yo no me he traído el libro de Plástica."
Haz un dibujo. Si te sale bien lo publicamos en El Correo de Cadalso. Además, en el primer número no saliste. A ver si en éste te animas. Saldrá tu foto, ya lo sabes.
(Sí lo sé. No debería usar una artimaña tan rastrera. Si la única motivación que tiene en hacer algo para El Correo de Cadalso (en publicidad, esto se llama product-placement) es que saldrá su foto, mal vamos. ¿Pero qué hago? Eh?, los listos y las listas, para eso están los comentarios de este blog. ¿Qué hago? No hará nunca nada para el periódico (El Correo de Cadalso). Además, siempre puedes pensar que se animará cuando vea su foto y su dibujo, y la próxima vez la motivación será distinta.)

(follón general, la música no se oye, da la impresión de que Los Secretos se han convertido en Atahualpa Yupanqui... pero no, es el ruido de fondooooooo)

BUENOOO, VALE

-Alba: "Profe, es que esto es una mierda. Mira, no lo hemos hecho ninguno."
-Natalia: "Es verdad, profe. Es que es una mierda. Además, nos pone nerviosas. Mira cómo tengo las manos. ¿Puedo ir al baño?"

(las manos de Natalia, otrora de un fínísimo rosa, están llenas de... completamente blancas, como de crema pons... no sé si me explico.)

- Madre mía. Anda vé.

- Todos, (pero todos):
- Y yo? Y yo? Y yo? Y yo? Y yo? Y yo? Y yo? Y yo? Y yo? Y yo? Y yo? Y yo?

(Esto, para los que no sean del gremio, es algo así como el sonido acción-reacción que un grupo de escolares tiene al escuchar en clase la palabra "baño". Inmediato.)

- Tenéis mucha cara, eh. Sólo Natalia.

(Aparentemente, sólo Natalia tiene tanto pegamento. El resto se lo reparten más o menos a partes iguales. Y las mesas, y los cuadernos. Y mi pantalón. Hay algo positivo. El nivel de ruido al menos es aceptable. Están trabajando. Tienen problemas, pero están trabajando. ¿Quién no los tiene?)

(De repente, cuando ya mi fracaso como profesor de Expresión Plástica me estaba dando vergüenza incluso a mí.)

- Alba: "Profe, mira, ya está."

(En ese momento, me he sentido feliz. Le he dicho a Alba que hiciéramos una foto. Me ha parecido un momento histórico.

Gracias, Alba.

El anonimato

- Bueno niños, ¿qué os han dicho vuestros padres del periódico? ¿Les ha gustado?

(Ninguna mano levantada, nadie dice nada, caras raras... me temo que la reacción no ha sido tan entusiasta como yo creía...)

- Angel, ¿los tuyos qué han dicho?
- Angel: "Que por qué no salía yo."
- ¿Y les has dicho que en el próximo número saldrás? ¿Les ha dicho que estás preparando ya algo?
- " No, ej que tenía muchos deberes de mates."
- Bueno, ¿y no han dicho los vuestros nada más?

(parece que no, no sé por qué insisto, menos mal que sólo ellos me ven la cara de... decepcionado).

- Bien, os voy a leer algunos comentarios que algunas personas han dejado en nuestro periódico.
- Tienes razón, Alba (¡qué nombre tan bonito tienes!). Es importantísimo dormir bien, de hecho dormir es una de las cosas que más me gustan. Yo, los fines de semana, que no hay que madrugar, duermo hasta ¡diez horas!...¡Y mi hermano incluso más!
- Este comentario es de mi hija. Es periodista y trabaja haciendo un programa de televisión.

- Sólo quería felicitaros por el periódico. Si el número uno es así, no me quiero perder los siguientes. Yo de mayor (sólo tengo 37) quiero ser escritor, así que os seguiré visitando para leeros y disfrutar de vuestras noticias. Besos y abrazos para todos los editores y las editoras de El correo de Cadalso.
- Esto lo dice mi amigo Mariano, que también es informático, como era yo. (Lo siento Mariano, era la forma más rápida de que supieran que eres mi amigo, y que trabajas en lo mismo que yo trabajaba antes. Ya sabes que no tienes ninguna pinta de informático).

- Hola Alba, le voy a decir a Sonia que lea tu cuento. A ver si tiene en cuenta tu moraleja y decide dormir más. Un beso guapa.
- Este comentario lo hace alguien que se llama Javier, pero no sabemos quién puede ser.

(Caras raras.)

- Sara: "¿Por qué? ¿Es secreto?"
- Luis: "Claro, porque internet es muy peligroso. Me lo ha dicho mi tío."
- Diego: "Qué vaaa. Si yo voy to los días al ciber. No veas cómo mola, tío".

- Bueno, no sabemos quién puede ser, pero el comentario está genial, ¿no?. Bueno, os leo uno más, y nos ponemos con los ejercicios de Lengua, que vamos un pelín atrasados.

(follón general, como de costumbre.)

- Y alguien que se llama Fumarel nos ha escrito....

- Varios a la vez:
"Fuma.. queeeeeé? fumar, fumeque, fumanchú.. fumetaaaa, fumetaaaaaa, jajaja, jaja, (increíble, a Fumanchú ni siquiera lo conocí yo), cuánto falta, fumetaaaa, fumetaaaaa, profe, estos dibujos son con la ele de lima o esa de papáaaa. Con la pe de papá, mira. ¿tas traído los cromos? Profeee mira éste... fu me tón, fumetón, jajaja, jaja, fu fu fusión, fusión (yo alucino, juegan con la palabra fusión, que hemos explicado ayer en C. del Medio, ¿esto es bueno o malo?) Ya están con la peee, que no tenteraaaas profeeeeee. No, Rosa, es aquí, en esta página. Fu meeee taaaaaaaaaa, profe me está diciendo fumetaaaa y me está insultando... Profeeee, mírale... te vas a enterar..."

- VALEEEEE YAAAAA

(A ver, una cosa os digo. Yo escribiría todo mi texto con mayúsculas, porque ya sabéis que se usan para expresar que se eleva el volumen de voz, pero como siempre lo tengo elevado, sólo las usaré cuando el volumen sea ya la ... Pues eso).

- FU MA REL.. No sabemos quién es. Es un apodo. Tenemos que acostumbrarnos a que quizá recibiremos algún comentario sobre alguien que no sabemos quién es. Y quizá nunca, en toda nuestra vida, lleguemos a saberlo.

(Jejeje, vuelvo a tener control. Cómo disfruto cuando tengo el control. Mmmm, pelín facha me ha salido la frase, no?. Bueno, están en silencio por fin).

- Diego: "¿Nunca, nunca jamás? ¿En toa la vida hasta que nos muramos?"
- No, nunca.Y quizá tampoco vuelva a escribirnos.

(Suena el timbre, me voy a 5ºA, Inglés)

(Después, justo después de Matemáticas, que es la única asignatura que no doy (bueno, ni Religión, ni Música, ni Educación Física, ni Pedagogía Terapeútica..., en fin, que no les doy Matemáticas.)

- Varios (muchos) a la vez:
- HLKH OOUIU U OIUUOIUOIUOIUOIU
(Eso es, más o menos, lo que escucha un maestro cuando hablan 9 niños a la vez. Es como, yo qué sé, ¿os imagináis escuchar El Carrusel Deportivo por la radio, y por el plus? Con el pequeño retardo del audio del plus, oyes a Manolo Lama dos veces, pero una justo, justo después de la otra. Así, eso es. Un sonido muy desagradable, con algunas palabras sueltas sin sentido.)

- A VEER. SILENCIO. NO ME ENTERO DE NADA. SENTAOS, Y CUANDO ESTÉiS EN SILEncio me lo contáis...

- A ver, Luis.

- "Que ya sabemos quién es Fumarel".
- ¿Ah sÍ? ¿Y quién es?

(Varios a la vez)

- ¡¡ Juanjo!!!! ¡¡El profesor de mates!!!! mates, ates, tes.

Solo hay una cosa mejor que leer

- Buenos días niños. Os traigo una sorpresa.
- Ángel: "Buenooo, ¡otro control de Cono!"
- No, una sorpresa buena. Os he traído el periódico de verdad. En papel.

(Ache y yo nos hemos pasado dos días maquetando con el Quark para conseguir algo parecido a un periódico de verdad, pero con el contenido del blog. Esta mañana he fotocopiado en el cole 15 papeles en tamaño A3 impresos por las dos caras. No sé cómo describir la cara que han puesto. Creo que puedo decir, tirándome el rollo, "que los he dejado de piedra". Por primera vez he conseguido 100% de atención. Difícil, pero no imposible.)

- Quiero que guardéis este papel con mucho cariño. Y si alguno no sabe por qué lo digo, os aseguro que dentro de muy pocos años, os gustará mucho haberlo guardado. Por eso os lo he traído en papel. Para que conservéis este periódico, El número 1 de El Correo de Cadalso.

(Leemos en voz alta nuestro periódico. Evito que el niño que lee cada noticia coincida con el autor de la misma. Sigo alucinando con el nivel de atención que hay en la lectura. No os digo por dónde los tengo cogidos porque hay ya una alumna que sé que lee mi diario).

- ¿Sabéis qué tiene colgado mi hermana en una pared, como si fuera un cuadro?

- Noooooooo (follón general, el nivel de atención retorna a un lamentable y frecuente 60%.... siendo generoso).

- El número 1 del periódico El País.

- Bueno, hoy quiero que cada uno piense (y escriba) todas las cosas que son mejor que leer. Por ejemplo, si a ti hay algo que te parece más divertido que leer, pues lo apuntas. Y luego sigues pensando. ¿Que hay otra cosa que también es mejor que leer? Pues lo escribís debajo.

- Profeeee, ¡esas son muchas cosas! ¡Y nos tiramos tol día!

- Bueno, vale. En voz alta. Pero en silencio y escuchando lo que dice cada uno, que si no lo escribimos.

(Casi todos levantan la mano. Los que no la levantan es que ni siquiera saben de lo que estamos hablando.)

- Paloma.
- "La plei".
- Diego.
- "La gueimboi".
- Raúl.
- "Presin cach".
- Carlos.
- "Irme por ahí con los amigos montar en bici".
- Vicente:
- "Pues eso, irme por ahí."
- Eso ya lo ha dicho Carlos. No vale repetir.
- Varios a la vez:
- "Presin cach, la plei tío, la play es lo que más mola. Pues mi primo tiene un juego que te cagas tío. Tienes que bua, es un juego que te cagas tío.
- Presin cach y la plei.
- Otros varios a la vez:
- Pues mi madre me ha castigao sin la plei hasta que... ¡yo qué sé! Hasta que me crezca la barba. Presin cach, yaaaaaaaaaaa, tumbaaaaa, tumbaaaaaaa.

- BUENOOOO, VALE YAAA. SILENCIO. Escuchad.

(Trato de ser fiel a la realidad y contarlo, pero no me sale. Leyendo da la impresión de que yo digo "Escuchad", y todos me escuchan. Y una mierda.)

- De todas esas cosas, que no digo yo que no molen, hay una, una sola, que es mejor que leer. Y no os podéis ni siquiera imaginar lo apasionante que es leer. Pues solo hay una mejor. Solo una de todas.

Varios a la vez (casi todos a la vez):
- Ser millonarioooo, presin cach tío, buaaaaaa, tumbaaaaaaa, pun, puun, presin cach, profeee desátame el botón del pantalón, que mi abuela ma hecho un nudo y no me lo puedo quitar. Presin cach, buaaa, profe mira Karim, está dando patadas a mi mochila, profe que ya he traído firmado el control de cono, presin cach, presin cach, profe después tenerrrr física? - Oualid, Educación Física, no Física. - Vale, Profe ¿puedo ir al baño? Profe ¿a qué no sabes quién va a venir hoy a mi casa? Mi papá. Presin cach, y karate, tío. Y sé karate, mira, tumbaaaa, tumbaaaaa.

- BASTAAAA YA, SILENCIO. NO ME ENFADÉIS. Ya sabéis que puedo ser vuestro mejor amigo o?

Todos a la vez al unísono, y relajando intencionadamente la última sílaba:

- "Vuestra peor pesadillaaaaaaaaaa".

- Pues eso, silencio.

(faltan 2 minutos para que suene el timbre. Estoy aprendiendo a saber controlar el tiempo (no llevo reloj))

- ¿A que os ha gustado hacer el periódico? (Sé que sí, pero me mola que me lo digan).

- "Sííííí"

- Pues ahí lo tenéis. Sólo hay una cosa mejor que leer. ¡Escribir!

(Suena el timbre. Me voy a 5ºA a dar inglés. Te cagas.)

Ah, gracias a todos. Me ha llamado mi hija para decirme que lo ha visto y que está muy contenta de lo que estoy haciendo. Yo también.

El Correo de Cadalso