Mújoles de la encañizá

A escribir

2012-02-12T13:44:00.000+01:00

A todos mis alumnos:

A partir de ahora, vamos a cambiar de metodología para hacer nuestro periódico, ya sabéis, el mejor periódico del mundo. En vez de esperar a que yo os diga cuando se abre el plazo para el siguiente número, que cada uno escriba cuando quiera. Yo, durante los recreos, estoy a vuestra disposición para echaros una mano con la ortografía (sólo con la ortografía, no con la redacción, ni mucho menos con la elección del tema). Ache está ya terminando de maquetar el siguiente número, y lo imprimiré la semana que viene. Pero una cosa es la periodicidad de nuestra versión impresa, y otra muy distinta nuestro periódico en Internet. Quizá en el futuro no todo lo que aparezca en la pantalla se mostrará más tarde en papel. Yo no sé si el papel tiene futuro, pero os aseguro que vosotros sí.

A mi compañero de curro:

Lo bueno que tiene escribir aquí, en Internet, es que escribes en la nube. No importa si tu windows se estropea. Ya decidirás, por ti mismo, cuándo quieres que la gente lea lo que escribes. Incluso, puedes elegir tú mismo a tu lectores. No soy quien para sugerirte temas -no lo hago ni con mis alumnos-, pero tu teoría sobre los superhéroes y los maestros no es ninguna tontería. Lasseter o J. K. Rowling partieron de mucho más abajo.

A mis otros compañeros TIC de todos los coles:

He criticado mucho el Premio Educared, y a Telefónica. Y sigo pensando que tengo razón; aunque reconozco que me dio mucha rabia no ser invitado (luego fuimos recompensados con un premio más importante). Aún así, y sólo porque estos cantantes y actores se lo merecen, aquí tenéis una referencia en mi blog. Atención a los tanguillos finales:

Los más grandes profesores

que nos ha dado nuestra nación

estaban viendo el evento

de la nueva educación,

y desde el aula del cielo

han hecho una petición.

Don Miguel de Unamuno,

Antonio Machado,

Don Giner de los Ríos,

Dámaso Alonso

y María Zambrano,

Aranguren, Ortega,

Menéndez Pidal

junto a Severo Ochoa

Ramón y Cajaaaaal,

Todos han pedido un cursillo versátil

porque están pensando comprarse un portátil,

que mejora mucho la pedagogía,

aprendiendo un poco de tecnología.

Y es que los tiempos que corren,

no les vale lo que saben

si no manejan un software

no aprobarán ni un examen.

Y aunque escribieron la historia

con papel, pluma y tintero,

para educar hoy en día

quieren ratón, teclado y puntero.

¡Que viva la educación

y los profesores dos punto cero!

¡Que viva la educación

y los profesores dos punto cero!

Mi clase

2012-02-11T09:35:00.000+01:00

Hoy voy a hablar de mi clase.

En los pocos años que llevo de maestro, tanto antes como después de mi larga excedencia, nunca he sentido que yo tenía una clase. Cada año iba a una clase distinta, aunque todas eran iguales. La pizarra, y estas mesas de este horrible color verde.

Pero, de un tiempo a esta parte, me estoy dando cuenta, poco a poco, que tengo una clase. Me estoy dando cuenta de eso porque:

1 - Cuando este año hemos comprado la rotuladora Dymo (la dymo de-toda-la-vida, pero más grande), y tuve que hacer una etiqueta de prueba, escribí mi nombre y mi apellido. Y luego pegué la etiqueta en la puerta. Es algo parecido a:

ANACLETO

AGENTE SECRETO

pero con mi nombre, y con "EDUCACIÓN PRIMARIA" debajo.

2 - El verano pasado construí un marco de madera (sí, yo solito, y con mi lijadora sin cable) para enmarcar una foto del National Geographic. Sí, la foto del árbol gigante. Es lo único mío que tengo colgado en la pared.

3 - El curso pasado recibí un escrito de La estrella de la muerte (la delegación de educación) donde, por primera vez, constaba mi nombre con plaza definitiva en este cole.

4 - En mi clase, mis primeros alumnos, es decir, los mismos que tengo ahora, pero hace tres años, colorearon, recortaron y pegamos en la pared la estrofa final de la Elegía a Ramón Sijé. Y debajo pone "Miguel Hernández". Y cada vez que hay reunión de padres, mi clase es el salón de actos. Y los padres pueden leer los versos (bueno, lo admito. Y también una cosa de Steve Jobs).

4 - No sólo me como el coco con los alumnos de mi clase. También lo hago pensando en lo que me espera cuando éste o aquel pequeño o mediano llegue a mi clase. A la clase de los mayores. A la clase de Ángel.

Así que, o es eso, que tengo una clase, o que me estoy haciendo mayor. O las dos cosas, claro.

Nuestros lectores

2012-02-02T19:49:00.001+01:00

— Sí, ya sé que no os lo creéis, pero es verdad. Nuestros lectores están por todo el mundo, y no lo digo sólo porque nuestra compañera Lariessa -y su madre- nos lean desde Brasil. Tenemos lectores en España, en Alemania, en Austria, en algunos países latinoamericanos... Lo que pasa es que no escriben comentarios; eso no quiere decir que no les guste nuestro periódico. Les gusta mucho, y lo leen. Pero no escriben comentarios.

— Profe tú,... más o menos... ¿cuántas personas crees que leen nuestro periódico?

— No lo sé, sinceramente. Podría investigar un poco, pero... ¿qué más da? A nosotros nos gusta hacerlo, ¿no? Pues eso es lo importante, no la cantidad de comentarios que cada uno tenga. Os pasáis el rato hablando de cuántos comentarios tiene éste o el otro, como si estuviérais en una competición, pero no se trata de eso. Tened en cuenta que la historia está llena de grandes hombres y mujeres cuyo reconocimiento sólo comenzó a existir muchos años después de haber muerto de viejos. El mismo Van Gogh...

— Ya profe, pero ¿a que a ti te mola que te envíen comentarios a tu blog?

Nos vamos al zoo

2012-01-31T18:15:00.003+01:00

A todas las madres, padres y abuela, gracias por venir hoy a la reunión (y si, además, leéis esto, muchas más gracias aún).

Este artículo está redactado para nuestros cuatro alumnos de Primero de Educación Primaria. Va por ellos.

Aunque otro periodista se me ha adelantado, y ha contado en un artículo que nos vamos a dormir con tiburones, quiero contarlo yo aquí.

Sí señor, que lo sepa toda España.

Nos vamos a pasar el día entero al Zoo de Madrid, a comer, a cenar, a dormir y a desayunar.

Y volveremos al cole al día siguiente.

Y se viene Óscar, el profe de Reli.

Y también se viene Elena, la profe de apoyo, que como es la única profe chica, irá con las chicas al baño.

Los pequeños pasarán el día con nosotros y se volverán por la tarde al cole con Carlos, pero los medianos y los mayores...

... cuando todo el mundo que haya ido al zoo ese día tengan que irse, porque haya llegado la hora de cerrar el parque a las visitas...

... nosotros nos quedaremos. Y haremos una excursión nocturna por todo el zoo, acompañados por expertos del parque. Y luego, cuando ya sea muy de noche, sacaremos los sacos de dormir, y nos tumbaremos boca arriba. Y por encima de nosotros pasarán los tiburones -si no se han ido ellos a dormir, claro-.
Y, por primera vez, dormiremos todos juntos. Los compañeros y los profes...
¡Yo ya estoy nerviosito!

Nota:

Estamos ya tramitando lo del columpio. Pero teníamos que hacer algo que les gustara a todos, que disfrutaran todos. Al fin y al cabo, se lo han ganado. Son los periodistas del mejor periódico del mundo, y además Premio Nacional Crearte 2011.

La música no es una afición

2012-01-29T14:22:00.001+01:00

Como cada domingo, echo un rápido vistazo a lo que me espera en el dominical de El País. Esa es, por así decirlo, la lista obligada de lectura de la semana. Y en esta ocasión me espera algo que seguro que han escrito pensando en mí: una vez más, Serrat y Sabina juntos.

Se me ha ocurrido contar aquí aquella vez, no hace muchos años, que estuve en el concierto de apertura de la histórica gira Dos pájaros de un tiro. Yo ni estuve en Woodstock, ni en el Central Park, con Simon y Garfunkel, pero sí estuve en aquel concierto. No paré de cantar -de gritar- cada palabra de cada canción, casi hasta el punto de olvidarme de dónde estaba.

Zaragoza, Pabellón Príncipe Felipe.

Parece que tardan. Aún no hay nadie en el escenario. De pronto, las pantallas situadas a los lados del enorme escenario muestran las noticias de la tele, en directo. Creo recordar que fue Iñaki Gabilondo quien leyó la falsa noticia de que los dos cantantes habían tenido que suspender el concierto "por problemas de salud...". Y poco después, salieron al escenario.

No era sólo música. No eran sólo poemas. Era la felicidad. Un ratito de simple, pura, de precio razonable e inequívoca felicidad.

y me envenenan los besos que voy dando...

Marchando una de animación a la lectura

2012-01-22T18:06:00.001+01:00

¿Por qué queréis siempre que sea yo el que os lea en voz alta el libro de Las Brujas, de Roadl Dahl?:

Porque el libro mola mucho
Por escucharme a mí
Porque escuchar es más cómodo que leer

Al terminar la lectura de este artículo podréis responder de forma anónima -no voy a saber quién ha respondido-. Pero, antes de conocer vuestras respuestas, voy a tratar de imaginarme vuestras razones.

1. Porque el libro mola mucho.

(En clase, en la hora de lectura)

- Bien, podría ser esa la razón, pero ¿no estaría el libro igual de bien si lo leyera cada uno, individualmente? Ya os he dicho muchas veces que es mi escritor preferido, pero hay miles de escritores más.

- Ya, pero el libro que estamos leyendo ahora no mola, profe. ¡Yo no me entero de ná!

2. Por escucharme a mí

(En el patio)

- Profe, di otra vez lo de "malditos rrrratones asquerrosos...", habla como La Gran Bruja, anda.

- Yo no hablo como La Gran Bruja. Me limito a leer en voz alta el libro, Águeda... yo no tengo la culpa si pone lo de ¡querridas brugas!...

- ¡Jajajajaja!

3. Porque escuchar es más cómodo que leer.

En mi familia, mis dos hermanas recuerdan muy bien el hambre que nos entraba con sólo escuchar una poesía que mi madre nos contaba. Una historia sobre un pobre pastor, su amada y "un almuerzo muy rico...". No es que pasáramos hambre, era la forma de contarlo. Me encantaba aquella historia; era una de mis preferidas, aunque tenía muchas más. Teníamos un libro, titulado Flor de leyendas, de Alejandro Casona, donde venían muchas historias increíbles (El anillo de Sakuntala, Los nibelungos, El destierro del Mio Cid...)

Era mi madre quien leía. Yo únicamente escuchaba.

Aprender a perder

2012-01-19T22:03:00.000+01:00

Cuando el Madrid pierde, como ayer, suelo decir siempre que el fútbol no tiene interés para mí... pero sí lo tiene. Si el Madrid ayer hubiera ganado, hoy habría cogido la moto para venir al colegio mucho más contento, porque cuando gana mi equipo, tanto en fútbol como en baloncesto, me pongo contento.

De manera que, si pierde, trato de olvidarme diciéndome a mí mismo que el fútbol es una tontería. Una tontería, la del balón de fútbol, con la que llevo toda mi vida, y ya tengo -como bien sabéis- medio siglo de edad. Cuando veo un balón de fútbol nuevecito, siempre me dan ganas de jugar. Quiero que sepáis que, cuando mi profe me preguntaba a vuestra edad lo que quería ser de mayor, yo siempre decía que quería ser futbolista; lo de maestro fue mucho después, cuando me hice mayor.

Había una canción, una especie de baile, parecido al que hace Cristiano Ronaldo ahora, que decía:

La raspa la inventó
Amancio con el balón,
Amancio tira a Pirri,
y Pirri tira a Muñoz,
Muñoz se tira un pedo,
y atufa al portero,
y aquí se acaba la historia,
ganando uno a cero.
Lalalala, lalala, lalalala.....

El Barcelona jugó, una vez más, mucho mejor al fútbol. No nos dejó tocar la pelota -los del Madrid siempre usamos el plural, como si también fuéramos parte del equipo-, y Pujol volvió a hacer lo mismo que en el Mundial, aquel fantástico cabezazo, pero esta vez contra Casillas. El Barça volvió a demostrar que es mejor equipo que el Madrid.

Algunos madridistas, como yo, nos avergonzamos del ejemplo que dan a los niños, es decir, a mis alumnos, es decir, a vosotros, algunos integrantes del actual equipo. A algunos madridistas nos gustaría que el entrenador se comportara en público como lo hace el entrenador del Barcelona. Si no lo hace el Madrid lo haré yo: quiero pedir perdón a Messi por el comportamiento indigno de algún jugador de mi equipo.

¿A qué no sabéis que canción es esta?

En las glorias deportivas,
que campean por España,
va el Madrid con su bandera,
limpia y blanca que no empañaaaaaa....

Prietas las filas

2012-01-14T14:27:00.006+01:00

¿Por qué en nuestro cole hacemos la fila al entrar?

Bueno, lo primero que hemos de tener en cuenta es que no siempre hacemos la fila. Ya sabéis, porque no hace falta decirlo, que cuando hace mucho frío -como en estos días-, entráis a clase según vais llegando. Pero cuando los factores meteorológicos no lo impiden, en nuestro cole se hace la fila a la entrada. En este artículo, que servirá como base para la modificación paulatina de nuestro Reglamento de Régimen Interno (el RRI), aprenderéis las razones que hay para esta norma. Algunos entendidos, cuando yo estudiaba Magisterio, lo llamaron el valor de la norma.

Cada nuevo día, es un día que celebrar, y mucho más si no llueve, o el frío es soportable. Nos saludamos, nos reímos, hablamos un poco de lo que pasó ayer, y entramos todos juntos al cole (bueno sí, todos juntos pero de uno en uno, David). Los padres (es decir, las madres) a un lado y vosotros a otro. Son sólo tres minutos, justo el tiempo de que sea la hora (o de que llegue Juan corriendo con la mochila en el brazo...), pero en ese tiempo pasan siempre muchas cosas.

Por ejemplo...

(9:30 a.m. Salgo del despacho y me pongo la bufanda y el sombrero -este año he cambiado la boina por un sombrero-).

- BUENOS DÍAS.
(Los padres y algunos pocos niños contestan).

- ¡A ver, a la fila! Vamos.

(Doy unas palmadas, y los niños que están jugando al fútbol se acercan a la fila. Es en esos momentos cuando más me acuerdo del dinero del premio, y del pedazo de equipo de sonido que nos vamos a comprar para poner música a la entrada. Ya tengo hecha una lista de reproducción para mi Ipod que se llama "Canciones para entrar al cole". Gaudeamus igitur incluida, claro está.)

-Sheila, deja a la abuela y ponte en la fila ¡YA!

Un padre:

- Dile al profe que van a volver a palmar con el Barça....

Su hijo/a, sonriendo:

- Es verdad, profe, vais a perder otra vez, jejeje.

- Bueno, eso ya lo veremos, el futuro es im-pre-de-cible y enigmático (me resulta muy fácil ponerme enigmático con ellos, basta con una palabrita de este tipo).

- Profe, ¿qué es anigmático?

- Enigmático. Que es un enigma, un misterio. Algo que nadie sabe, hasta que sucede.

Si ese día hay algún cumpleaños, es el momento de cantar Cumpleaños Feliz -en inglés y en español-, para que el homenajeado pueda escuchar la canción por parte de todo el cole, incluidos los profes y los padres (aunque los padres nunca cantan). También es el momento de saber si alguien está enfermo: solo con echar un vistazo a las dos filas sabes si falta alguien.

- ¿Y Juan Antonio?

- Está en el médico con su madre, profe. Los he visto antes.

Después, si hay algún triciclo, pelota, pala, rastrillo, o cualquier otra cosa - es decir, un averroncho- que los pequeños hayan dejado en el suelo, los medianos y mayores lo recogen, y ya estamos listos para entrar.

Venga, ¿estamos todos? ¡Pues a currar!
- ¡Medianos, para dentro!
- Mayores, ¡adelante!

(Alguna madre espera a que la fila se ponga en marcha para dar un último beso-en-marcha a su hijo, interrumpiendo el ritmo y provocando peligro de colisión)

Cuando construyeron nuestro cole, hace muchísimos años, pensaron en estos arcos y estos escalones para hacer la fila. Y aquí se ha estado haciendo la fila desde entonces. La fila es nuestro ritual diario. Los pequeños no hacen la fila porque no se enteran de nada. Lo de hacer la fila es muy difícil, requiere mucha práctica. Fijaos vosotros, los mayores. Estáis ya en mi clase y nunca está la fila recta. Cuando los pequeños sean medianos empezarán a hacer la fila. Quien sabe si, con el tiempo, algún día, aprenderán a hacer la fila recta. No hay que perder nunca la esperanza.

Gracias a la escuela pública

2011-12-31T13:44:00.002+01:00

31 de diciembre. Quería despedirme de vosotros hasta el año que viene, y enviar desde aquí mis mejores deseos a todos aquellos que lean esto.

Hoy, 31 de diciembre, el nuevo gobierno establece nuevos recortes, dirigidos -una vez más- contra los funcionarios: congelación de salarios. ¿Qué significa eso? Pues que nos bajan el sueldo otra vez, porque los precios subirán y nuestro salario no.

Pero no era eso de lo que quería hablar, y menos en una fecha como esta.

Yo sigo teniendo fe en internet. Sigo estando convencido, como el primer día, de que es un invento maravilloso, que ni siquiera llegué entonces a imaginar. Pero cuando lo vi por primera vez, supe que para la educación iba a ser determinante, iba a establecer, en materia educativa, el antes y el después. Supe enseguida, y trabajando en una empresa privada, que debía ser gratuito, como terminó siendo.

Ya en algún momento de este blog he propuesto que se deberían adoptar las siglas a.i. (antes de internet), con la misma naturalidad que a.m. o a.C. Desde luego, para alguien como yo, la vida cambió completamente. Yo andaba en eso de los ordenadores desde hacía años, y trabajábamos en Anaya en un entorno de red de área local (una intranet antes de que existiera internet, para entendernos) con un montón de macs conectados. Es decir, ya conocíamos algunas herramientas, como el correo electrónico (y lo de con copia a...), pero lo de internet fue otra cosa. Era otra cosa. No sólo era gratis.

Era que, por primera vez, tú podías ser la tele, el locutor de radio, el periodista, el cineasta, el fotógrafo, el científico, el payaso, el pintor, el maestro de escuela, el escritor.

Aquí está el escenario. Lo único que hace falta es ser el mejor. O al menos intentarlo.

Muchas gracias a quien, con absoluta maestría, dedicó su tiempo a grabar, editar, y compartir con el mundo este video. Porque para eso es internet: para descubrir, para participar, para compartir.

¡Feliz 2012!

¿Te gusta tu curro?

2011-12-22T22:08:00.005+01:00

Han cantando bien. Increíble, pero cierto. No han desafinado tanto, ni mucho menos, como todos los días anteriores en clase. El miedo escénico (expresión mítica del Gran Valdano) no ha podido con ellos; más aún, ha servido de acicate.

Uno de ellos, al terminar, caminando conmigo de vuelta al cole (y en busca de la hamburguesa):

- Profe, ¿a que me ha salido hoy mucho mejor?
- Mucho mejor. No sé cómo lo has hecho, pero es verdad.
- Profe, porque ayer me fui en el coche cantándolo sin parar hasta que llegamos a casa, y esta mañana otra vez hasta que hemos llegado al cole.

Así que, oficialmente, ya estoy de vacaciones. Y, no me apetece ahora revisar este blog, pero seguro que por estas fechas, cuando me acuerdo de mi sueldo en Eresmas, Ecuality o Anaya, me da por escribir sobre este tema todos los años -y ya llevo varios años aquí-, sobre lo de ser maestro. Mola estar de vacaciones.

Ayer, mientras iba al cole, escuché en la radio a mi maestro Joan Manuel Serrat dedicar su premio Ojo Crítico a la escuela pública. Y hoy Emilio Lledó, en una agradabilísima charla con mi otro maestro Iñaki Gabilondo (en el Canal Plus, que me cuesta una pasta) ha dicho que hay esperanza para el ser humano mientras la gente que enseña a los demás, además de enseñarlos, los quiera.

Desde que volví de mi larguísima excedencia (cuando dejé de ser maestro no existían aún los ordenadores, ni las comunidades autónomas...), ya va para cinco años, he conocido a más gente como yo, gente a los que nos gusta ser maestro. Algunos de ellos, los interinos. Los que no aprueban las oposiciones, pero te dan clases de cómo se curra, porque llevan un montón de años ya de interinos, y demostrando que el SISTEMA DE LAS OPOSICIONES NO FUNCIONA. De vez en cuando, en el patio, y cuando no nos oyen los alumnos, maldecimos nuestra situación, la hipoteca, la gasolina, etc., pero nos gusta ser maestros. Y, aunque parezca raro, no es por las vacaciones. Si hay algo que nos moleste a los maestros, es que, desde nuestro primer año (en mi caso, allá por los 22), hasta nuestra jubilación (me quedan 16, o más, depende de Rajoy), la gente nos esté constantemente echando en cara nuestras vacaciones. Así que, como no quiero polemizar aquí sobre ese asunto, lo único que pretendo es explicar por qué nos gusta ser maestro. A nosotros, a los que nos gusta ser maestros, nos pasa que:

Nos gusta hablar de nuestros alumnos. Es más, no tenemos otra conversación. Ahora que lo pienso, creo que no sé siquiera de qué equipo es Fernando, con lo que me gusta a mí el fútbol (será colchonero, tiene pinta de perdedor). Nos sentamos, tal día como hoy, al sol en el patio, y vamos disfrutando de nuestro curro, simplemente.

- ¿Has oído lo que se ha pedido Alicia (nombre ficticio) para los Reyes Magos?
- No, ¿qué se ha pedido?
- Espera, verás.

(Fernando llama a Alicia, ella nos mira, sonríe, deja la pala y la arena y se sienta en mi pierna).

- Oye, ¿tú que les vas a pedir a los Reyes Magos?
(me mira, sonríe otra vez y con una pronunciación perfecta para su edad, contesta)

- Yo, lacasitos y croquetas.
- ¡Lacasitos y croquetas! ¿Y las croquetas de qué?
- De pescado.

__________________________________

Dos cosas más: un agradecimiento y una confidencia. Bunbury y yo tenemos el mismo ingeniero de sonido en los directos. Ahí es nada.

Cantar

2011-12-20T18:59:00.000+01:00

Tengo problemas con lo de la Marimorena. No hay un solo niño que no desafine. Ni uno. Sólo lo hacía bien una de las niñas, y ahora también desafina ella (supongo que por contagio). Y no sé qué hacer, reconozco que no tengo estrategias ni metodología para conseguir que canten razonablemente bien algo tan conocido, tan interiorizado como lo de la Marimorena. ¿O acaso soy yo el que está en las nubes, y resulta que hace ya varias generaciones de hogares donde ya no se cantan villancicos?
Yo sé cantar. He cantado siempre, desde que era muy pequeño. Cantaba en la capilla del colegio, el fantástico blues de "Perdona a tu pueblo, Señor", y en primavera el éxito mundial de "Venid y vamos todos." También me aprendí estrofas de "La vida sigue igual", de "Corazón contento", de "Eres tú", de "Asturias si yo pudieraaaaa", "Las cuatro y diez", "Metro del lunes", "La mala reputación", "Un burdo rumor"... Toda la vida me la he pasado cantando y aprendiendo canciones de memoria. Recuerdo letras de Aute que ahora mismo no recordaría ni él. Y todo gracias a la música (por eso mis alumnos conocen la canción de "Clodomiro el Ñajo"). Pero, además de repetir hasta el infinito cada verso, de usar la flauta dulce, de ponerles más versiones... soy incapaz de enseñarles a cantar. Y me molesta mucho reconocerlo, porque es algo así como si un fontanero reconociera no saber roscar una tuerca. Se supone que los maestros sabemos -o deberíamos saber- enseñar a cantar y a bailar. Curiosamente, el villancico en inglés, Happy Christmas, the war is over, lo cantan razonablemente bien; pero porque lo cantan por encima de la voz de John Lennon; y claro, cantar a capella es otra cosa.

"Cantemos como quien respira", decía mi antiguo profesor en Magisterio. Y cuánta razón tenía.

Un villancico

2011-12-12T18:53:00.001+01:00

Me alegro de haber vuelto a clase. Y me alegro mucho más del recibimiento, tanto por parte de los padres que estaban en la fila (terminología propia) esta mañana, como por los que se han acercado después a saludarme.

Pero me alegro principalmente por vosotros, que sois los que no leéis. Ni a mí, ni a Julio Verne. Ni a Roald Dhal. Pero me han molado un montón los besos y los abrazos de esta mañana. Por cierto, los chicos también nos damos besos en la cara. Los besos en la cara son unisex, como las peluquerías. Pero los abrazos han sido lo mejor (no digo que los besos no me molen). Pero cuando uno recibe un abrazo, como el que me ha dado algún pequeño hoy, uno nota enseguida, por el tipo de abrazo, que se ha alegrado mucho de verme. O eso, o que se alegra de verme-porque-ya-no-va-a-volver-a-ver-a-mi-sustituta (a la que le agradezco, desde aquí, toda su dedicación). Pero esto último es demasiado complicado, y muy poco probable. Además, con un abrazo así lo notas. Notas que, simplemente, se ha llevado una alegría al verte allí.
Y, como es pequeño, sólo ha podido decir, al mismo tiempo que sonreía:

- Tú ayer no viniste. ¿Estabas malito?

Y tú sabes, porque empiezas a entender su lenguaje, al que llamamos, internamente, el infanticilio, que "ayer", quiere decir "ayer, antes de ayer, y un montón de días antes de ayer" (para los matemáticos, n días antes de ahora).

Claro que vamos a tener un Festival de Navidad. Por supuesto que vamos a tenerlo. ¿Os habías imaginado una navidad sin Festival de Navidad? De eso nada.

Así que ya lo sabéis. En Inglés, los mayores, la que hemos copiado esta tarde. La que escribió John Lennon porque se había acabado la guerra. Y sí, es un villancico. Y los medianos, la de Jingle Bells que habéis copiado.

Y en español... en español se me ha ocurrido que, como los mayores sois diez, cada uno de vosotros vais a aprenderos DE MEMORIA, una estrofa de este viejo villancico español:

(cántese, en voz alta, con la musiquita de la Marimorena, sí, la de "a tu puerta hemos llegado setecientos en pandilla...")

Los alumnos de esta escuela,

sus maestros y maestras,

sus padres y sus abuelas

¡os desean buenas fiestas!

•••

En el cole publicamos

las noticias más jugosas,

para estar bien informado,

lea El Correo de Rozas.

•••

Un gran premio nos han dado

por ser buenos periodistas,

aunque aún no hemos cobrado

ni siquiera una entrevista.

•••

Con la pasta de este premio

vamos a hacer muchas cosas,

un columpio, unos balones

y obras misericordiosas.

•••

Ángel ha estado malito,

Fernando de oposiciones,

Carlos en cortocircuito

¡que lleguen las vacaciones!

•••

Se acaban ahora las clases

empiezan las vacaciones,

en inglés, algunas frases,

¡y deberes a montones!

•••

Y tenemos intención,

de irnos todos de viaje,

montar alguna excursión

¡no importa el kilometraje!

•••

Este cole es de primera,

nos lo ha dicho el ministerio

y su director, de Usera;

¡aquí no hay ningún misterio!

•••

Y a comer una hamburguesa,

gracias al ayuntamiento,

con tomate y mayonesa

que la Mari ya está haciendo.

•••

Los alumnos de esta escuela,

sus maestros y maestras,

sus padres y sus abuelas

¡os desean buenas fiestas!

Radio Macuto

2011-12-07T20:52:00.006+01:00

Dícese de la capacidad innata del ser humano para divulgar noticias, perdón, para interpretar noticias y luego divulgarlas.

Estoy mejor de salud, muchas gracias a todos. Espero poder reincorporarme en breve.

Estamos muy contentos con el premio. A pesar de que la divulgación en los medios ha sido un desastre -quiero decir, nula-, nos sentimos -al menos mi mujer y yo, pero sé que hay alguien más- muy orgullosos de haber contribuido.

"No sé de qué te quejas, si buscas un icono del premio crearte en el google, sale tu avatar"- me dice.

(Y es verdad, aunque supongo que por poco tiempo).

Y, como acabo de leer en mi smartphone (mi SDM no me permite un IPhone) el último mail que me envían los del Premio Internacional Educared, he decidido que me van a oír. O a leer, mejor dicho.

1 - Los premios que el Premio Internacional Educared, uno de los miles de quioscos que tiene Telefónica (perdón Movistar) montados, eran una vergüenza. Ya lo comenté aquí en su día. Un ordenador patata, una videoconsola cutre, etc.

2 - El Premio Nacional Crearte 2011 está dotado con 24.000 € (quien los pillara para uno). Lo pone en el BOE.

1 - El premio Internacional Educared tiene una web exclusiva, con un montón de información, de pestañas, de enlaces, y de todo el rollo que se tiran ellos, los de la fundación Educared (que no me extrañaría que fueran conocidos como fundición educared).

2 - El premio Nacional Crearte no tiene web. Es más, el icono del premio soy yo, pocoyizado, pero yo.

1 - El premio internacional Educared te dice que eres finalista, que pongas un banner suyo, que ya verás como ganas. Y luego no ganas. Que luego te invitan al Congreso Internacional e Intermundial de Maestros Galácticos (en Madrid, no en Cancún, claro).

2 - En el premio Nacional Crearte te llama alguien un día, y te dice que has ganado el premio. Y tu vas y piensas, porque eres un iluso, que lo mismo te lo entrega el mismísimo Gabilondo, en un acto público donde tu anciana madre puede asistir al acto público. Pero no. No hay actos públicos. "Estamos como para actos", que dirán ahora.

1 - El Premio Internacional Educared me acaba de escribir animándome a que grabe, nombre, etiquete y envíe un video de mis alumnos felicitando la navidad al mundo. Un video, donde se vean bien sus caritas y se escuchen sus angelicales vocecillas. Y gratis, claro. "Para adornar nuestro árbol y llenarlo de felicitaciones", dicen.

2 - En el despacho de la plaza del Rey (al lado de mi calle preferida, Barquillo), hay un par de funcionarios que saben algo del premio (fue allí donde tuve que entregar la documentación oficial). Me dio vergüenza preguntar si se iba a organizar algo. Si alguien iba a dar la mano a alguien públicamente. Pero lo pregunté.
- Creo que os mandamos una placa, pero no me digas cuándo.

Esa es la diferencia entre 24.000 eurazos para cada cole público premiado y una empresa privada que "va de fundación para el mundo educativo".

¿Cuánto se está gastando Educared? ¿Y cuánto está ganando Telefónica?

El diseño

2011-11-05T14:24:00.002+01:00

Mientras continúa el papeleo que es necesario para que te den el dinero del premio (no a ti, lógicamente, sino a la cuenta del colegio), y mientras que nosotros, los profes, hacemos la carta a los Reyes Magos (el otro día paramos porque ya era más del doble de lo que se supone nos van dar...) se me ocurre que podría ya empezar a contar aquí mis impresiones sobre la biografía que Walter Isaacson ha escrito sobre Steve Jobs. Ya llevo una semana con el libro, y para mi desdicha, lo estoy acabando. Pero no importa, en cuanto termine de leerlo, volveré otra vez al principio: lo hago con muchas canciones (sin que nadie me escuche), así que no hay ninguna razón que impida hacerlo con un libro.

La historia de Steve Jobs es, entre otras muchas cosas, historia de un tipo apasionado por el diseño. Es en el diseño donde está el origen de la creación de las obras de arte.

En Anaya éramos Oemes (empresa colaboradora) de una empresa americana: Adobe. La primera vez que vi Photoshop (cuyo nombre de guerra era Seurat), me quedé tan alucinado como la primera vez que vi MacPaint (y eso es decir mucho).

El viernes pasado, todos los niños se llevaron la Edición Especial que ha salido de El Correo de Rozas de Puerto Real. El día que nos hicimos la foto con el cartel, una niña estaba malita, y no salió en la foto (afortunadamente ya está bien). Ache abrió su fantástico IMac, cogió otra foto de grupo, y "puso" a la niña sentada en los escalones, junto a los demás.

- ¿Crees que se nota mucho? -me dijo-.
- No, para nada. Además, ten en cuenta que esto lo hace hasta la Familia Real, así que no hay problema.

Al día siguiente, los niños estaban alucinados viendo en la pizarra a la niña, sentada con los demás.

- ¡Profe! ¡Cómo molaaaaaa! ¿Y eso cómo se hace?

- ¿Que cómo se hace? Con Photoshop.

Los periodistas del mejor periódico del mundo

2011-11-03T22:26:00.000+01:00

¡Hemos ganado el Premio Crearte 2011!

2011-10-27T15:49:00.001+02:00

Hoy está lloviendo. Los niños de comedor han ido al comedor. Son las 2 y media, y acabo de cerrar el tupper. No me lo he comido todo, porque aún estoy un poco nervioso. He pensado que, por primera vez, voy a escribir una entrada desde aquí, desde el cole. A las tres empezamos de nuevo las clases, así que no tengo mucho tiempo para contaros lo que me acaba de pasar. Pero he pensado que deberíais ser vosotros, los lectores de este blog, los primeros en enteraros.

A la 1, los niños salen de clase, y algunos tienen la molesta costumbre de gritar y saltar al mismo tiempo que salen al patio. Pero además, hoy no pueden salir al patio, porque llueve.

- Profe, está lloviendo. ¿Podemos ir al aula de informática?
- Vale, pero nada de jugar. Mirad si tenéis algún comentario en el periódico.
- Vale, profe. ¿Y se puede buscar a Justin Bieber en el youtube?
- Profe, el otro día Dani buscó "próstata"
- Di que no, profe, yo no busqué "próstata", fue David.

En medio del jaleo habitual, suena el teléfono.

- Colegiocarlosruiz buenastardes.
- ¿Es usted ..., el director del CEIP Carlos Ruiz?
- Sí, soy yo. Dígame.
- Le llamo del Ministerio de Cultura para comunicarle que su colegio ha ganado el Premio Crearte 2012. Enhorabuena.
- ¿Cómo? Espere, espere un momento, se lo ruego. ¿Puede repetirme de dónde llama?
- Sí, le llamo del Ministerio de Cultura. Le digo que han ganado ustedes el Premio Nacional Crearte 2012. Les llegará una carta con todos los detalles, pero queríamos comunicárselo personalmente, y darles la enhorabuena.
- No me diga... ¿hemos ganado nosotros? ¿de verdad hemos ganado nosotros?
- Sí, ese el colegio Carlos Ruiz ¿no?
- Sí, sí, aquí es. Muchas gracias.... es que... es que no me lo creo todavía. Es usted muy amable... muchas gracias.

Así que aquí estoy. Esta tarde tengo Plástica. En cuanto entremos a las tres les daré la noticia a mis alumnos. Somos un centro de Educación Primaria, financiado con fondos públicos, y tenemos un proyecto por el que nos han concedido este premio, entre todos los colegios de España.

Y ahora, a hacer la carta a los Reyes Magos. Con toda esa pasta... vamos a comprar el mejor columpio que haya en el mercado. Como los coles de los niños ricos. Un columpio de esos que tienen de todo, pasarela, casita, tobogán, suelo acolchado... Ah, ¿y os imagináis que todavía me quedara dinero para comprar un IPad a cada niño? Eso sí que sería genial. Un colegio público en donde los alumnos disponen de su propio IPad.
Como en Stanford, pero en Rozas de Puerto Real.

Campeoooones, campeoooones, oeeee, oeeee, oeeeeeeeeee.

El lado oscuro de la fuerza

2011-10-20T21:40:00.000+02:00

Como ya os habréis enterado por la prensa (esa prensa que emite en directo, como el Huffington Post) de lo de la huelga, hoy os voy a hablar del lado oscuro de la fuerza. Y lo voy a hacer desde el más puro y estricto sentido científico, que nadie piense que se trata de una broma. Ninguna broma con el lado oscuro. Ninguna.

Cualquier día, en el patio.

Juegan (jugamos) al fútbol sobre una pista de cemento, con porterías de balonmano. Si se produce un conflicto (ante la ausencia de árbitro), siempre tratamos -los profes- de no interferir, con la esperanza de que lleguen a un acuerdo: mientras discuten si ha sido falta o no, consumen tiempo de recreo.

Pero me gusta el fútbol. Si no estoy jugando con ellos, estoy viendo cómo juegan. Y si respetan a los pequeños, que son demasiado pequeños, pero que también quieren jugar.

Y algunas veces, si veo una actitud poco deportiva, paro el partido (cruci) y digo un nombre.

El nombrado sabe que le toca charla:

- ¿No te das cuenta? ¿Por qué haces trampas con los números? Si váis seis a cinco, no digas que váis cinco a cinco. El engaño conduce a la rabia, la rabia conduce al miedo, y el miedo engendra odio, y el odio sólo produce dolor... no te dejes llevar....

- Vaaaaale, proooofe, por el laaaaaado oscuro de la fueeeeerza.

Y se acabó el conflicto. Asunto resuelto.

¿Y ahora qué me decís del lado oscuro de la fuerza? ¿Eh?

Mis pobres aprendices...

Un millón para el mejor

2011-10-19T23:17:00.002+02:00

"Un millón para el mejor" era un programa de la tele. De la única tele.

Durante el mes de junio del curso pasado me llegó un email (a la dirección de mail del cole), hablando de un premio para colegios y profesores metidos en proyectos de, en el vocabulario de la Estrella de la Muerte, "nuevas tecnologías". Hace ya mucho tiempo que Seymour Papert, un adelantado a su tiempo, escribió que el uso del ordenador es una tecnología contemporánea, no nueva. El Premio Internacional Educared. Un nombre perfecto. Como el nombre que le dan al equipo en la peli Días de Fútbol: Brasil. A base de muchas horas en casa (esas horas que algunos están empeñados en que no existen), leí entera la convocatoria del premio, supe que Telefónica estaba detrás, y me curré un informe que-te-cagas (en este blog puedo decir alguna palabrotilla porque mis alumnos no me leen). Un informe que me costó bastantes horas de trabajo de redacción, dado que se trataba de contar, con todo detalle, cuales son los objetivos pedagógicos y la metodología didáctica de una experiencia como El Correo de Rozas de Puerto Real.

Durante el mes de agosto recibí un mail diciéndome que éramos semifinalistas, que pusiésemos un banner (que gustosamente adjuntaban), para contar al mundo eso, "SEMIFINALISTAS DEL PREMIO INTERNACIONAL EDUCARED." Después de pensarlo bastante rato (en fin, a mí me pueden engañar como a todo el mundo, pero estoy en esto de la interné desde siempre), tomé la siguiente decisión: pondría en el blog la imagen (el jpg) que me enviaron, pero sin el link a su página. No iba a consentir que ese blog, del que soy responsable, tuviera un enlace. De eso nada. Además, pensé, lo mismo lo ven, y no se les ocurre hacer click para ver que no funciona.

A principios de septiembre recibí otro email diciéndome que éramos finalistas, que de no-sé-cuantos colegios, habíamos quedado solo doscientos, y que de esos doscientos, solo veinte. Rápidamente me fui a su página para ver cuáles eran los premios, y me di cuenta de que los premios eran una videoconsola chunga, un tablet marca Nisu, o un pc portátil. Sí, entre los premios había una videoconsola. Para los alumnos. En fin, como suelo hacer en estos casos, tragué saliva y decidí seguir adelante. El premio lo "retransmitieron" por Twitter. Y no nos tocó nada. Nada de nada.

Además, fui tan ingenuo, que días antes se lo conté a mis alumnos. Les enseñé la imagen que ponía "Finalistas" y la página de los premios de Educared (tengo una pizarra digital estupenda, que muevo con el dedo como si fuera un ratón, cosas de las nuevas tecnologías). "Ahí va profe, ¿y es un regalo de esos para cada uno?". "Sí, es uno para cada uno, siempre que nos den el premio a nosotros, claro."

Fijaos si me... duele... que incluso hay un niño que escribió sobre este premio en el periódico. Dos días después de que lo escribiera, les tuve que decir que no nos había tocado nada. Se lo dije de forma normal, sin darle importancia. "Venga, vamos a hacer los ejercicios, que no nos da tiempo luego".
¿Sabéis qué es lo último que se me habría ocurrido decirles?

Que lo importante era participar.

Quiosco de prensa

2011-10-19T14:43:00.000+02:00

La lengua. Unidad 2. (la semana que viene examen)

2011-10-14T21:28:00.005+02:00

Necesitaba un empujoncito. Gracias por los empujones.

En 5º estamos estudiando la lengua. (Andrés, el de sexto, tiene que esperar un poco). Definición de lengua. Lengua oficial. Lenguas oficiales del estado. Lenguas y países. Comunidades de hablantes. Comunidades Autónomas Bilingües (no me refiero a los colegios...), lenguas, acentos. En Cazalegas hablan muy raro, sí, pero hablan castellano.

( y eso que Cazalegas, según tengo entendido, está a pocos kilómetros).

Pero se me ha ocurrido un juego, aquí, para ver si lo pillan (¡y me leen! ).Una lengua es un acuerdo común entre seres humanos para poder comunicarse. Y para poder ser del grupo. O de la pandilla. Nosotros en la clase también hablamos muy raro. Y, si queremos, sólo nosotros lo entendemos. El que no lo entiende, es que no es del cole.

Diccionario del Colegio Carlos Ruiz:

averroncho: palabra que usa el profe cuando no le sale la palabra que él quiere (quizá porque está mayor). Por ejemplo: Paula, apágame el averroncho = Paula, apágame la pizarra digital. O también Se te ha caído un averroncho = Se te ha caído un boli, o un lápiz, o alguna cosa de la mesa. O sea, que averroncho puede ser cualquier cosa, depende del momento.

cruci: Cuando estás jugando, y pides tiempo muerto, para atarte los cordones, por ejemplo.

descruci: La misma palabra, pero con el prefijo des-. Quiere decir que ya se puede seguir jugando.

juego de cadena: lo que hacemos en inglés del record.

Un coloca: Un cromo que...bueno... ¡todo el mundo sabe lo que es un coloca!

sincesión: Regla del fútbol que consiste en que la regla de la cesión (de la pelota) nos la saltamos.

Lo que significa que tenemos nuestras propias reglas. Nuestro propio idioma. No sé si me explico.

Un auténtico genio

2011-10-13T22:33:00.010+02:00

Bien, hace más de dos años que ya no escribo aquí. Me gustaba hacerlo, pero lo dejé. Nunca he sido muy tenaz

tenaz.

(Del lat. tenax, -ācis).

3. adj. Firme, porfiado y pertinaz en un propósito.

y eso que me dedico a convencer a la gente para que lo sea. Pero han pasado muchas cosas, lógicamente, en estos dos años:

Me cambié de colegio. Un 80% de los lectores de mi blog eran padres -quiero decir, como siempre, madres- de mis alumnos (y a mí me encantaba tenerlos como lectores). Pero en el colegio donde estoy ahora, en el que soy el director (y el conserje, y el secretario,y el jefe de estudios, y el TIC, y el de Inglés, y el tutor de 5º y 6º, pero, principalmente, el director del mejor periódico del mundo, y único link de esta página ) hasta ahora no he tenido tiempo. Eso quiere decir que no tengo a ningún padre, quiero decir, madre que me lea.

(de manera que no sé por qué estoy escribiendo esto)

"No he tenido tiempo" quiere decir, exactamente, que mi cerebro ha establecido otras prioridades, nada más que eso. Pero a veces, cuando no tienes tiempo, tienes que tomarlo prestado. También es verdad que cuando yo empecé con el blog éramos unos pocos, y hace ya tiempo que lo del blog está ya como anticuado, como que mola más el Facebook o el Twitter. O el menéame, o la tele a la carta de La 2, por poner un ejemplo muy digno de servicio gratuito.
Lo cierto que es que he empezado mi tercer curso aquí, en lo que ya es, en terminología de La Estrella de la Muerte (la delegación de educación) una plaza definitiva. Por supuesto que la idea del periódico nació con otros alumnos, en otro colegio. Pero puedo decir con toda rotundidad, que merece la pena, aunque lleve muchas horas de trabajo. Ojalá a través de estas líneas pueda saber algo más de mis primeros alumnos. Calculad: han pasado más de dos años. ¿Serán capaces, tendrán el valor, o me harían el inmenso favor de contarme algo por aquí, por mi blog? (y que no sea un insulto, quiero decir).

Pero debo buscarme otros lectores. He perdido los pocos que tenía, con el trabajo que me costó. Así que nada, a empezar de nuevo.

En mi primer año como director de las pocas escuelas unitarias que quedan en la Comunidad de Madrid, las cosas no fueron tan mal, al fin y al cabo. Pero empezaron de forma tenebrosa. Pero os aseguro que desde mi primer día, lo de stay foolish stay hungry me lo tomé muy en serio.Y seguí empeñado en cambiar el mundo.

Hasta que conseguí tener el teléfono en la mesa de la clase. Colegio carlosuizbuenosdías.... y mis alumnos siguen trabajando (o fingiendo que lo hacen ) sin problemas.

Bienvenidos al blog de un tío que se volvió loco con un mac en el 84, que estuvo 25 años de excedencia dedicado con pasión a Apple, y que volvió a la clase porque las empresas querían ganar dinero con lo del internet.

Mi hija, que de esto sabe un rato, fue la única que me llamó para decirme que lo sentía. Que lo sentía por mí.

Como sigo llegando muy pronto, imprimí su foto, y la pegué con celo en la puerta. Nadie me dijo nada, excepto mi compañero de clase (el tutor de 1º, 2º, 3º y 4º). Ni los niños me han preguntado que quién es ese señor (aunque para eso debería haberla pegado más abajo, la verdad). Pero el otro día, unos padres (y este caso, padre y madre) me dijeron que habían visto la foto, y me hicieron un gesto inequívoco de complicidad. De camaradería.

Lo mismo son mis primeros lectores. Estos, en concreto, pertenecen al exclusivo grupo de mis mejores clientes. Tienen tres hijos en mi cole.

Durante algunos años, la empresa en la que trabajaba tuvo una delegación comercial de Apple. Y cuando desmantelaron una oficina para irse a otra más grande, algo que en aquella época ocurría con frecuencia, me llevé a casa un cartel alargado con la tipografía de Apple (garamond condensada) que decía "Aquí se rompen barreras". Pues eso es lo que vamos a hacer en Plástica. El año pasado nos quedó muy bien lo de "A las aladas almas de las rosas..." Tan bien, que no se ha caído ni una sola letra. Así que este año, en la otra pared, vamos a poner eso. Y debajo, Steve Jobs.

Que ganas tengo de que mis alumnos me pregunten, algun día, que quien era ese señor.

Animación a la lectura (individualizada)

2010-03-23T18:53:00.006+01:00

Juan Antonio, el cuento de Lawrence de Arabia (que se pronuncia Laurens de Arabia) que tratas de leer tiene palabras muy difíciles. Vamos a ver si esto te interesa más.

Había una vez...

-Primero lee el título.
- Profe ¿qué es individualizada, o lo que sea eso?
- Quiere decir para una sola persona. Sigue leyendo.

Había una vez, en un pueblecito muy lejano, un niño que se llamaba Pedro. Sí, como el del comedor, pero pequeño. Pedro el del comedor es un adulto, y este otro Pedro del que te hablo era un niño. Hay muchas personas en el mundo que se llaman Pedro, o que se llaman Juan Antonio, como tú. Pues bien, te decía que en ese pueblo tan lejano donde vivía Pedro, había también un colegio, y una plaza donde por las tardes Pedro jugaba con los demás niños. Era un pueblo muy parecido a Rozas de Puerto Real... excepto en una cosa.

-¿Profe, qué es excepto?
- Excepto quiere decir menos. Muy parecido a Rozas menos en una cosa.

Pues eso, que había una cosa que era diferente. Muy diferente. ¿Sabes el qué? ¿Te acuerdas de que te he dicho que era un pueblecito que estaba muy lejos? ¿No? Vuelve a leer desde el principio y busca donde pone pueblecito muy lejano, y luego sigue leyendo aquí. Te espero. Haz una marca con el lápiz.

¿Ya? Te decía que era un pueblecito lejano porque estaba tan lejos, tan lejos, que estaba en otro planeta, más allá de la Vía Láctea.

-Profe, ¿qué es Vía Láctea?
- La Vía Láctea es el grupo de planetas al que pertenece la Tierra, junto con otros planetas.

Para que te hagas una idea de lo lejos que estaba aquel pueblo, se tardaban tres meses en llegar. A ver, ahora estamos en primavera, ¿no?. Pues si nos vamos ahora al pueblo de Pedro, llegaríamos en septiembre, cuando empieza el cole otra vez, y también el otoño. Así de lejos estaba. En el espacio sideral.

-Profe, ¿qué es espacio sideral?
- El espacio sideral es todo lo que nos rodea. Todo lo que rodea a todos los planetas, a todas las estrellas. Y es infinito (pero eso no lo entenderás nunca).
- Profe, ¿qué es infinito?
- Infinito es que no se acaba. Como cuanto te pones a contar números.

Un día, sus padres decidieron ir a la Tierra de vacaciones. Con el google earth en el ordenador, vieron el planeta Tierra, cerraron los ojos, pincharon con el ratón en la pantalla y les salió... ¿a que no sabes qué pueblo les salió? ¡Cazalegas! ¿Que no te lo crees? ¿Y eso qué más da? Sigue leyendo.

Pusieron todo el equipaje en su nave espacial (marca Citroen Space, o sea, Citroen Espacio) y todo el maletero lleno de comida y bebida para los tres meses. Su madre llevaba:

- 124 bocadillos de tortilla de patata
- 40 litros de sopa. Imagínate, cuarenta botellas de coca-cola de las grandes, pero de sopa.
- 90 barras de pan
- 7 botes de garbanzos
- 7 botes de lentejas
- 10 kg de macarrones
- 300 litros de agua
- 30 tubos de pasta de dientes
- 90 rollos de papel higiénico

- Profe, ¿qué es higiénico?
- El del váter, el papel del váter.

Bueno, que se llevaban muchas cosas, vamos. Menos mal que Pedro llevaba la plei (que se escribe en inglés Play), y muchísimos cuentos. Así no se aburría tanto durante el viaje. Ir en coche por el espacio sideral, bueno, ir en nave por el espacio sideral no es lo mismo que ir en coche por Cazalegas, o por Cadalso o por Cenicientos. Es mucho más aburrido. Pedro miraba por la ventanilla, pero siempre era de noche y sólo se veían estrellas. Como lo que ves tú cuando miras al cielo por la noche. Pues así tres meses.

Cuando por fin llegaron a Cazalegas, Pedro estaba deseando ver el pueblo, y la plaza, y jugar con los otros niños al pilla-pilla. De repente, su padre dijo:

- ¿Pero qué día es hoy?
- Jueves, ¿por qué lo quieres saber?, - dijo su madre.
- ¡Madre mía!, ¡métete en el coche, rápido! ¡Pedro, al coche, vamos!
- Papá, ¿qué pasa?, - preguntó Pedro.
- Que nos vamos a casa, venga que tenemos prisa. -contestó su padre.
- Acabo de darme cuenta de que tardaremos otros tres meses en volver a casa. ¡Y Pedro tiene que volver al colegio!

FIN

- Profe, ¿y eso puede ser verdad?

El padre de mi compi

2010-03-22T18:47:00.003+01:00

El padre de mi compañero Fernando, "el maestro de los medianos", me ha regalado un CD lleno de canciones (que nadie se chive a la SGAE). Yo sabía poco de él; lo que me ha había contado Fernando; que era un profesional -y, por tanto, un apasionado- de la jardinería, que le habían gustado las canciones que yo había elegido para el Festival de Navidad, y que es... muy poco mayor que yo. Sí, es difícil admitirlo, pero su hijo casi podía ser mi hijo. Yo tengo una hija poco más joven que él.

Después de clase, y desde hace una semana, me siento tranquilamente en casa a comprobar, canción por canción, si ya la tengo o no. En caso negativo, copio, y, lo más importante, etiqueto meticulosamente cada una. Es mi Biblioteca de Itunes, algo de lo que ya os he hablado en varias ocasiones. Es, como os diría, como ir paseando por un rastro de discos de vinilo (la última vez que vi uno fue hace muchos años en Londres) en el que puedes ir tranquilamente escuchando cada tema, o cortar la canción y elegir otra.

Pero sobre todo, es compartir. En eso consiste Internet -que ha servido para que él y yo compartamos, aunque él habrá tenido que pagar por el canon del CD virgen-. Es como escribir una carta, o un email, a alguien a quien no conoces personalmente, pero que intuyes, quizá por la edad, que si le gusta la música, le gustará la misma música. Le gustarán las mismas canciones. Recordará, a través de las canciones, aquellos momentos en la playa, con el Comediscos, o aquel vinilo de un tío abriendo una nevera, que se llamaba Nilson, y que cantaba Without you. Sentirá lo mismo que sientes tú, y por eso quieres que lo tenga. Porque crees, honesta y sinceramente, que eso no se puede perder. Se lo das a alguien que sabes que lo valora, y lo disfruta. Por eso lo copias. ¿Que no tienes a Jarcha? ¿Y esa otra versión de L'estaca? ¡Renato Carosone! ¡Pero qué mayores que somos!

Yo sigo pensando lo mismo. Y tengo una responsabilidad, como maestro. Pero no veo el delito por ninguna parte. Lo que hacemos es compartir. Lo mejor que puede hacer el ser humano.

___________________
Jaime, te cambio mi Biblioteca de Itunes, o las canciones que me pidas y yo tenga, por los títulos del disco "Lo mejor del Soul". O una fotocopia de la portada. Ah, y gracias por el disco.

Querido diario

2010-01-21T17:54:00.009+01:00

Querido diario:

Hace tanto tiempo que no escribo, que me da un poco de vergüenza hacerlo ahora. Por eso he apagado el mac (y ahora lo he vuelto a encender). Acabo de volver del cole; hoy es uno de los pocos días que no llego a casa a las 10 de la noche. Después del cole, y hasta el mes de febrero, tengo que ir a un curso de formación de directores a 100 km de aquí. En Madrid. Pero no pienses que te digo todo esto para excusarme. Lo digo porque acabo de darme cuenta de que escribirte es una necesidad, no una obligación. Y hay cosas que no son necesarias, pero son obligatorias; pero las más curiosas son aquellas que no son obligatorias, pero son necesarias. Por ejemplo, hacer pis. O respirar. O llorar. O reír. Pues yo necesito escribirte, querido diario.

Hoy he llegado pronto a casa. Pero tengo que preparar para mañana los exámenes de Cono para los de 4º, los de 5º y los de 6º (recuerdo que esto es una aula unitaria). Por no hablar de la lista del dinero del comedor, de la carroza de los carnavales, las goteras en la clase de Infantil, el cierre de cuentas (esto no lo debería de decir, espero que no se enteren de que aún no lo he hecho), el dinero de la excursión, etc, etc, etc.

Pero si no te escribo yo, ¿con qué cara puedo exigirles que escriban ellos? Les dije en Navidades que escribieran un diario (obligatoriamente), y yo no lo he hecho. ¿Cómo van a comprender lo importante que es leer, si no dan con la clave -ese momento maravilloso, que sólo ocurre una vez en la vida- de leer algo que de verdad les interese?

Por eso te escribo, querido diario. Escribo para mis alumnos. Para todos ellos.

Esta tarde:

Estoy en clase de Cono, con los mayores (la terminología de la Consejería de Educación es, como bien sabéis, distinta a la nuestra. En nuestro cole hay pequeños, medianos y mayores. Y cada uno de ellos tiene perfectamente asumida su condición de pequeño, de mediano, o de mayor.) Entra Carlos, mi compañero de los pequeños, nos mira a todos y dice en voz alta:

- ¡Perdón por interrumpir! Sólo quería decir, para que lo sepáis todos, ¡QUE DANIELLE YA SABE LEER!!!

Yo, de forma inmediata, he salido corriendo de mi clase, empujando a Carlos.

Danielle estaba tumbada en la alfombra (una alfombra que no es una alfombra, una cosa de esas de plástico), con un libro en la mano. No estaba sentada, poniendo cara de niña buena y aplicada. Estaba tumbada boca-abajo, moviendo instintivamente los pies y leyendo tranquilamente. Muy despacio, muy despacio, pero enterándose de la historia. La he llamado, y me ha mirado sonriendo. Luego se ha sumado Fernando, el profe de los medianos, a escuchar a Danielle.

- ¡Danielle! ¿ya sabes leer? - he preguntado.

No me ha contestado. Me ha sonreído y ha seguido leyendo. Como cuando uno está leyendo y le hablan. Pues igual.

Cervantes

_________________

No sé, de verdad, si quedará algún antiguo lector por ahí. Si lo hay, os pido por favor -una vez más- que pongáis algún comentario a mis alumnos en El Correo de Rozas de Puerto Real, necesitan saber que además de sus familias, también puede que haya más lectores desconocidos por ahí...)

El café del bar

2009-11-05T19:20:00.002+01:00

Recuerdo que el año pasado os hablé del bar donde tomaba café antes de entrar al cole. Os decía que el camarero (es decir, el dueño) y yo no hablábamos nunca, más allá del obligado buenos días.

Este año he cambiado de pueblo, y por tanto de bar. Llego muy pronto, y habitualmente abro el mac -lástima que lo de la wifi en los pueblos sea aún una quimera-, miro lo que tengo para hoy y preparo algo de trabajo. Mientras tanto, el señor que me pone el café-cortado-con-leche-del-tiempo mira por la ventana, o escucha las noticias en la tele. El café cuesta un euro (más barato que el del año pasado). Bien servido, sin pedirlo, y en una barra amplia donde generalmente estamos él y yo solos.

Pero es que, además, hoy me ha invitado a otro. Dada mi condición de funcionario público, quizá no debería de decirlo, pero, como estoy seguro que esto no lo va a leer -es un señor mayor, que tiene mucho trabajo y poco tiempo libre-, me ha parecido todo un detalle. Además, no creo que, aunque siga tomando café allí, un día se le ocurra regalarme un traje.

El pensamiento mágico

2009-11-03T17:55:00.003+01:00

Lamentablemente, como muchas otras cosas, a medida que crecemos los seres humanos vamos perdiendo algunas capacidades, por la simple razón de que son inexorablemente opuestas a otras que debemos asimilar. Una de estas capacidades que perdemos es el pensamiento mágico; claro que no todo el mundo pierde del todo esta capacidad -la mayoría de las personas que la mantienen se convierten en grandes escritores, como Roald Dahl o Hans Christian Andersen-.

Hacía muchos años -más de veinte- que no volvía a dar clase en Infantil (hace tantos, que la última vez que entré se llamaba Preescolar...). Este año doy clase de Inglés en Infantil (4 y 5 años). Rescatando una vieja técnica, que sigue funcionando muy bien, a los pocos días de empezar el curso les presenté a un nuevo niño de la clase. Se llama Jimmy, y no sabe hablar español... sólo habla en inglés. Cuando me toca dar Inglés en Infantil, y Jimmy no está (duerme en una caja de madera en el despacho de dirección), todos los niños preguntan por él. Entonces voy a buscar a Jimmy y cantamos y jugamos con él.

Pero, el otro día...

Dani:
- Profe, ¿y por qué Jimmy no se cambia nunca de ropa?

La jota

2009-10-19T17:32:00.003+02:00

Esta tarde, cuando salíamos del cole, los niños insistían en que no me fuera aún, que me quedara para ver "cómo bailaban las jotas"; y me he quedado a verlo. En el local de la tercera edad, unas cuantas señoras mayores, armadas convenientemente de botella de anís (supongo que "del mono"), cuchara, campanillas y castañuelas, cantaban jotas castellanas mientras los niños y niñas aprendían a bailar. Niños españoles, bolivianos, brasileños y rumanos cantando y bailando "arrincónamela, échamela al rincón, si es casada la quiero, si es soltera mejor..."

He estado un ratito, lo suficiente para darme cuenta de que todos estaban bailando, atentos al ritmo, y escuchando a las señoras cantando. Incluso algunas madres también colaboraban mostrando a los niños las posiciones de manos y pies. Y ahora, mientras volvía en la moto a casa, iba pensando en la cantidad de cosas que deben aprender, y en lo fácil que sería si lo pudieran cantar a ritmo de jota.

Allá voy:

Cantando voy a aprender
las reglas de acentuación
son agudas si terminan
como "camión" o "rincón".

Son, sin embargo, llanas,
lavadora, cenicero,
estuche, lápiz, mañana,
servilleta y fontanero.

Luego tenemos, por último,
estómago, lógico, brújula,
teléfono, pétalo, tráfico,
que son palabras esdrújulas.

En fin, que mejor sigo con lo mío...

Aleatorio Pinchadiscos

2009-10-06T19:41:00.004+02:00

Esta mañana he tenido que ir a un curso a Madrid. Era en mi antiguo barrio, en Carabanchel. Cuando me mudé de allí el metro más cercano estaba... muy lejos. Era un barrio sin metro, como la mayoría de los barrios de aquel Madrid. Como de costumbre, he llegado con mucha antelación, y he tenido tiempo de dar un paseo por allí. Yo vivía al lado de la cárcel... pues ya no está la cárcel. No queda ni un solo ladrillo. Y me he visto a mí mismo diciendo lo que decía mi padre: "todo esto antes era campo..."

El caso es que mi querido Aleatorio del Ipod, que siempre está en todo, ha pinchado "Maneras de vivir", la canción de mi vecino de barrio, Rosendo. Y al tiempo en que pensaba en lo lejos que queda todo esto del pueblo donde vivo y donde trabajo, y pensando en mi oficio, y en los pobres interinos que se desplazan dos horas para llegar al cole, Rosendo cantaba esto:

Voy aprendiendo el oficio,
olvidando el porvenir,
me quejo sólo de vicio,
maneras de vivir.

Voy cruzando el calendario
con igual velocidad,
subrayando en mi diario
muchas páginas.

No sé si estoy en lo cierto,
lo cierto es que estoy aquí.
Otros por menos se han muerto
maneras de vivir.

Descuélgate del estante
y si te quieres venir,
tengo una plaza vacante,
maneras de vivir.

Poco a poco

2009-10-05T17:43:00.003+02:00

Ya he conseguido que los mayores (4º, 5º y 6º de Educación Primaria) escriban su primer artículo. La ventaja que tengo respecto al año pasado (alguna tenía que tener) es que puedo disponer siempre que quiera del aula de los ordenadores. De hecho, es nuestra aula. Ha venido un nuevo maestro al cole -la Consejería de Educación se ha apiadado de nosotros y nos ha enviado a Fernando-, y ahora el trabajo, aunque sigue siendo inmenso, no es imposible. Como cabía esperar, la mayoría de los nuevos periodistas no sabían dónde estaba la tilde en el teclado (en el móvil escriben sin ellas), no sabían que los caracteres que aparecen en el teclado en la parte superior se obtienen manteniendo pulsada la tecla de mayúsculas, no sabían -pero deberían de saber- cuándo debemos usar mayúsculas...

En fin, espero que poco a poco se vayan animando a escribir, y que su redacción vaya mejorando. De momento, esto es lo que hay. Atención a algún artículo sobre una costumbre poco ortodoxa en las fiestas de Los Quintos, al nacimiento de una niña en el pueblo (parece ser que sin ayuda médica, al menos en el momento del parto), y, en general, al esfuerzo que supone escribir en internet, sin saber aún muy bien qué es eso, y para qué sirve.

Con todos vosotros, un nuevo periódico que también hará historia. El Correo de Rozas de Puerto Real.

Más difícil todavía

2009-09-21T19:04:00.003+02:00

Este año he cambiado de pueblo. Ahora soy el maestro del cole de Rozas de Puerto Real , y también el director, el conserje, el jefe de estudios y el secretario (y el TIC, el especialista de Inglés y el que cuida el comedor). El cole de Rozas es un centro unitario, esto es, en el aula están todos los alumnos de todos los cursos de la Educación Primaria. Sí. Todos. Tengo en la misma aula a niños y niñas de 1º, 2º, 3º, 4º, 5º y 6º. Tengo niños que están empezando a leer y niños que este año deben prepararse para su ingreso en la Educación Secundaria (examen de la Comunidad incluido). Algunos de mis amigos ajenos al gremio creían que las aulas unitarias habían desparecido, que eso sólo se veía en las películas antiguas; y que si quedaba alguna debían estar en zonas perdidas de la geografía española (por ejemplo, en Teruel). Pero Rozas de Puerto Real (que nada tiene que ver con Las Rozas) es un pueblo de Madrid. Casi se sale del mapa, pero es Madrid. Un pueblo pequeño, un cole pequeño y un enorme trabajo por delante. Desde la eme con la a hasta los seres autótrofos y heterótrofos; todo junto. Soy el director de mí mismo, y de mi compañero Carlos, que lleva el aula de Infantil: dos aulas, dos profes.

No sé si podré escribir aquí, como he venido haciendo los dos últimos cursos. No creo que tenga tiempo para poder hacerlo; pero voy a seguir con el periódico escolar, que tan buenos resultados me ha dado. Se llamará El Correo de Rozas de Puerto Real, acabo de diseñar con el Illustrator la mancheta. He creado ya el blog, pero aún no hay entradas... primero debo enseñar a todos cómo crear una cuenta de mail, cómo abrir la sesión en blogger, cómo escribir una entrada... Es un cole pequeño, pero tenemos un aula de informática con 10 pc's. Y una impresora A3, y tres paquetes de 500 hojas de papel A3, y toner, y un par de altavoces, y todo para nosotros. No tenemos videoproyector, pero una editorial me ha prometido que va a intentar regalarnos uno. Tampoco hay router inalámbrico para mi mac, pero quizá pueda conseguir uno.

Si a alguno de vosotros se os ocurre cómo echar una mano a la escuela pública, os espero en mi clase.

"Cuando no podemos cambiar la situación a la que nos enfrentamos, el reto consiste en cambiarnos a nosotros mismos." (Viktor Frankl)

Verano 2009

2009-07-28T13:27:00.007+02:00

Ya me he ido con la moto y con mi chica de vacaciones. Hemos ido a Baiona, Tuy, el Monte de Santa Tecla, Cambados, Combarro, Pontevedra, A Guarda -arroz con bogavante que se me saltaban los ojos de gusto y satisfacción-, Vigo -con los monos de agua puestos, y paseando bajo la lluvia por el casco viejo, parecíamos empleados del ayuntamiento, para nada moteros-, Burgos -mi religión me prohibe pagar 5 euros por entrar a la catedral, pero mi chica, que no es tan burra como yo, salió muy emocionada- y... El Tiemblo. Ya estamos en casa. Y lo mejor de las vacaciones es volver de vacaciones... sabiendo que aún te queda un mes de vacaciones. No pretendo dar envidia, ni mucho menos -faltaría más- dejar ninguna duda de que los maestros necesitamos esas vacaciones. Pero como ya estoy en casa, he pensado que voy a seguir escribiendo. Al menos cuando me apetezca; total, da igual escribir en el Pages (ni se me ocurre abrir la mierda del word) que escribir aquí. Bueno, no da exactamente igual: aquí los de google "le dan a guardar", en cualquier programa para escribir (incluyendo la mierda del word), eres tú quien lo guarda. La diferencia no es nada sutil, como todos podemos comprender. Pero como soy muy vago, pues aquí estoy en la terraza de casa, con El País (que he comprado en el pueblo) abierto y mi mac al lado. Tan sólo tengo que hacer un clic, y podría leer sin salir de casa lo que he tenido que comprar a 8 km de aquí. Pero, ¿qué queréis que os diga? Lo abro, lo toco, lo pliego, lo dejo abierto por una página que me interesa (como hoy, con un fantástico reportaje sobre Pixar y su nueva peli -que aún no he visto-, Up.)

Y, -ahora viene el artículo, todo lo demás era rollo inicial- se me ha ocurrido que podría contar cómo me sentí la primera vez que vi Knick, Knack, la primera animación en 3D que se veía en un ordenador (un mac, claro). La primera animación de Pixar. El rollo "Steve Jobs" andaba ahora por allí (después de crear Next, su empresa de ordenadores de la que conservo una pegatina con su logo). Fui un privilegiado, una de las primeras personas en España que veían aquello, que veían y escuchaban -fantástica música-, algo donde por primera vez la pasión por los ordenadores se veía recompensada. La primera obra de arte hecha con píxeles en movimiento tridimensional. Pero lo único que importaba al ver aquello no era, ni mucho menos, el peazo bicharraco que tenías que tener para mover esos ficheros, sino que había gente que teniendo esos bicharracos, disfrutaban usándolos. Había un humor, una forma de contar historias, una pasión por las historias, que sólo había conseguido, hasta entonces, Walt Disney (por cierto, hace poco me echaron en cara que llevara unos calcetines con el logo de Mickey Mouse. Me dijeron que eso era de pijos.) Fue la primera vez que leí algo sobre John Lasseter (por cierto, la revista Wire, ¿se seguirá vendiendo?).

Uno recuerda pocos momentos, pero cuando han pasado ya más de 15 años de perspectiva, te das cuenta de que son más de los que crees. Sólo tienen que saltar, quizá de forma aleatoria, a tu memoria.

________________________
Si queréis verlo, podéis verlo aquí.

Fin

2009-06-24T19:20:00.001+02:00

Recuerdo de los alumnos del Colegio Eugenio Muro
Porque para nosotros
Has sido el mejor profesor
Que hemos tenido.

¡No te olvidaremos!

Los ejes de mi carreta, milonga.

2009-02-11T19:01:00.003+01:00

Esta es una historia de hace muchos, muchísimos años. Para que os hagáis una idea, aún no había radio, ni televisión, ni nada. Atahualpa -sí, ya sé lo que pensáis, que es un nombre muy raro, pero a él cualquier nombre de nuestra clase también le parecería raro-, era un carretero. Un señor que se dedicaba a ir de pueblo en pueblo, con su carreta tirada por una mula. En el país donde vivía los pueblos estaban muy lejos, así que Atahualpa tardaba mucho tiempo en llegar a cada sitio. Algunas veces, incluso, tenía que parar la carreta bajo algún árbol, desenganchar a la mula y dormir hasta que amaneciera. Su vida era muy triste y solitaria; pasaba mucho tiempo sin hablar con nadie, porque en aquella época muy poca gente viajaba. Iba siempre al paso que su mula quería; nunca, en toda su vida, se le ocurrió fustigar a la mula para que apretara el paso. Siempre pensó como aquel proverbio africano: "Los blancos tienen relojes, pero nunca tienen tiempo". Él no tenía nada, ni reloj, ni dinero, ni siquiera amigos; lo único que tenía era tiempo.

Iba tan despacio, que tardaba más de un año en recorrer toda la región. Cuando, después de tanto tiempo, volvía a aparecer por algún pueblo, los habitantes lo reconocían rápidamente. Sabían que había llegado aquel triste carretero, y ni siquiera necesitaban asomarse a las ventanas para comprobarlo. Como en aquella época no había casi ningún ruido -no había motos, ni coches, ni ambulancias...- y los ejes de la carreta de Atahualpa chirriaban sin parar, los habitantes oían aquel ruido antes de que Atahualpa llegara a la plaza. Todo el mundo le decía que engrasara los ejes, pero no porque les molestara el ruido -al fin y al cabo, era sólo un ruido que escuchaban una vez al año-, sino porque pensaban que a él sí tenía que molestarle. La carreta tenía cuatro ruedas con radios de madera, unidos por una barra de hierro: los ejes. Después de tantos años, en los coches modernos se siguen llamando así, pero, claro, ya no hace falta engrasarlos para que no hagan ruido. El caso es que Atahualpa, que después de tanto tiempo estando solo ya no le apetecía decir nada, se preguntaba por qué la gente decía de él que era un descuidado, un desidioso, un "abandonao". Sin conocerle apenas, todo el mundo pensaba eso de él, y todo porque no engrasaba los ejes. Nadie supo nunca, nadie, que Atahualpa tenía una herida en el corazón, que nunca cicatrizó.

Dicen que en la pampa argentina, algunas noches de luna llena, si te quedas parado en alguna piedra de un cierto camino solitario, aún puedes escuchar a Atahualpa explicando, con todo detalle, por qué no engrasaba los ejes.

Una canción

2009-02-03T18:42:00.003+01:00

Bueno, ya estamos con lo de siempre: el pesao de las cancioncitas. ¿No se le ocurrirá pegar una letra ahora, no?

Sí. El blog es mío. Y escribo lo que quiero, leo lo que quiero y escucho, en cada momento, (gracias a mi Biblioteca Itunes-mi herencia-), lo que quiero. Me ha pasado siempre. Si llovía, había suspendido el examen parcial de Física y Química, o, simplemente, necesitaba ponerme melancólico, ponía el disco de Without You, de Nilsson. Y me sigue pasando ahora. Soy capaz, ya véis, de elegir una canción -o buscar el video-, para cada cosa que mi organismo necesita. No soy, aunque lo parezca o lo quiera parecer, muy listo. Es más, me parece una mierda la palabra listo. Pero, como Sabina, alguna vez me doy un paseo por las vidas de otros, ponerme en la piel de todos los hombres que nunca seré. Cuando trabajaba, mientras estudiaba Magisterio, en aquel taller mecánico tipo Tiempos Modernos, de Chaplin, del que algún día hablaré aquí, aprendí a hacerlo. A darle a los botones de la prensa mientras cantaba, mentalmente, y saludaba a todo el estadio lleno. Hacía bandejas de acero inoxidable, pero, lo que de verdad hacía, era ser cantante. Cantante y autor de canciones. Un cantautor, vamos. Además, y dependiendo del día -si llovía, en algún sentido, o no-, podía ser John Lennon, o Javier Krahe. Es más, un día era uno y al día siguiente otro.

Y otros días, como el de hoy, quiero ser (y decir), incluso a mis alumnos, esto:

No vine aquí para hacer amigos
pero sabes que siempre puedes contar conmigo.
Dicen de mí que soy un tanto animal,
pero en el fondo soy un sentimental.

Mi familia no son gente normal,
de otra época y corte moral.
Resuelven sus problemas de forma natural.
Para qué discutir, si puedes pelear.

Dame una sonrisa de complicidad
y toda tu vida se detendrá.
Nada será lo mismo, nada será igual,
ya sabes...
Feo, fuerte y formal.

En el calor de la noche,
a plena luz del día,
siempre dispuesto para alegrarte el día.
Soy hombre de bien
a carta cabal
y como el DUQUE:
feo, fuerte y formal.

Mi fama me precederá
hasta el infinito y más allá.
Y vive Dios que escrito está:
“Si doy mi palabra,
no se romperá”.

Loquillo, y Los Trogloditas.

Sí, ¿qué pasa?

¿Por qué los coches no funcionan sin petróleo?

2009-01-27T19:02:00.006+01:00

Esta mañana hemos empezado una lección que habla sobre las fuentes de energía. Como siempre hago, intento soltar antes alguna batallita del abuelo para que sepan de qué vamos a hablar. Es curioso verles las caras, porque estoy seguro que alguno de ellos nunca se ha planteado de dónde sale la electricidad (y, mucho menos, si es una fuente renovable o no). Se me ha ocurrido empezar contando que mi hijo está estudiando la carrera de Física.

Uno de ellos:
- ¿De Educación Física?
- No, de Física. Son científicos que tratan de encontrar alguna solución. Como ya os he dicho, el petróleo se acaba, y por eso hay guerras en el mundo. Es un problema muy grave que tenemos toda la humanidad en este planeta.
- ¿Y por qué no inventan coches con batería?
- Pues eso es justo lo que vamos a aprender. Por qué aún no hay coches que funcionen sin petróleo.

(hemos seguido leyendo, haciendo ejercicios, leyendo...)

Mientras contestaban por escrito, me he acordado de un amigo que tengo estudiando en Berlín. Conoce nuestro periódico, y, como es muy inteligente, y muy respetuoso, tiene la amabilidad de comentarles a los niños, sin poner su enlace. Pero a lo que iba es, admirados físicos, ¿qué carrera es la que trata de responder a esa pregunta? Lo mismo es Economía...

¿Para qué sirve internet?

2009-01-26T18:01:00.006+01:00

• Para escribirse con los amigos y familiares, allá donde estén.
• Para leer los periódicos, de cualquier tipo (incluido El Correo de Cadalso).
• Para consultar el significado de cualquier palabra en nuestro idioma, y comprobar su correcta ortografía.
• Para consultar el saldo de nuestra cuenta bancaria, y hacer transferencias.
• Para consultar y aprender nuevas recetas de cocina, para comprender lo importante que es la cocina, y valorar el acto de amor que es cocinar para tus seres queridos.
• Para hablar por teléfono -de forma más barata- con gente que vive en otros países.
• Para ver cómo es desde el cielo nuestro pueblo, o cualquier otro pueblo.
• Para saber cómo llegar de Ávila a Fermoselle (o cualquier otro destino y origen)
• Para ver y escuchar gratis el concierto de Serrat y Sabina (o cualquier otro concierto)
• Para ver una entrevista de Roald Dhal en la televisión inglesa (o cualquier otro entrevistado)
• Para ver, copiar, tener y poseer el video de Here comes the sun, de los Beatles, (y que exista una copia más, para que no se pierda) o cualquier otro video.
• Para ver la lágrima de aquel cuadro del Museo del Prado. Esa lágrima que nunca viste cuando lo visitaste de verdad. O, simplemente, para ir al Museo del Prado. Sin moverte de casa.
• Para poner anuncios y vender ese mueble horrible. Quizá te den algo por él, y, principalmente, consigas quitártelo de encima.
• Para ir de tiendas (comprarte otro cable para el Mac, un disco de folk de Bruce Springteen, o el DVD de Los Increíbles).
• Para reservar una habitación doble para este puente (jejeje, el viernes no hay clase...) e irte con tu chica/o a Oporto. Porque sí, porque no lo conoces, estando tan cerca.
• Para reírte buscando chistes con tu hijo, tu amigo, tu abuelo, tu padre, o tu compañero de clase.
• Para ver, una vez más, el gol de Zidane.
• Para preguntar por ahí, en la internet, ¿dónde andará Zidane ahora? ¿Qué estará haciendo? ¿Sigue comprometido con UNICEF?
• Para escribir. Para que todos aquellos a los que nos ha gustado escribir en la pizarra tengamos una pizarra enorme. Galáctica.
• Para sentir, aunque sea sólo de forma inocente, que formamos parte de un grupo de gente con cerebro. Un grupo de gente, por tanto, con sentimientos.

Sólo pedimos a los nuevos -a los que os damos nuestra más sincera bienvenida-, que tengáis en cuenta los peligros, pero también las ventajas.

Historia de internet

2009-01-22T18:33:00.012+01:00

Bill Atkinson, uno de los genios menos valorados de la historia digital, creó hace años -AI- (propongo, desde aquí, crear un acrónimo más, y añadirlo a la lista de AC (antes de Cristo), AM (por la manaña) PM (por la tarde): AI, antes de Internet), un programa que llamó Hypercard. Estaba basado en un lenguaje de programación, muy parecido al simple inglés, que se llamaba, cómo no, Hypertalk. Era el hipertexto. Luego vino internet y todos pensamos: cómo mola el hipertexto.

En Anaya, ya usábamos en toda la red un software de correo electrónico. Ya no había "minutas" en papel. Luego vino internet y todos pensamos: cómo mola el email.

Los de Napster, geniales también, pensaron: "Un momento, si los servidores "sirven", y los clientes "piden"... ¿qué tal si todos pudiéramos ser servidores y clientes a la vez...?" Algún cenizo, con algo de razón, dijo: "Vale, pero ¿en qué orden? ¿Servidores y después clientes, o clientes y después servidores? En cualquier caso, no todos, pero muchos, muchísimos, pensamos "cómo mola lo del peer to peer".

Pero los de la tele, que son muchos, muchos más, pensaron que todo esto del perrtoperr era cosa de los informáticos. Los tíos raros esos. Que a la gente lo que le mola de verdad es Escenas de Matrimonio. Y que la tele es suya. Que la tele, lo que sale al salón en todas las casas, incluidas las de mis alumnos, es de ellos.

Ayer, en mi librería favorita de Madrid (guiño a Pereza y a Clandestino), presentaba Juan Cruz (placer, privilegio, enorme gratitud) un libro que mis editores favoritos han publicado con artículos de gente que escribe en blogs. Son blogueros, como yo (profesiones varias, ninguno maestro). Y a uno de los editores, ni idea de quién (pongamos, por ejemplo, al Zurdo, que quizá tiene más tiempo para pensar), se le ocurrió enchufar una cámara de video al PC.

Y muchos pensamos: la tele es de ellos. Pero les queda poco.

¡A por ellos!

Les escribo a ellos

2009-01-20T18:30:00.004+01:00

Alguna vez me han preguntado (mi familia, mis amigos) si no es un poco raro, o inconveniente, o peliagudo, o poco precavido, o demasiado atrevido escribir este blog sabiendo que madres, padres y alumnos lo leen (lo que no sucedía desde el principio). Quizá tengan razón, porque me lo preguntan los que me quieren; pero yo no lo veo así (quizá por eso, porque soy demasiado intrépido). Fui muy consciente, desde que volví de nuevo a ser maestro, que quizá alguna madre me leyera. Incluso algún padre. Y, por tanto, quizá también algún niño. Ahora, afortunadamente para todos nosotros, pero principalmente para mis alumnos, son cada vez más los que tienen internet en casa -aunque, en mi opinión, la albabetización digital va demasiado lenta-. Aún así, y aunque no lo supe a ciencia cierta hasta meses después, aquí se han vertido comentarios por parte de, al menos, una madre, desde el principio. Para mí no ha sido, ni mucho menos, algo incómodo; como tampoco lo ha sido que me leyera, y contestara, alguna niña.

Pero si alguien me pregunta para quién escribo -como no me lo pregunta nadie, me lo pregunto yo-, yo diría que, en el fondo, y aunque no lo parezca, les escribo a ellos. Para que, dentro de unos años, se acuerden de su maestro. Uno escribe para que se acuerden de él. ¿O no?

____________________
Bonus Track: Esta entrada es ya muy vieja. De la época en la que aún no era maestro (de nuevo).

Al cantar

2009-01-15T18:22:00.004+01:00

Ayer estábamos una vez más en la asignatura de Música, canción y pedagogía. Antes de continuar con una nueva canción, estuvimos repasando algunas que ya habíamos escrito en nuestro cuaderno -la última era "Círculos viciosos", de Joaquín Sabina, que viene muy bien para usar correctamente la tilde en "por qué y porque" (¿por qué está de jefe? Porque va a caballo...)-, y como siempre hago, me puse a cantar y les pedí que cantaran también conmigo. Las niñas, las mismas niñas que el año pasado cantaban sin ningún problema, ahora comienzan a sentir vergüenza, y prefieren sólo escuchar. Bueno, no es exactamente así; alguna vez acerco mi oreja y escucho muy débilmente su voz: cantan, pero no se las oye. Como lo que realmente me interesa es que escriban la letra, y comprendan lo que el autor quiso decir, me conformo con que sólo me acompañen algunos niños.

Y hablando de todo esto, me he visto a mí mismo diciéndoles que, al cantar, me suelo olvidar de todos los malos momentos. Un poema de Fito que hemos escrito, escuchado y, aunque algunas con voz inaudible, hemos cantado.

Cuando he llegado esta mañana aún estaba escrita en la pizarra la segunda estrofa, y he abierto el mac para hacer la foto antes de borrarla. Ignoro si Fito Cabrales estará de acuerdo. No sé si la SGAE me lo permitiría. Yo me limito a aprovechar todo lo que tengo a mi disposición, porque sigo sin saber lo que está prohibido y lo que no.

Responder a todos

2009-01-13T18:07:00.002+01:00

Hoy toca una batallita. Una de esas historias que me vienen de vez en cuando a la memoria. Ayer, recibí un mail de mi hija dirigido a muchas personas (tantas como su libreta de direcciones), avisándonos de la fecha del próximo concierto de su grupo. Al cabo de pocos minutos, comencé a recibir más mensajes respondiendo. Pretendían responder a mi hija, pero habían usado erróneamente la opción de "Responder a todos". Es algo muy habitual, que nos puede pasar a cualquiera, mucho más si no tenemos costumbre de usar el correo electrónico en entornos de oficina.

Eran los últimos días de la "mayor empresa de comercio electrónico de Europa": Ecuality. Iba ya tan mal, que se les ocurrió nombrarme director general de su principal tienda en internet, Diversia. La verdad es que me tomé el cargo como si me hubieran hecho un homenaje póstumo: todos sabíamos que iríamos directos a la quiebra. Pero en aquellos días, cuando habíamos cambiado, una vez más, de director general del grupo, sucedió algo que jamás olvidaré. Guillermo, el responsable de la sección de cine, comenzó a chillar en medio de aquella sala enorme con largas mesas llenas de ordenadores. ¡Estoy fuera, estoy fuera!, -gritaba-. Me levanté y fui a su sitio, tratando de saber qué sucedía. Él no era capaz de decir otra cosa, le temblaban las manos y no paraba de gritar. Cuando, poco a poco, se fue calmando, nos explicó a todos que me había respondido un mensaje del nuevo director general del grupo, que se presentaba y nos animaba a continuar trabajando. Me lo había enviado a mí... y también al nuevo director:

Bueno, Ángel, ¿qué te parece esto? La misma mierda. No se enteran de nada; siguen de reunión en reunión, sin hacernos caso, sin saber qué es lo que realmente se necesita. Por mí, ya puede hacer lo que le de la gana, me da exactamente igual.

Cuando aquella tarde me llamó a su despacho el nuevo director general del grupo, lo primero que hizo después de presentarse fue, mirándome muy serio, preguntarme quién era el tal Guillermo.

"Es el manager de la sección de cine", -respondí-. Y en aquel momento, justo después de unos segundos inquietantes, noté que sus labios comenzaron a dibujar una leve sonrisa. Y aquella sonrisa provocó inmediatamente nuestras carcajadas.

A mi amigo Guillermo, allá donde te encuentres.

El día de la paz

2009-01-12T18:13:00.005+01:00

Hoy hemos tenido claustro. Entre otras cuestiones, como la "programación anual", que debe ser diferente de la "programación didáctica" y del "proyecto curricular"..., se nos ha pedido que vayamos pensando qué hacer para celebrar el Día Internacional de la Paz, el próximo 30 de Enero. He comentado en público que, en mi opinión, ninguna iniciativa tendría mucho sentido si no se menciona lo que está pasando en Gaza. Aunque no es mi intención usar mi blog para protestar, ayer domingo me alegró mucho ver que Forges (ese sí que es un maestro) menciona a Cadalso de los Vidrios en su viñeta. Volviendo del cole, haciendo mis deberes mentales, sin quererlo, iba pensando en qué hacer ese día. He recordado inmediatamente la actividad del año pasado, porque os lo conté aquí (uff, ya ha pasado un año); una pancarta que aún está colgada en la pared de las escaleras, y en la que además, a modo de muro, han ido añadiéndose más nombres. La verdad es que me da pena quitarla, y nadie lo ha hecho por mí hasta ahora.

Cuando he llegado a casa, ya se me había ocurrido algo. Perfecto. Y además, sin pegamento. Debería alguien escribir un libro para los maestros -al menos para maestros como yo- que se titulara "Actividades docentes sin pegamento". Sólo el papel blanco en rollo que hay en el pasillo -espero que no se acabe- y pintura negra. La del bote grande de témpera que tiene Maribel la de 4º y que me prestará. Los pinceles ya los tengo. Me compré una bolsa de 15 pinceles el otro día en los chinos por un euro (que me debe Esperanza). Vamos a copiar la viñeta de Forges. Vamos a hacer una viñeta de Forges de tres metros de ancho. Eso es lo que vamos a hacer.

Cuesta de Enero

2009-01-08T18:03:00.006+01:00

Lo bueno de escribir en un blog es que, como no te pagan, nadie te obliga. Si, además, es un blog que tiene pocos lectores, mejor aún, porque ni te obligan, ni te esperan. Y lo bueno de no ser escritor -aunque a todo el que lee le gustaría serlo-, es que sólo escribes cuando tienes algo que escribir, que seguramente desde el punto de vista psíquico, es lo mismo que "algo que decir". No sé de dónde viene la inspiración, ni sé cómo se la invoca; si lo supiera, ya sería escritor. Los que escribimos gratis en internet- que casi es lo mismo que los que leemos en internet-, lo hacemos por muchas razones, pero todas tienen que ver con sentirse bien. Y la escritura, en internet, te regala la posibilidad añadida, una posibilidad galáctica, de que alguien te lea, y le guste lo que lee. Como hacen los escritores, te regala la posibilidad de tener lectores anónimos, aunque en tu caso sea sólo uno (o una). Nunca se sabe.

Así que, no escribo hoy disculpándome por no haberlo hecho hace tiempo (al fin y al cabo, este blog es un diario). Escribo simplemente porque me apetece hacerlo. Hoy han empezado las clases, y hoy me he sentado delante de mi mac. A escribir, y no a leer, porque creo que lo he encendido al menos todos los días un ratito. En lugar de estar viendo la televisión, he estado viendo internet. Sí, deberíamos todos intentar meter esa expresión en las casas: "¿qué hace el niño? Está viendo internet". Yo sigo teniendo esas esperanzas puestas en internet, en la parte de internet que es la que a mí me gusta (qué tontería, la que nos gusta a nosotros). La parte de internet que, cada vez que ves una muestra más, hace que se te ponga la carne de gallina y pienses: "qué bonito". Yo no creo que tengamos que decir quienes somos. Ni que nos tengan que identificar a todos como "los que están contra el canon" (aunque yo sí lo esté). Sólo admitiría, por mi parte, que me identificaran como:

Esa gente, la de internet, que están tol día dándole a la tecla, que ni comen ni beben ni ná. Y al final todos piraos, como el Enjuto Mojamuto ese. Esa gente que graba a un amigo contando un chiste, y lo pone en internet. Esa gente que escribe en la Wikipedia, o que cuenta en un blog que su hija murió en un accidente de coche; esa gente que te habla de películas que no puedes perderte, o esa otra que te dice, en tu habitación, que si quieres ver un video de Ian Anderson que no habías visto. O esos otros que te prestan canciones, esos con los que compartes canciones. Esos amigos tuyos, colegas, troncos, o lo que sea, que, como están tan piraos como tú, en el último ensayo de la banda se traen una cámara de video y graban. En definitiva, esa gente, los de internet, que se han empeñao en estar tol día leyendo.

Sí, ¿qué pasa?

(siempre me ha gustado el estilo Loquillo (el de Los Trogloditas).

Una carta a mano

2008-11-27T18:53:00.003+01:00

Ayer, mientras seguía luchando con ellos -que me tienen frito últimamente-, seguía con mis planes y mi intento de escribir letras de canciones en la asignatura de "no-religión". Ya hemos escuchado y escrito en el cuaderno Solo le pido a Dios de Mercedes Sosa, Mediterráneo de J.M. Serrat, El universo sobre mí, de Amaral, Clodomiro el Ñajo, de Carlos Mejía Godoy, Cantares, de Machado/Serrat, Círculos viciosos, de J. Sabina... así que probé con Tu Calorro, de Estopa. Escribieron y cantaron eso de "Tu perfume es el veneno que contamina el aire que tu pelo corta, que me corta hasta el habla y el entendimiento..." y, bueno, no estuvo mal. Al menos estuvimos cantando y leyendo al mismo tiempo.

Esta mañana, en el recreo, he bajado a secretaría a ver si había algo en mi casillero (una convocatoria para algún claustro o algo así), pero me he encontrado con un sobre marrón, de esos de burbujas. Me ha extrañado, porque nunca he recibido nada a mi nombre en el cole; y rápidamente he visto que, además de tener todas las señas correctas, mi nombre, el nombre del cole, la dirección, la provincia... al final, y en mayúsculas, ponía "SPANIEN". Una carta de Rodrigo, escrita a mano, y un CD -que estoy disfrutando en este momento- del grupo Anhela. Me regala el disco, y me envía saludos a mí y a los periodistas de El Correo de Cadalso. Que sepa tol mundo que Rodrigo y yo no nos conocemos, que no nos hemos visto nunca, que únicamente nos leemos. Él en Berlín, y yo en El Tiemblo. Y que detalles así te alegran el día, y te empujan a seguir adelante. Hasta el infinito y más allá.

P y S

2008-11-18T19:09:00.008+01:00

Tengo un amigo que, además de tocar el bajo eléctrico y la trompeta, es profesor de autoescuela. La verdad, ahora que lo pienso, la mayoría de mis amigos son profesores de algo: enseñan Música, Inglés, Literatura... y Manolo -así se llama- enseña a los demás a conducir. Es el bajo de la mejor banda de blues de El Tiemblo, la famosa Stiercol Blues Band. Lamentablemente, hace ya mucho tiempo que no nos salen conciertos (recuerdo aquí que soy el manager, si tenéis un garito, enviadme un mail), pero cada vez que quedamos para ensayar, es el mejor plan que uno pueda tener. Yo, que soy el único que no sabe tocar, me limito a escuchar. Soy el único del público. Soy, digámoslo así, el Brian Epstein tembleño. En el último ensayo, hace un par de semanas, donde estuvieron tratando de tocar temas nuevos y ampliar el repertorio, probaron con un arreglo de Killing me softly, de Roberta Flack. Como os podéis imaginar, disfruté como si se tratara de un concierto en directo, de un concierto de verdad. Óscar, nuestra estrella, se puso a tocar, primero la melodía, y más tarde se dió "un par de vueltas" haciendo solos, rasgándome el hígado con su saxofón.

Me pregunté, mientras escuchaba, si conocían la letra de la canción, si conocían la historia que cuenta la canción. Y me quedé pensando que tengo que seguir poniendo canciones en inglés a los niños. Aunque me de la impresión que no sirve para nada.

Pero os contaba lo de Manolo, el profe de autoescuela, porque hace ya meses me pasó algo, y, como tiene que ver con mi trabajo, me apetece contarlo aquí. Estábamos descargando el bajo y el ampli de su coche -de su coche de autoescuela-, y me fijé en un papel amarillo (un post-it) que había en el cristal, en el asiento del copiloto. Ponía "P y S". Durante un segundo, me quedé parado.
- Pe y ese. ¿Y esto qué es?
- Por favor y sonreír.
- ¿Por favor y sonreír? ¿Y qué significa eso?
- Lo tengo puesto para que no se me olvide.

Lo siento pero, alguien que pone "P y S" en su puesto de trabajo, aunque toque mal el bajo -que no es el caso-, tiene que ser, por fuerza, un pedazo de músico. Como lo es él.

Web en construcción

2008-11-13T18:30:00.006+01:00

Hace días que no escribo, y hay una razón (bueno, realmente hay dos razones). Por un lado, no me siento nada satisfecho con los resultados de mi trabajo últimamente. No es nada preocupante, conozco esa sensación: la experimenté cuando era joven, en mi primer año de maestro en la escuela pública. Me destinaron, como profesor de Inglés, a un barrio marginal de Madrid llamado Pan Bendito. The Holly Bread. Aquello fue tan duro que siempre he pensado que si lograba salir adelante estaría preparado para cualquier cosa; y lo estoy. Pero algunas historias te siguen dejando a veces sin aliento. "Tienes que intentar no darle tantas vueltas, y dejar descansar tu mente cuando salgas del cole", me decía un compañero el otro día. Y tiene toda la razón.

Además, he recibido un encargo para escribir algo. No es gran cosa, ni trata sobre un tema apasionante, pero he aceptado el reto. Supongo que volveré en unos días por aquí, en cuanto termine el encargo; mientras tanto, si no tenéis a mano nada más que leer, quizá os interese esto. Es el proyecto de Nicholas Negroponte. Un tío que también sería un inmenso honor que se pasara por mi clase.

Lista de invitados

2008-11-06T18:19:00.002+01:00

Llevo unos días dándole vueltas. Pero ahora que llevo ya dos años -de nuevo- de maestro, ahora que vuelve a ser otoño, ahora que las niñas y los niños que me encontré el año pasado se convierten, despacio y delante de mis narices, en hombres y mujeres, ahora que cada vez me tomo más en serio que soy maestro de la escuela pública, ahora que me desespero y que tengo momentos de frustración, ahora que tengo que contemplar cómo a un niño marroquí recién llegado lo empujan hacia el colegio sin saber el idioma, ni las costumbres, ahora que vuelvo a casa pensando "tranquilo, lo hago lo mejor que puedo, no se puede hacer más", ahora que hay un Negro en la casa Blanca, ahora que mi país está -una vez más- en crisis, ahora que ha vuelto a perder el Real Madrid, ahora que no consigo que lean los que no quieren, ahora que puedo, porque mi profesión me lo permite, hacer un llamamiento público, ahora, decía, estaría muy bien que si alguien que lea esto conoce a las siguientes personas, les diga que vengan a mi clase, por favor. Están todos invitados.

Eva Amaral, Luz Casal, Joan Manuel Serrat, los hermanos Estopa, Joaquín Sabina, Zinedine Zidane, Juan José Millás, Iñaki Gabilondo, Fernando Savater, Pedro Guerra, José Saramago, Javier Marías, Lluis Llach, Amancio Prada, Alfredo Gómez Cerdá, Diarra, Steve Jobs, Paul Mc Cartney, María Teresa Fernández de la Vega, Paco Ibáñez, Bob Dylan, Nelson Mandela, Gaby Ruiz (el del Numancia), Robinson (que anoche decía que ya no sabía hablar inglés ni español, que por fin tenía un idioma propio...), la gente que aplaudió en el Bernabeu a Del Piero, el motero que me saluda con la mano todos los días, el único votante que he tenido en el concurso de blogs del que nadie sabía que yo también participaba, y, en general, a toda la gente que, como yo, tenemos algunos días, y otros días.

El festival de Navidad (II)

2008-11-05T19:40:00.003+01:00

En el patio, durante el recreo:

- ...y, por cierto, con el tema del Gallito, ya sabéis lo que opino. No os obligo a hacer lo que yo propuse, aunque quedaría muy bien, pero si decidís al final hacer otra cosa, tendréis que prepararlo por vuestra cuenta.

- Profe, pero las chicas queremos bailar una canción que se llama Cry me a river.
- ¿Cómo? ¿Cuál?
- Cry me a river. ¿Qué significa?
- No sé. Algo así como "llórame un río".
- Bueno profe, luego la buscas en internet, ¿vale?
- Bueno, la buscaré, pero eso no cambia lo que os digo. Si hacemos lo de "Don't worry, be happy", puede ser genial, y además, participaríamos toda la clase, y eso es muy importante. El año pasado me felicitó alguna profesora por eso, porque habíamos participado todos.
- El año pasado... ¿y qué canción era, que no me acuerdo?
- Me gusta el fútbol, de Melendi.
- ¡Ah, es verdad!. Pero moló más la canción que bailaron las de sexto.
- No tía, la nuestra también moló un montón, acuérdate.
- Bueno, profe, pues nosotras queremos bailar esa.
- Advierto que no contéis conmigo.
- Valeee, pues lo votamos.
- De acuerdo, el viernes tiene que estar decidido. Si sale por mayoría lo que yo he propuesto, lo hacemos todos. Si sale lo vuestro, allá vosotras. Llegará el día, alguien dirá "Y ahora, los de 6ºB..." y saldréis vosotras. Yo no quiero saber nada.

__________________
El Youtube dice que es Cry me a river, de Justin Timberlake. No sé, ¿qué os parece? Con lo bonito que quedaría lo que yo dije...

Del lat. domĭnus, señor.

2008-11-04T19:32:00.003+01:00

Bueno, hoy sólo un ratito, he estado corrigiendo exámenes, corrigiendo ortografía en los artículos de El Correo de Cadalso, escribiendo documentación oficial que supongo que nadie leerá... y además hoy hay champions.

Pero quería reproducir aquí un diálogo de ayer en clase:

- Profe, Don Julio se ha enfadado hoy.
- ¿Ah sí? Algo habréis hecho.
- Sí, David, que no quería copiar las cuentas.
- Pues que no me entere yo que os portáis mal con Don Julio. Y con Don Ángel tampoco.
- Jejeje, profe, que Don Ángel no pega.
- ¿Cómo que Don Ángel no pega? Tenemos aproximadamente la misma edad.
- No profe, tú estás más viejo.
- Pues más a mi favor. ¿No deberíais llamarme Don Ángel a mí?
- No, profe, que Don Ángel no pega.

Y así ha quedado la cosa. Espero, si Dios quiere, llegar a merecer ese trato. De momento, no me queda más remedio que conformarme con "Profe".

Internet gratis ¡ya!

2008-10-29T18:40:00.008+01:00

- Profe
- Sí, dime Pedro.
- Me ha escrito un tío en mi blog con una cerveza.
- ¿Qué dices?
- Pues eso, que me ha escrito. Se llama Mariano Zurdo, y tiene una cerveza en la mano.
- Ah, ya. Es un amigo mío. ¿Te ha gustado lo que ha escrito?
- ¿Y es zurdo de verdad?
- Pues sí. Es zurdo.
- ¿Ese dónde vive? ¿También en Austria?
- No, el que te escribe desde Austria es otro. Mira, aquí está Austria -señalo el mapa-. ¿Ves lo lejos que está? Pues desde aquí te escribe.
- Ya lo sé, se llama Paco Bernal. ¿Es amigo tuyo?
- Bueno, no lo conozco, pero conozco lo que escribe. Se pueden saber muchas cosas de la gente leyendo lo que escribe. Por ejemplo, él tampoco te conoce a ti, pero ha leído tu artículo, y parece que le ha gustado.
- Cómo mola, profe.
- También tenemos lectores que viven en Berlín, aquí, en Alemania.
- Sí, Rodrigo, ¿a que sí?
- Eso es. Por eso es muy importante que lo hagamos bien. Nos leen en todo el mundo.

(hemos aprovechado la última hora de la mañana, y cada uno ha leído en voz alta los comentarios de todos los artículos)

Mientras leían, me he quedado pensando en algo que os voy a contar, pero que no constituye una queja, ni una reivindicación, ni nada por el estilo.

Nos leen en todo el mundo... menos en Cadalso. Lamentablemente, tener internet, tener ordenador en casa, no está al alcance de todos. Y no lo está por tres motivos fundamentales:

• Porque hace falta dinero
• Porque hay que saber para qué sirve
• Porque hay que saber usarlo.

El primer problema, el más elemental, lo ha tenido el ser humano desde siempre (unos más y otros menos). El segundo forma parte de las ganas de saber, y el tercero de las ganas de aprender. Tres motivos distintos, pero reales.

Por eso, y porque además lo hacéis gratis, muchas gracias a todos. A los que he mencionado -porque ha surgido así este diálogo en clase-, y a los que no.

Los periodistas de El Correo de Cadalso

2008-10-28T19:08:00.002+01:00

Como sabéis, las fotos de los periodistas de El Correo de Cadalso -muchas gracias a todos por acudir en mi ayuda con vuestros comentarios- están hechas con la cámara integrada de mi mac. No son fotos de estudio, pero no importa; sirven para ilustrar, como si de columnistas conocidos se tratara, cada uno de sus artículos.

Mi mujer, que forma parte del equipo de maquetación de la versión impresa, ya ha empezado a preparar el primer número de este año (que creo que es el número 7º en total). Aunque ella dice que es divertido, hay que estar al menos un par de horas con el Quark, para que todo tenga el aspecto de un periódico profesional. Pero lo más curioso es que ella, que no conoce en persona a mis alumnos, como tampoco vosotros, se fijó en algo que yo no había notado. Han crecido. Y lo podemos comprobar por las fotos. Estamos estudiando en Cono los cambios en la pubertad, y, curiosamente, sus fotos lo demuestran.

Yo conservo la foto de mi cole, a mis 12 años, aunque lamentablemente no sé nada de aquellos compañeros. A pesar de que, como sabéis, soy un apasionado del mundo digital, hay una razón muy importante para convertir El Correo de Cadalso en un pedazo de papel. Para que exista.

Las presentaciones

2008-10-27T18:24:00.006+01:00

Hace muchos años, cuando dejé de ser maestro para dedicarme a la informática, la primera empresa que me contrató -y de la que aún conservo la tarjeta de visita-, me nombró "Responsable de software y hardware de presentaciones". Lo ponía en inglés (Desktop Presentations Manager) porque así parecía más profesional. Mi trabajo consistía en hacer demostraciones públicas, parecidas a esas que se ven ahora de los cuchillos y sartenes anti-adherentes, y mostrar cómo la técnica del orador aumentaba en efectividad con aquel software (una vez más, Microsoft no fue el primero. El primer software de presentaciones se llamaba Aldus Persuasion, y sólo existía para mac...).

Era una época que recuerdo con cariño; no existía internet -ni Windows-, pero sí la pasión por los ordenadores. La pasión por Apple. Y me tragué muchísimos SIMOS, y ferias en toda Europa y Estados Unidos, haciendo demos y asistiendo a congresos. Lo curioso es que ahora, mientras que Steve Jobs sigue haciendo lo mismo, mis alumnos comienzan a hacerlo. Preparan -con Luisito, o si pueden, en casa- el resumen de cada lección y lo exponen en clase (lo hacen con Power Point y bajo Windows, claro). Así, y sólo en teoría, aprenden a resumir, a hablar en público y a recordar lo más importante de cara al examen. Por otro lado, los demás -es decir, el público-, escuchan una vez más lo de "la expulsión del óvulo" por una voz que no es la mía.

Pero, para mí, y sin que aparezca reseñado en la maldita Programación General Anual, aprenden a manejar un ordenador. Hacen -como se dijo muchos años después- un curso de ofimática.

__________________________
Queridos amigos. No me da ninguna vergüenza decirlo. No sólo estaría bien que hubiera comentarios vuestros en El Correo de Cadalso. Es que los necesito.

El interés natural

2008-10-24T17:51:00.004+02:00

Esta mañana, aprovechando que estamos terminando la lección -la unidad didáctica- de la reproducción de los seres humanos, hemos estado viendo en clase el fantástico documental En el vientre materno, de National Geographic. Este año, y para no depender de tener que reservar con antelación el aula de proyección, he decidido montarme el sistema de proyección en clase; uso como pantalla un mapa colgado del revés en un gancho de la pizarra, y cojo prestado el videoproyector. Como es habitual, mi mac se da cuenta enseguida de que tiene algo conectado y lo muestra sin más (nada de alt-fn-f5 ni esas cosas...). El documental, si no habéis tenido oportunidad de verlo, merece la pena. Imágenes reales del embrión desarrollándose, semana a semana; un auténtico lujo para un maestro que debe explicar todo el proceso.

La cuestión es que mientras lo veían, se ha producido eso de lo que os he hablado alguna vez, y que raramente sucede: atención 100%. Me parece oportuno comentarlo, porque siempre pienso que quizá alguno de mis lectores piense que mi clase es estupenda, y que soy tan bueno en mi trabajo que consigo siempre que todos atiendan, que todos me escuchen, que todos muestren interés en lo que les cuento... y no es verdad. La realidad del día a día me obliga en muchas ocasiones a interrumpir el discurso, o la lectura, o lo que quiera que estemos haciendo, para recriminar a alguien su falta de interés, para impedir que siga molestando a los demás, o para contestar, durante la explicación de la fecundación del óvulo, preguntas como:

- ... Y el óvulo que ha producido la mujer, si no resulta fecundado se expulsa y....
- Profe.
- Sí, Pedro. Dime.
- ¿Ahora viene el recreo o falta todavía una hora?

Pero hoy National Geographic -un DVD que me ha prestado mi compañero Julio- ha conseguido que todos estuvieran atentos. Han hecho preguntas, y he parado la proyección varias veces, pero eran preguntas que demostraban un interés natural (un interés que raramente consigues). Les parecía curioso, por ejemplo, que el feto pudiera oír la voz de la madre desde el interior.

Cuando eso sucede, y mucho más si sucede durante una proyección, te sientas al final de la clase, apoyas la espalda y los miras. Miras sus caras y disfrutas. Y descansas.

El festival de Navidad

2008-10-22T18:09:00.003+02:00

Como el año pasado -y supongo que como los años futuros-, me enfrento de nuevo a la Fiesta del Gallito. Se trata de un festival que tiene lugar antes de Navidad, donde participa todo el colegio, y que según parece recibe su nombre debido a la pieza de mazapán que, con forma de gallo, el ayuntamiento regalaba a los niños (de un tiempo a esta parte, y con muy buen criterio, en vez de mazapán se regala un libro).

El problema es que no tenemos salón de actos, por lo que todo tiene lugar en el polideportivo. Un lugar fantástico para hacer deporte, pero cuyas condiciones hacen imposible recitar poesía, cantar, representar pequeñas obras de teatro (a no ser que sean sin diálogo) o cualquier otra actividad que requiera unas mínimas condiciones de sonido. Así que aquí estoy, tratando de que se me ocurra algo. Si debe intervenir toda la clase, y además no se puede recitar ni cantar... lo único que queda es el baile. Y yo no sé bailar. Si no sabes bailar, es difícil enseñar a bailar, o montar un baile.

Además, y con la intención de darle una línea de cohesión a todas las actuaciones, este año se ha decidido elegir un tema común: el mundo del circo. Pero eso me lo pone aún más difícil.

Me he acordado de un video de Bob Dylan, muy conocido, de su canción Subterranean Homesick Blues, donde simplemente él mismo va mostrando a la cámara unos carteles hechos a mano con la letra de la canción. Y se me ha ocurrido, que si consiguiera dieciséis narices de gomaespuma -de esas que usan los payasos-, podríamos hacer lo mismo -en español y en inglés- con una canción que les encanta: Don't worry, be happy, de Bobby MacFerrin.

No sé, os mantendré informados.

El tope del tranvía

2008-10-21T18:31:00.007+02:00

Tu abuela me lo ha contado
cientos de veces.
La posguerra de Madrid
-Madrid que se resistía-
el hambre, la piel del plátano.
La alegría de vivir,
Glorieta Luca de Tena,
y viajar por cuenta ajena
en el tope del tranvía.

Los Erasmus no hacen cola
ni pagan ningún billete,
ni necesitan abrigo.
Aprenden a hacer amigos,
conocen a Libertad,
dan envidia a su papá
y al resto de sus amigos.

Aprenden a convivir.
A tener autonomía.
Y -como su abuela hacía,
en las calles de Madrid-,
la alegría de vivir
en el tope del tranvía.

__________________
Diego, me encantó el oceanario. Te mandaré fotos.

Las canciones

2008-10-16T19:03:00.008+02:00

El año pasado -el curso pasado- os contaba que una de las canciones que escuchábamos, mientras hacían los ejercicios para que no se convirtieran en deberes, era el poema Tu risa, de Pablo Neruda, cantado maravillosamente por Olga Manzano y Manuel Picón.

Lo curioso es que aún me piden que les ponga esa canción. Y la cantan. Pero los que me conocéis sabéis perfectamente que soy capaz de ponerme muy pesado con una canción (ya os conté también, que por "canción" yo entiendo simplemente una suma de dos placeres: la música, y la letra. Dos placeres, dos lujos de los que sólo el ser humano dispone; dos puntos brillantes en el espacio exterior cuyo origen está relacionado, quizá, con nuestro verdadero origen). Desde pequeño, -a la edad de mis alumnos- me he acostumbrado a aprenderme las letras (por eso, cuando os digo que soy un profesional del karaoke, debéis creerme). Y, además, así empecé a aprender inglés (no sé si alguna vez he mencionado que soy también el profe de Inglés para el resto del 3º Ciclo). A cada clase, el primer día de curso les cuento siempre lo mismo: yo aprendí inglés con las canciones.

Aún hoy, aunque aquí no puedo demostrarlo, podría escribir íntegramente las cosas que Cat Stevens le contaba a su hijo (Father and son), las cosas que se decían los buenos amigos (Bridge over troubled water, You've got a friend), los poemas de amor (How can I tell you, For Emily whenever I may find her...), o aquella maravillosa -y vieja compañera- melancolía (Kathy's song, American Tune, The Boxer, If I laugh, Wind Up,...). Me veo perfectamente, con aquel cuadernillo de las letras del tamaño de los discos (de los discos de antes, de los vinilos). Lo tenía arrugado y gastado, pero conseguí, a base de diccionario, de preguntar cuando podía a mi profe, y de imaginación, traducir cada verso de aquel papel. Pero mucho antes de aquello, mucho antes que el inglés, estaba "Jardinera, tú que entraste en el jardín del amor, de las flores que tú riegas, dime cuál es la mejor. La mejor es una rosa que se viste de color, del color que le antoja, y verde tiene la hoja. Y verde tiene la hoja.".

O el larguísimo, trágico y tristísimo Romance de Delgadina (lo de la princesa que la encierra su padre...), pasando por (mi favorita, desde siempre) "El trigo entre toas las flores, ha elegido a la amapola, y yo elijo a mi Dolores, Dolores, Lolita, Lola. "

Así que, aunque no sé si se notará -tengo pendiente preguntárselo a la profe de Secundaria- yo este año voy a seguir, al menos una vez a la semana, fotocopiando una canción de verdad.

A mí me funcionó.
_________________________

We are the champioooooooons, We are the champioooooooon of the wooooooorld

Don't worry, be happy, Don't worry, be happy, Don't worry, be happy,

I don't like mondays, I don't like mondays,

How many roads must a man walk down
before you call him a man?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

Las profesiones de mis alumnos

2008-10-14T18:49:00.015+02:00

El otro día, al salir del cole, y mientras conducía mi vieja moto hasta casa, me pareció ver un hombre en la cuneta. Me dio la impresión de que me hacía señas, así que paré junto a él:
-Buenos días-, me dijo.
-Buenos días-, contesté. -¿Puedo ayudarle en algo?
- No, muchas gracias. Yo sólo estaba mirando al sol. Esta tarde lloverá, y a mis tomates les vendrá muy bien.

Me quedé pensando lo importante que era para aquel agricultor entender de climatología.

Al día siguiente, también al salir del cole, y mientras pasaba por la puerta del taller mecánico que hay al lado, me llamó la atención un señor al que no conocía. Era un hombre joven, muy serio, que llevaba una especie de ordenador de bolsillo (de Palm Top) en la mano, y anotaba cosas sin parar. Pocos días más tarde, otra profe me contó que era el chatarrero. Que llevaba el ordenador de bolsillo para calcular el peso y el precio de cada viaje.

Me quedé pensando lo importante que era para aquel chatarrero saber calcular.

Hablando con mi mujer el otro día, me decía que en el pueblo no había suficientes peluquerías. Que estaban siempre llenas, o que no abrían todos los días. Pregunté en el cole si en Cadalso había más peluquerías, y en seguida me contestaron que sí, que había dos. Una de ellas era una peluquería de una chica joven. No era un local de lujo, pero se notaba nada más entrar que aquella chica había puesto toda su ilusión en hacerlo agradable. Y, según me contaron, lo había conseguido. Era la peluquería más bonita de la zona, limpia, decorada con gusto y bien atendida. Pero, según parece, además, aquella chica era una magnífica peluquera. Era capaz de cortar el pelo adaptándose a los gustos de las 500 señoras a las que atendía. Señoras, jóvenes, niñas, hasta los chicos acudían. Y cuando me cuentan todo eso, me da mucha rabia. Ya sabéis que yo sólo me peino cuando me pongo la peluca que me regalaron un día.

Y me quedé pensando lo importante que era para aquella peluquera conocer bien su profesión, y hacerla digna.

Justo cuando estaba pensando eso, pasó un avión por el pantano. Pensé en el accidente de Barajas, y en todas las pobres familias. Y pensé en los pobres pilotos.

Y me quedé pensando lo importante, y lo duro, que debe ser estudiar esa carrera. Y, sobretodo, las ganas que debes tener para poder conseguirlo. También pensé que si uno quiere algo, pero lo quiere de verdad, acaba consiguiéndolo.

Justo, terminó de pasar el avión, dibujando la estela en el cielo, bajé la vista y... ¡una barca!. Una barca en el medio del pantano en octubre. ¡Qué raro! Cogí mis prismáticos (siempre me da la sensación de que soy un tío importante si uso los prismáticos) y observé con detenimiento. Eran científicos. Estaban analizando la fauna y la flora del pantano. Al frente, sentada en la proa de aquella embarcación, iba una joven. Era la bióloga. La persona encargada de todo aquel estudio.

Y me quedé pensando lo importante que era que existiese gente cuya pasión fuera la biología.

Al día siguiente, justo al salir de casa... ¡las vacas!. No os he contado que vivo en un sitio donde hay vacas sueltas. Enormes, mansas, tranquilas, gigantescas vacas. Yo ya estoy acostumbrado a ir sorteando, como Valentino Rossi, sus gigantescas mierdas. Pero en el fondo no me molestan tanto. Esas mierdas hacen de señal. "Cuidado, Ángel. Hoy se nos ha ocurrido venir por aquí". Son vacas de carne, la famosa ternera de Ávila (lo siento por los vegetarianos). Y cada una lleva en la oreja un piercing gigantesco. Es su ficha, con todos sus datos.

Y me quedé pensando, y dadas las últimas y preocupantes noticias del sector alimentario, lo importante que era, para todos nosotros, que existan buenos veterinarios y veterinarias.

Ese día, al llegar a casa, puse la tele. A mí no me gusta el rugby, pero, como entendido en fútbol, sé perfectamente lo importante que es el Torneo Cinco Naciones. Me llamó la atención, sin embargo, que después de tantos años, no hayan cambiado el nombre. Lo de naciones está anticuado. Los equipos de fútbol (incluidas las selecciones), no representan a ningún país. Lo más increíble es que, en el equipo de Escocia, jugaba por primera vez en la larguísima tradición escocesa, un jugador español, nacido en Rumanía.

Y me quedé pensando en aquel jugador de rugby. Y, sin darme cuenta, me sentí muy feliz de repente.

Ensimismado en aquel pensamiento, de forma inusitada recordé lo de la transferencia del banco. "Voy a hacerlo ya, porque se me olvidará". Encendí de nuevo el mac, y lo apagué. Nunca me acuerdo que los de CajaMadrid no hacen nada para que su página funcione en mac. Tuve que encender la mierda del pc. Y mientras veía la cuenta, y la cantidad de cargos que tienes y que ni te acuerdas, pensé dos cosas (dos por uno):

- Lo importante que es que la gente que lea esto sepa lo que es un mac, una página, el pc, una Palm, el 84...
- Lo importante que es, para republicanos y demócratas, para los que invierten en bolsa y los que sólo vierten en bolsa, para todos nosotros, conocer de verdad la economía. Ser economista. (Y no me refiero sólo a licenciarse).

Pero llegó el gran día. Champions League. La final. Manolo Lama, Pepe Domingo Castaño, todos. Los del carrusel. Y yo con la tele y la radio a la vez. Real Madrid -faltaría más- contra el Liverpool. El Liverpool del niño... No es Torres. Han pasado ya 15 años, y ahora el niño es un futbolista que empezó jugando al fútbol en Cadalso. Luego, cuando Lama lo entrevistó al final del partido, me recordó a Zidane. Un chaval con un buen cerebro. Un tío que juega maravillosamente al fútbol, y que además sabe hablar contigo. O con un periodista. Un ejemplo, como pocos.

Al día siguiente, disfruté de un amanecer precioso. No habían cambiado la hora aún, por eso era de noche. Arranqué la moto pensando todavía en la increíble vaselina de... aquel jugador. Un ejercicio de ballet, un gesto emocionante, como sólo había sentido aquel día en el Snoopy, con el gol de Zidane.

Justo en la puerta del cole, como todos los días, saludé a la policía, que enseñaba a los pequeños a cruzar la calle, a la profesora de Infantil 4, y a Julio, el coordinador TIC. El informático del cole.

Y me puse, como siempre, a trabajar. Había sonado el timbre.

La Peña Muñana

2008-10-13T18:22:00.005+02:00

Gracias a la amplia difusión y éxito sin precedentes que ha tenido la publicación en internet de El Correo de Cadalso desde su inicio -cumple ahora un año-, esta localidad de la Comunidad de Madrid, Cadalso de los Vidrios, es ya muy conocida. Aún así, si alguien tiene interés en saber por qué somos de pueblo, pero por qué también de Madrid, os escribo este artículo. Entiendo que, principalmente a los que me leen desde fuera de la Comunidad de Madrid (Bilbao, Viena, Lisboa...) esto les resulte paradójico: o eres de pueblo, o eres de Madrid. La ya eterna expresión "Conocimiento del Medio", bautizada, también eternamente, como "Cono" propone conocer, al menos sucintamente, la geografía de nuestra comunidad. De la comunidad de cada uno.

Desde aquí, desde la Peña Muñana, se ven las torres Kio (lástima que en la foto no se aprecien). Pero sentado aquí, a 802 m. de altitud, con una panorámica que te deja boquiabierto en todas direcciones (me gustaría poder hacer una imagen quicktime vr, una imagen como esta...) y siendo viernes, 11:30 de la mañana, me parece que las torres Kio no es que estén lejos, sino que no existen. Las torres Kio forman parte de los telediarios. Y sólo existen en la tele. Desde aquí no se ve ni el Hipercor, ni el Supercor, ni el Leroy Merlin, ni el Carrefour, ni nada de eso: están más allá, detrás de las montañas.

Desde aquí alcanzamos a ver, en un maravilloso día como el viernes pasado, San Martín de Valdeiglesias, El Tiemblo y, si sabes orientarte bien y tienes buena vista, Cebreros (Comunidad de Castilla y León, por tanto, otro "Cono").

Sentado -durante un segundo que me dejaron hacer la foto- en una mole de granito, de granito de Madrid, (con musgo, el musgo de verdad, el de Plaza Mayor en Navidades...) de dimensiones gigantescas.

Luisito

2008-10-09T18:53:00.006+02:00

El nombre se lo hemos puesto entre todos. Luisito ha costado 80 Euros en EBay (presupuesto del 3º Ciclo de Primaria); sus días en la oficina han terminado. Se ha venido a nuestra clase, ahora está con nosotros para aprender con nosotros. Se le ve contento, se siente bien tratado; le hemos puesto mesa y silla, como los demás, y mirando a la pizarra, como estamos los demás.
A mí me gustaría saber contar cómo es Luisito como lo hacía un señor que conocí -a la edad de mis alumnos-, que se llamaba Juan Ramón Jiménez cuando hablaba de su burro.

Luisito tiene un Responsable de Informática -un cargo mensual, en el "Comité de Dirección"- que lo enciende y lo apaga cada día. Con Luisito hacemos los powerpoints de cada tema, y luego uno de nosotros lo explica. A Luisito lo hemos vestido con la foto que nos hicimos el año pasado, cuando fuimos a la exposición Madrid es Ciencia. Y todos queremos estar con él; por eso el Responsable de Informática tiene que llevar la cuenta de los que ya han estado con Luisito. Luisito tiene que sentirse como el rey del mundo, porque no hay nadie en la clase, ni niño ni niña, con los que toda la clase quiera jugar. Lo malo es que aún no hemos tenido tiempo para lo mejor: para escribir en El Correo de Cadalso. Tenemos que hacerlo uno a uno, y Luisito no da a basto. Para lo del Correo de Cadalso tenemos que ir al Aula de Informática. Pero a nosotros nos gusta que Luisito sea de la clase. Somos un colegio público. ¡Viva Luisito!

Un experimento

2008-10-07T18:27:00.023+02:00

En este curso, como ocurrió en el anterior -y supongo que en el siguiente-, debo dar clase a los alumnos que han elegido la opción "No religiosa" para sus clases. No quiero polemizar, sólo aportar una idea que se me ha ocurrido. El año pasado tan sólo tenía a los niños marroquíes, pero este año se han apuntado algunos españoles; lo que ha supuesto para mí más trabajo... y una innegable, absurda e insignificante satisfacción. Por tanto, tenía que pensar algo, tenía que programar algo (programar, no sabéis lo difícil que es ir del mundo del javascript al mundo de los conocimientos-habilidades-destrezas) para esta asignatura durante este curso.

No puedo (no debo) aprovechar para reforzar conocimientos-habilidades-destrezas básicas, así que debe ser algo distinto. Yo lo veo por el lado positivo. Es mi oportunidad. Es la oportunidad de hacer algo por mí mismo; de intentarlo. Supongo que es algo parecido a lo que me llevó a dejar de ser maestro hace más de veinte años. La cuestión es que se me ha ocurrido que durante este curso, dos sesiones a la semana, vamos a hacer disco-fórum. Sí, ¿qué pasa?. El disco-fórum, queridos jóvenes (a los blogueros os hablo) era una cosa que estaba de moda en mis tiempos. Nos juntábamos (donde podíamos) para escuchar a Lluis Lach, a Luis Eduardo Aute, a las Vainica Doble, a Víctor y Diego, a Víctor Manuel (dios mío... planta 14), a Javier Krahe, a la Mandrágora (querido disco), a Carlos Cano (a quien conocí personalmente porque vino a verme a mi clase. A mi clase de Magisterio), a Olga Manzano y Manuel Picón, a Pablo Guerrero, a Luis Pastor (estuve una vez en su casa), a Académica Palanca, a Víctor Jara y Violeta Parra, a los Calchakis, a Pablo Milanés, a Silvio Rodríguez... podría seguir y seguir y llenar páginas.

Pues sí, eso que se hacía, lo de escuchar las letras, aunque parezca antiguo, propio de -como se dice ahora- frikis, es lo que vamos a hacer.

Nota previa para futuros maestros:
Esto no es una programación. Si queréis programaciones, las podéis copiar de cualquier CD-ROM de cualquier editorial (es lo que hacemos todos).

PROCEDIMIENTO:
1º - Recito, lo mejor que puedo (no soy María Asquerino, pero lo intento) la letra de la canción. Ningún problema. Me las sé de memoria. Sí, de memoria. Y reto, desde aquí, a quien no se lo crea.

2º - Escribo en la pizarra, respetando las estrofas y los versos, la letra de la canción. Y la copian. Porque sí, porque lo digo yo. (Y con buena letra). En el cuaderno de Religión (porque no hay otro. No voy a referirme a él como el cuaderno de "no religión").

3º - Escuchamos la canción entera. Si no puedo evitarlo -que nunca puedo, porque soy un profesional del karaoke- yo canto al mismo tiempo y en voz alta, al menos el estribillo.

4º - Pregunto, (a quien creo que ha estado más atento) que nos diga qué cuenta el autor de la canción. Y escucho otras versiones después, haciendo pequeños comentarios sobe cada verso, o sobre lo que creemos que nos está diciendo el autor.

5º - La escuchamos de nuevo, entera. Y yo la canto entera (mi voz, cómo os diría, es... como la de Joan Manuel Serrat...), y algunos empiezan a atreverse con algunos versos. O con el estribillo (el estribillo, qué gran invento).

6º - Leemos, cada uno en su cuaderno, la letra de la canción.

7º - Si nos da tiempo, que nunca nos da, la esuchamos una última vez.

EVALUACIÓN:
Si en la próxima sesión te piden que la pongas otra vez, has aprobado. Pero no vale tenerlo en cuenta al principio. Si al comenzar la canción escuchas -como me pasó a mí el otro día- "profe, esto es una mierda", no debes hacer caso y seguir con lo tuyo. Como si pusieras a Aute en una discoteca. Porque el que pone los discos eres tú. Y no se admiten ni críticas, ni mucho menos sugerencias.

Además es divertido. Como os imagináis, -a muchos no hace falta que os lo diga- ya me hecho una lista de reproducción que se llama "6º B". Una lista de reprroducción que, faltaría más, no voy a desvelar entera.

Eso va a ser uno de los grandes temas este año en mi blog. Mi lista de reproducción para la asignatura "Música, canción y pedagogía". Así se llama. Y el nombre no lo he puesto yo. Lo puso, hace muchos años, mi profesor en Magisterio.

Ya llevamos dos.

El primer día, la asginatura comenzó con la versión de "Sólo le pido a Dios" de Mercedes Sosa.

El segundo día, con la historia de "Clodomiro el Ñajo", de Carlos Mejía Godoy y los de Palacagüina. Una historia de un muchacho que se fue a comprar una libra de clavos y un formón, una libra de clavos y un formón, una libra....

El español

2008-10-06T19:25:00.009+02:00

Leo en El País que EE UU ya es el segundo país en hispanohablantes, pero -"no se puede confiar la supervivencia del español en su número de hablantes"- dice Elvira Lindo (también en El País).

Ni su supervivencia, ni su estado de ánimo, añadiría yo. Quizá sobreviva, pero no sabemos si estará triste, alicaído, sin ganas, sin lustre, sin brillo y.... ¡ay!, sin esplendor.

Para una amiga

2008-10-02T18:09:00.010+02:00

Hace mucho tiempo, más de una década, tuve el privilegio de conocer a la mujer que años más tarde ocuparía el cargo de directora general de Radio y Televisión Española (actualmente en un cargo mucho más importante, aún). Por aquel entonces ni ella ni yo hubiéramos creído en lo que nuestros destinos nos tenían preparado. Ella era una prestigiosa profesora universitaria y yo me creía el rey del mundo del software educativo. Durante todos aquellos años no recuerdo ni una sola conversación, de tantas como tuvimos, que tuviera como tema central el papel de la televisión pública. Nos preocupaba, claro que sí, la educación de nuestros hijos -mi hija sigue siendo hoy muy amiga de la suya-, pero lo vivíamos como padres, no como profesionales afectados: ella como directora general y yo, ahora, como maestro de pueblo. Paradójicamente, ahora que nuestros hijos son mayores -esto es, con criterio propio-, el asunto de la televisión pública, el debate de la televisión pública, es un tema primordial en nuestro trabajo -aunque dejó su cargo, su nivel de responsabilidad ahora sigue siendo como de ciencia-ficción-. Como desde que comenzó a salir en los periódicos y en los telediarios casi no la he vuelto a ver (excepto una cena muy divertida, con los guardaespaldas sentados en otra mesa; una cena que algún día os contaré), he decidido escribir este artículo (bueno, esta entrada). A ver si así saca una tarde de sábado de su agenda (comprendo que es dificilísimo) y se viene a casa a tomar café.

Anoche. He terminado mi entrada, preparado las clases de mañana y... hoy hay Champions League. Genial. Me pongo la SER en internet (con mi Mac inalámbrico...) y enciendo el Digital+. No creo que haya en la tele nada más divertido. Es más, admito que casi sólo veo fútbol (bueno, Fiebre Maldini, El día antes, El partido de Primera (el día en cuestión, como mi mujer lo llama), El día después, Informe Robinson, los telediarios (80% noticias deportivas), la Eurocopa, la UEFA, La Liga y la Copa del Rey. Está bien, admito que veo también algunos partidos amistosos, partidos homenaje, entrevistas, programas sobre grandes jugadores... y además luego está el Canal Real Madrid, que está muy bien si quieres ver -una vez más- el gol del otro día. )

Pero justo antes sale Gabilondo (no conozco, quizá por falta de información, un periodista mejor que Don Iñaki en este país) hablando de la guerra del fútbol.

Yo, con unos langostinos del Carrefour que me he comprado para el partido. Mi coca-cola (soy un adicto) y el Mac.

Ella:
- Es lógico. Si quieres ver el fútbol, es lógico que tengas que pagar. A medida que vayan teniendo más clientes, será cada vez más caro. Yo entiendo perfectamente que se quejen las emisoras privadas. O pagas, o te dejas adoctrinar. O pagas, o a TeleMadrid (una cadena que da asco, una cadena del váter).

Yo:
- Pero yo nunca, en toda mi vida, he tenido que pagar por ver la tele. Si a mí me dices, a mis veinte años, que habrá que pagar por ver la tele, me hubiera sonado a ciencia-ficción, a rollo Orwell.

Ella:
- Pues ya te puedes ir acostumbrando. Y no sólo tú.

Me quedo pensando... Me la ha soltado, se larga (a navegar por internet) y me deja "abrazado a una duda, en mitad de la calle y desnudo".

Sí, ya sé. También mis alumnos. Pero yo pagaría, y se supone que lo hago, para que en TVE no se mostrara la idea del éxito sin esfuerzo (poned ejemplos vosotros, cualquier "realiti sou" sirve). Para que en TVE hubiera pasta, pero mucha pasta, para que trabajaran allí los mejores profesionales que hubiera en España. Para que se hicieran buenos programas, y no hablo de programas educativos. Hablo de buenos programas. No entiendo que en literatura se hable de libros (educativos o no), y no sea lo mismo decir "televisión" que "televisión educativa" (es decir, un bodrio que no aguantan ni los menos exigentes). Lo que pasa es que el público infantil no tiene pasta. La pasta (cada vez menos) la tenemos los del fútbol. Y tenemos que pagar por ver el fútbol.

Y me quedo recordando el día -histórico- en que la antigua directora de RTVE se negó a retransmitir la final de, nada más y nada menos, la Copa del Rey. No tenía dinero suficiente. O lo que es lo mismo, los otros tenían más. Los otros. Los del fútbol. O sea, yo.

Un beso, Carmen.

Una buena noticia

2008-10-01T19:35:00.002+02:00

Tengo una alumna que ha ganado un concurso literario este verano. Como es de las pocas buenas noticias que hasta ahora he tenido en este curso en el cole, quiero que lo sepáis. Me envió durante las vacaciones su cuento por correo electrónico, y pensé, aunque no lo dije, que se merecía ganar el concurso. También pensé que los concursos literarios no sirven de mucho, al menos lo poco que conozco; pero ha ganado mi alumna, y eso me pone muy contento.

-"Cómo mola ver que algunos tiran pa arriba, aunque sean pocos"-, me decía un compañero hoy.

Enhorabuena, Alba. Sigue escribiendo.

Internet y la ortografía

2008-09-30T17:56:00.004+02:00

Esta mañana me quejaba a mis alumnos. Estoy bastante decepcionado, indignado, enfadado y frustrado por el resultado de las pruebas iniciales. Ellos saben -porque ya se lo he repetido muchas veces, y aún estamos a principios de curso- que este año harán una prueba. Un examen. Y no lo haré yo. Vendrá una persona encargada de la Delegación de Educación para hacerlo. Y, como esto no cambie mucho, ahora que no me oyen, ni casi me leen, la vamos a cagar. Y ya no sé cómo decirlo. No sé cómo explicar, de forma que lo entiendan, lo importantísimo que es la ortografía. Yo únicamente conozco dos formas de aprender ortografía -quizá si conociera más, los resultados hubieran sido distintos-:
1- Aprender todas las reglas de ortografía.
2 - Leer diariamente al menos durante una hora.

Particularmente, prefiero la segunda opción, pero está claro que la primera también es eficaz. No me importa que sepan por qué lleva tilde, siempre que sepan que lleva tilde. Porque sí. Porque si no lo escribimos con tilde, el cerebro no reconoce esa palabra, simplemente por eso.

Y esta tarde he leído un link que me ha enviado mi mujer. Se trataba de un foro sobre Asturias en internet -hemos disfrutado mucho allí este verano-, donde publicaban, los propios administradores de la web, la siguiente entrada:

Infoweb
Aviso a navegantes: no se aceptarán más comentarios con errores ortográficos y gramaticales. No tenemos tiempo para corregir comentarios, y los correctores ortográficos y gramaticales están ahí para aquellos que tengan dudas.
Una tilde, algún detalle puede pasar, ya que todos somos humanos, pero aquellos comentarios en los que la densidad de errores ortográficos y gramaticales sea considerable, no serán aprobados desde mañana.

Vaya. Internet, mi querido sitio, viene a rescatarme. Mañana mismo leo en clase esta entrada. A ver si así se lo toman en serio.

Es más, opino, a partir de ahora, ¿debería evitarme todo el curro que hago para corregir sus faltas antes de su publicación en El Correo de Cadalso?

Debería hacer aquí una encuesta de esas que trae el blogger...

Quizá alguien me crea

2008-09-28T13:18:00.009+02:00

Es domingo. Esta mañana me he ido al pueblo, como todos los domingos, a comprar el periódico y tomar café leyéndolo tranquilamente. Uno de mis mejores momentos de la semana. Como siempre, voy con el Ipod (sea en la moto o en el coche). Y, como casi siempre, por no pensar, le digo al Aleatorio (sí, ese tío que es primo de Ken Burns) que ponga música él. Como casi siempre, si no me gusta la canción que ha elegido, le digo rápidamente que otra... hasta que me gusta a mí. Por eso Aleatorio y yo nos llevamos tan bien. Porque es Aleatorio... hasta que yo lo diga.

Y esta mañana, por eso os escribo, me ha pasado algo que ya me había ocurrido hace muchos años. Como una de las cosas que más odio es que alguien piense que soy aficionado a los sucesos extraños (ya sabéis, quiromancia, espiritismo y esas movidas), no quería escribirlo, pero acabo de pensar que quizá alguien me crea. Y a mí me viene muy bien pensar que lo mismo tengo suerte y hay alguien que lo hace, por eso lo cuento aquí.

Yo tendría, no sé, no me apetece buscar la fecha en el google, pero la radio de aquel R5 de mi hermana dijo que acababa de morir Jorge Cafrune. Por alguna razón que no viene al caso, en mi familia en aquella época circulaba una cinta de casete, que siempre oíamos. Era el hit parade familar. Y el nº1 de la lista aquellos años era "Virgen India", de Jorge Cafrune y Marito. Es una canción que incorpora un coro de Marito (qué habrá sido de aquel niño) mezclada con aquel acento maravilloso del maestro Cafrune. Y lo que más nos gustaba era cuando aquel niño cantaba "AveMaríaaaaaaaaaaaaaaaa...." encima de la voz del maestro. Pusimos la casete, salió una mez vás (sería Aleatorio...) la canción. Y aquel viejo casete, con los cables de los altavoces pelados, no fue capaz de sonar en estéreo. Por primera vez después de haberla escuchado cientos de veces, escuchamos la canción y no se oía a Cafrune. Sólo se oía a Marito. Y ni a mi hermana ni a mí se nos ha olvidado nunca.

Bien, estaba mañana me ha vuelto a pasar. Si os está pareciendo esto la historia de la chica-de-la-curva, dejad de leer (dejad de leer esto, leed otros blogs). Pero ya os digo que me da igual, lo mismo alguien me cree.

Llovía. Mañana desapacible de otoño, pero tan desapacible. Es otoño. Lo desapacible empieza a ser que el otoño no parezca otoño. Y tengo la suerte de vivir en un sitio donde el otoño sigue siendo la estación de los colores melancólicos. No puedo ir en la moto (prefiero la moto, siempre). Y he ido conduciendo despacio, con el volumen muy alto (un volumen que, admitámoslo, sólo alcanzamos cuando estamos solos) los pocos kilómetros hacia el pueblo. No sabía que se había muerto Paul Newman (he leído los titulares en la puerta del estanco). Se muere mucha gente, tanta gente que ya ni te paras a pensar en ello; pero me he acordado mucho de él. Sin darme cuenta, he vuelto a ver a Henry Gondorf con su sombrero, su traje y su sonrisa. He vuelto a ver, una vez más, la que para mí es la mejor película de toda la historia del cine (y me da igual si para muchos no lo es). Y, la verdad, me ha dado mucha pena.

Al subir al coche, Aleatorio, os lo juro por lo que más quiero, ha puesto una maravillosa pieza llamada "Luther" de Scott Joplin. De la banda sonora de El Golpe. Una pieza que ilustra el entierro de Luther Coleman, el viejo amigo de Johnny Hooker. Un poema musical que te coloca realmente en otra dimensión, si lo escuchas detenidamente.

Y así nos hemos despedido Aleatorio y yo de Paul Newman. Yo, con una lagrimita.

El tiempo, el implacable, el que pasó

2008-09-26T19:30:00.003+02:00

Para todos los entusiastas de Apple, los antiguos, los nuevos, los futuros.

Mi IPod y mi moto

2008-09-18T09:51:00.005+02:00

Este verano por fin he podido disfrutar de toda mi música (más de 3.000 canciones) mientras recorría Asturias. Estuve pensando cómo instalar el IPod de manera que pudiera escuchar la música tanto por los altavoces como por el circuito interno de auriculares. El problema no estaba en la instalación eléctrica, porque eso se resuelve fácilmente con la típica casete con el cablecito colgando -para propietarios del último modelo de Goldwing, que lleva lector de CD's en vez de casete, no tengo solución-. La cuestión estaba en cómo sujetar firmemente el IPod para que no hubiera peligro de que se soltara en marcha, y además colocarlo en una posición que fuera accesible para apagarlo, encenderlo, o cambiar de canción fácilmente. Y encontré la solución -más bien la solución me encontró a mí- con la funda que uso desde hace tiempo. Es una funda de goma suave, con un anclaje de pinza para abrocharlo a cualquier prenda. Corté la parte superior de la pinza, y pegué con un buen pegamento la pieza restante a la moto, tal como se ve en el vídeo. Cuando no llevo el IPod, sólo se ve la pequeña pinza. Para ponerlo, basta con un gesto rápido: "click" y ya está sujeto, listo para el viaje.

Durante el verano...

2008-09-04T19:57:00.014+02:00

He estado pensando que debería seguir con el blog en cuanto se ponga en marcha el curso. En cuanto vuelvan los niños. Al fin y al cabo, no dije que terminaba el blog. Sólo me despedía... hasta hoy.

Y este verano he tenido, después de casi veinte años con un escaso mes, ¡dos meses enteros de vacaciones!. Pero no voy a contar aquí lo que he hecho: han sido muchas cosas. Una de ellas, -la que más me gusta, y la más barata- (mmm quizá me gusta por eso) es navegar por internet. Y eso es lo que he estado haciendo. Sí, podía haberme dedicado, por ejemplo, a darle un toque de diseño al blog (recuerdo con cierta melancolía cuando aprendí los primeros tags de html hace... años). Ahora es mucho más fácil (no podía ser de otra manera, diseñar directamente en html era como pintar con los pies). Pero, como veis, ni lo he tocado. Lo que sí he hecho es afinar más mi página de inicio (yo, con IGoogle, pero no pongo el link, cada uno que elija). Y sigo alucinando con las posibilidades de internet. Y mi emoción -porque me resulta de verdad emocionante- no ha cambiado desde la primera vez que lo vi. Trabajaba en Anaya, una editorial educativa. En cuanto comprendí cómo funcionaba, pensé en términos educativos. Pensé en algo gratis que serviría para algo también gratis, o que debería serlo en todo el mundo: la educación. Y me dediqué a ello durante 15 años. Y pensé en nuestro idioma, en nuestra lengua, y en la cantidad de gente que hablamos español en el mundo. Y en la cantidad de niños que hay en el mundo, que deberían tener acceso gratuito. Como a la educación.

Pero todo aquello que yo soñaba cuando diseñé La Aventura Educativa (lo siento, la web murió por no ser gratuita), ya está hecho. No tiene ese maravilloso diseño de interfaz (la página de inicio era una isla, dibujada por Pablo Espada), ni está localizada en una sola web. Es mucho mejor. Y es gratis. Algunos lo llaman Web 2.0, o Web Social, algún nombre tiene que tener, para distinguirlo de las otras webs, las "no sociales".

Así que, básicamente, lo que he estado haciendo es conocer lo que hacen otras personas. Lo que yo he conseguido aportar a internet, desde aquella primera vez (con Netscape) hasta el momento en que os escribo esto no es comparable con lo que internet me ha ofrecido, y me ofrece. En eso consiste la emoción, en pensar que, en el fondo, los seres humanos somos maravillosos. Personas que escriben, que recopilan, que opinan, que ofrecen, que organizan, que informan, que facilitan, que programan (¡programan!), que aconsejan, que avisan, que muestran, que escuchan, que leen, que hablan, que graban... y que lo hacen gratis. O lo hacen con la fútil intención de ganar dinero en el futuro (o ganar poder, que es lo mismo). O quizá sólo reconocimiento. En cualquier caso, gratis. Me reservaré este año alguna entrada sobre el canon digital, porque sigue siendo un tema sin resolverse (aunque ya sabéis que yo de lo que hablo aquí es de mi clase). Pero, gracias a Dios (o a Steve Jobs, Steve Wozniak, Bill Atkinson, Tim Berners-Lee y a todos vosotros), internet sigue siendo lo que yo había soñado. No me considero tan inocente como para no pensar en el peligro que corre (que ya no es sólo Microsoft...), pero haber "conocido" a tanta gente este verano me ha sentado muy bien. Gente de todas las nacionalidades (principalmente en español, pero también en inglés) con páginas increíbles.

- "Tengo videos didácticos para explicar a los niños el cambio climático".
- "Y yo colecciono citas célebres".
- "Pues yo noticias que los internautas -es decir, nosotros- consideran interesantes".
- "Yo fotos".
- "Yo soy físico".
- "Yo astrónomo".
- "Pues a mí me gusta el cómic".
- "A mí también"
- "Yo vivo en Ecuador, y el otro día estuvo aquí Calamaro".
- "Pues a mí me gusta Luis Aguilé"
- "Yo no he estudiado, pero el otro día edité un artículo de cómo alicatar en la wikipedia".
- "Yo es que soy muy raro, no creo que nadie sea como yo".
- "Pues yo tengo una colección de chistes quetecagas".
- "Me he pasado mucho tiempo haciendo esto, y me hace mucha ilusión que lo uséis"
- "Soy bueno, ¿eh? ¿A que os gusta este programita? Pronto seré famoso".
- "Yo os escribo porque me pagan. Pero al menos a vosotros os sale gratis."
- "Yo estaba con unos amigos, y se nos ocurrió hacer esto. Nos divierte hacerlo. ¡Y además así conocemos gente que también les mola!"
- "A mí me gusta escribir."
- "Sí, a mí también. Pero, ¿sobre qué?
- "Bueno, sobre las cosas que pasan, y que no caben en los telediarios."
- "Claro, para eso debes estar informado."
- "Pero como es mi trabajo, luego en casa me siento y escribo".
- "Pues yo, si quieres que te diga la verdad, más de la mitad de las veces escribo en la oficina. Tengo muchos tiempos muertos".

En definitiva, personas como tú y como yo. Personas a las que les gusta compartir, descubrir y disfrutar.

Gracias, internet.

Fin

2008-06-19T17:45:00.006+02:00

Esta mañana he entrado en clase, he escrito en la pizarra la fecha de hoy (intentando hacer las eles más ortodoxas), y debajo he puesto "¡Último día de clase!". Tengo una sensación extraña, hace tanto tiempo que dejé de ser maestro que ni me acuerdo. Y hoy, un día cualquiera en la oficina durante más de veinte años, es para mí y para mis alumnos el último día del curso. Afortunadamente (para mí, no sé si también para ellos), la ley establece que seguiré siendo su tutor el curso que viene, el último año de la Educación Primaria. Me alegro de que sean ellos, porque son los mejores. Hay algunos que son mejores que otros, pero todos, en conjunto, junto conmigo, somos los de 5ºB, la mejor clase del mundo (del mundo de 5ºB). Sólo espero que el año que viene pueda corregir todos los errores que he cometido este año, debido principalmente a la falta de experiencia, y que los de 6ºB sigamos sintiéndonos importantes. Al fin y al cabo, y dado que el edificio de Secundaria está separado, seremos los más mayores del cole. Ojalá también los más responsables.

Como ya es costumbre, hemos dado un par de horas de clase, y luego hemos jugado al fútbol hasta la hora de la entrega de notas. Una vez más, las madres esperando en la puerta, y yo dentro de clase, haciéndolas pasar una a una, al estilo ambulatorio. Me hubiera gustado tener más tiempo para hablar con ellas, y quizá debería haber organizado primero una reunión general, para luego pasar a las entrevistas individuales. Esas y otras muchas cosas son las que deberé corregir el año que viene.

En cuanto a este diario, quiero decir varias cosas. En primer lugar, y aunque no era esa mi intención, contaros aquí lo que me ha ido sucediendo en clase ha supuesto para mí un ejercicio de autoanálisis muy importante. Ya os he comentado en alguna ocasión que mi propósito, ya que volvía a la docencia, era intentar escribir algo que fuera útil para futuros maestros; algo que estuviera basado en la realidad del aula del curso 2007-08, y no en la teoría de adquisición de conocimientos, habilidades y destrezas. Como era de esperar, he tenido muchas más dificultades de las que me he atrevido a contar aquí, pero un diario de un maestro de pueblo no puede pretender ser otra cosa. Los conflictos familiares, la falta de cariño y atención en algunos casos, la impotencia, el desánimo, son cosas que los futuros maestros deben ver y sentir por sí mismos. Por otra parte, no tengo la experiencia ni los conocimientos para dar consejos a nadie, y mucho menos en materia educativa.

Pero hay algo que sí me atrevo a recomendar, porque me ha funcionado a mí, y también a mis alumnos: escribiros. Dirigirme a vosotros como si os conociera a todos, como si internet (al menos el internet hispanohablante) fuera un grupo de gente leyendo sin parar todo lo que escribo: justo lo contrario de lo que se siente al escribir el primer post: ¿lo leerá alguien?. En el fondo, contar cada tarde lo que me ha pasado en clase ha sido contármelo a mí. Por eso os agradezco a todos, con mucho cariño, haberme leído. Y... sí, sólo hay una cosa mejor que leer: ¡escribir!.

Un abrazo, de los grandes.

Miércoles

2008-06-18T18:08:00.002+02:00

Los miércoles, ya lo he comentado, tengo dos horas seguidas de inglés con los de sexto. Hoy era mi último día con ellos, y ayer les comenté que veríamos una película en versión original subtitulada. La mayoría de ellos -por no decir todos- no habían visto nunca una película así. He elegido Big Fish, de Tim Burton. Con mi mac y el videoproyector se ve muy bien.

Durante el recreo, lo comenté a los compañeros:

- Mañana les voy a poner una peli a los de sexto. Es mi último día con ellos.
Una compañera:
- ¿Ah sí? ¿Y qué peli les vas a poner?
- Big Fish, de Tim Burton ¿la conoces?
- No, no he oído hablar de ella. ¿De qué va?
- Es una fábula preciosa, sobre la capacidad de imaginar.
- Oye, pues yo tengo hora libre, ¿puedo ir?
- ¡Claro! Pero ten en cuenta que es versión original, como si fueras a los Alphaville, ¡pero gratis!

El cine documental

2008-06-17T18:25:00.002+02:00

Gracias a mi hija, acabo de ver una película de cine documental llamada Ser y tener (Être et avoir), del director Nicolas Philibert. La historia de una pequeña escuela unitaria, en un pueblo perdido de la Landa francesa. La historia de un maestro, Georges López, y una serie de niños de distintas edades, desde los 4 hasta los 10 años. Supongo que será una película obligada en todas las escuelas de Magisterio (si no es así, por favor, futuros maestros, conseguid como sea esta peli. Es un curso de cómo hacer las cosas bien).

En una época como la que vivimos, con una programación en televisión que constituye una lista completa de todo lo que los niños no deberían ver -ni tampoco los adultos-, un documental así te pone de buen humor. Pensar que maestros así existen, que escuelas así existen, es pensar también que no todo está perdido. Por eso me encanta el cine documental, porque no es ficción.

Un maestro genial, y un director de cine genial. Yo no sé si lo conseguiré... pero tú tienes todo el tiempo del mundo para conseguirlo.

El último lunes

2008-06-16T17:23:00.005+02:00

Parece mentira, pero hoy ha sido el último lunes del curso. Después de pensarlo mucho, he decidido por fin el libro que leerán -mejor, el libro que les he pedido que lean- durante las vacaciones. Se trata de "El gran gigante bonachón", de mi escritor favorito, Roald Dahl. Lo leí hace años -ahora lo estoy leyendo de nuevo en inglés-, y me parece una de las mejores obras que se han escrito para niños. Como tenía una edición muy vieja, y lo vi en una estantería de una preciosa librería de Madrid que abrió sus puertas el viernes, me lo compré otra vez. Espero que mis alumnos disfruten, porque a mí me parece sencillamente genial. Se trata de un escritor que tiene una capacidad poco común: sabe colocarse perfectamente para describir el universo desde la perspectiva de un niño. Cuando, en sus múltiples entrevistas en radio y televisión -era un auténtico experto en chocolatinas- alguien le preguntó cómo se hacía eso de escribir, él contestó lo siguiente: (traduzco de su página web)

"Escribir es como dar un larguísimo paseo a través de valles, montañas y cosas; y así obtienes una vista preliminar de lo que ves y lo escribes. Entonces sigues caminando un poco más lejos, quizá hacia la cima de una colina, y desde allí observas algo más, y así sigues escribiendo sobre lo que ves, día tras día, contemplando diferentes vistas del mismo paisaje. La montaña más alta del paseo es obviamente el final del libro, porque debe ser la mejor vista de todas, cuando todo se une y puedes mirar atrás y contemplar cómo todo lo que has visto antes encaja. Pero es un proceso muy, muy, muy largo."

Es una lástima que su web esté únicamente en inglés, porque merece la pena detenerse un poquito y conocer más cosas sobre este maravilloso escritor.

Ojalá mis alumnos piensen, después de leerlo, lo mismo que yo, porque no conozco una forma mejor de animar a la lectura. (Los padres y las madres también lo pueden leer, y animar a sus hijos...)

Inspiración

2008-06-12T16:44:00.002+02:00

(Del lat. inspiratĭo, -ōnis).
3. f. Efecto de sentir el escritor, el orador o el artista el singular y eficaz estímulo que le hace producir espontáneamente y como sin esfuerzo.

Hoy estaban inspirados. Creo que los conozco ya tan bien, que soy capaz de detectar por sus caras si están entendiendo algo de lo que explicamos, o si, por el contrario, su cuerpo está en clase, pero su mente no. Hoy, nuestro libro de Lengua hablaba sobre Ramón Gómez de la Serna, y su afición a jugar con el lenguaje (las greguerías). Me he detenido un poco en este asunto, y hemos leído algunos juegos de palabras de D. Ramón sobre el abecedario: "La A es la tienda de campaña del alfabeto", decía él.

Uno de ellos:
- Y la i es la única letra que fuma.

Otro:
- Y la o es el reloj del alfabeto.

Otro:
- Y la h es la silla del alfabeto.

Otro:
- y la u es el columpio del alfabeto.

Cuando me siguen de esta manera, me da mucha satisfacción, pero no sucede muy a menudo...

A veces ocurre

2008-06-09T17:19:00.003+02:00

Hace pocos años, un pequeño grupo de gente coincidió en una lamentable oficina. Situada en el sótano de un bonito edificio del centro de Madrid, apenas veíamos la luz durante todo el día. Lo llamábamos "el zulo". El nombre no sólo venía dado por su oscura ubicación, sino, principalmente, porque la actividad que cada uno de nosotros llevábamos a cabo allí poco o nada tenía que ver con una editorial; y a todos en aquel grupo nos gustaban mucho los libros. Como nuestro descontento crecía cada día, decidimos juntarnos para charlar al salir, y así soñar colectivamente que el mundo era distinto, que nuestro trabajo era distinto. Para nosotros, era como jugar a estar en el Café Gijón -no estábamos muy lejos-, y poco a poco fuimos reconociendo que sí, que escribíamos, pero que, excepto uno de ellos, los demás no habíamos publicado nada, y seguíamos soñando con hacerlo. Soñábamos con salir del zulo, y poder dedicar nuestros esfuerzos a una actividad que nos llenara, un trabajo en el que pudiéramos poner pasión y entusiasmo. Y cuando, bien por las cervezas, o por la falta de argumentos, llegábamos a un túnel sin salida en la conversación, decíamos "volver al principio es la mejor forma de terminar".

Aunque os parezca raro, el grupo del que hablo está formado por diseñadores, escritores, expertos en el negocio de distribución y marketing... incluso hay uno que es experto en poner títulos a las obras. Y, mucho más raro todavía, están a punto de ver cumplido su sueño. Han creado una librería que es una editorial que es una librería. Han vuelto al principio, porque es la mejor forma de empezar.

En los tiempos en los que vivimos, que pasen cosas así resulta emocionante. Mis mejores deseos para el Zurdo, Mexileña y Clandestino. Muchos lectores, muchos libros, mucha felicidad. ¡Salud!

Horas de vuelo

2008-06-06T17:09:00.004+02:00

Esta mañana, durante el recreo, he estado hablando con una compañera sobre el año que viene. Le decía que tengo tantas cosas que corregir -cosas que no han funcionado como deberían- para el año que viene, que debería hacer una lista. No hay que ser muy listo para darte cuenta de lo que deberías mejorar; y desde hace tiempo voy al cole pensando "el año que viene haré esto, el año que viene haré esto otro, etc". Mi compañera, que tiene mucha más experiencia que yo -bueno, todos mis compañeros tienen más experiencia que yo, incluso los más cercanos tienen la misma edad que yo, pero con el triple de experiencia docente- me decía que ella hace lo mismo; pero que todos los años hace lo mismo. Y que, en ciertos aspectos, a pesar de ese espíritu crítico -o, si lo preferís al estilo de Rouco, propósito de enmienda-, eso no evita que ciertos errores se repitan.

Aún así:
• No quiero usar el maldito pegamento de barra, si tenemos que pegar algo, pediré a las madres que compren a los niños otro tipo de pegamento... ¡que sirva para algo!
• No quiero llegar al final de curso con el agua al cuello, y tener que darme prisa por terminar el temario
• No quiero cuadernos con las hojas troqueladas, listas para ser arrancadas. Quiero cuadernos de tapas duras, cuanto más fuertes, mejor.
• Quiero tiempo suficiente para hacer la lista de libros de lectura. Nunca más se me ocurrirá recomendar un libro de lectura a través de un catálogo.
• Quiero un día fijo para el aula de ordenadores. No quiero tener que estar pendiente de reservarla... y ver que he llegado tarde.
• Quiero un sacapuntas de manivela, un sacapuntas profesional. No quiero perder el tiempo miserablemente sacando punta... y ver cómo el lápiz mengua inútilmente.
• Quiero mejorar mi caligrafía en la pizarra. Debo mejorarla. Incluso cambiar de letra. Debo hacer la "g", la "z" y la "l" al estilo de mi-mamá-me-mima.
• No quiero quedarme sin batería en el mac, pero no quiero llevarme el cable (no me cabe en la cartera). Pero un cable adicional cuesta 50 euros. Steve Jobs debería regalarme uno. O Esperanza.
• Quiero poder imprimir en color de vez en cuando. Aunque sólo sea de vez en cuando.
• Quiero plantearme muy seriamente la expresión plástica. Para empezar, no tendré libro de Expresión Plástica. No me ha gustado; sacaré de internet montón de cosas chulas para construir, dibujar, pintar, modelar... Mis alumnos no son tan patosos como yo (al menos algunos).
• Quiero convencer a mis alumnos de que no es suficiente con las horas de clase...

En fin, como dice mi madre, el año que viene tendré más horas de vuelo.

El jamón serrano

2008-06-05T16:46:00.005+02:00

Supongo que habré metido la pata en varias ocasiones durante este curso -no sólo lo supongo, estoy convencido-, pero una de las mayores fue hace tiempo. No os lo he contado hasta ahora, pero esta mañana, leyendo sobre la Edad Media en clase de Cono, lo he recordado.

Estábamos estudiando las dietas saludables, los hábitos de alimentación, etc. Entonces, en un ataque de entusiasmo, me puse a hablar del jamón. Del jamón serrano, del bueno. Porque uno puede ir al Carrefour, o a cualquier otro sitio, y comprar jamón normal, que es más barato. Pero cuando, al menos una vez, uno prueba jamón del bueno, el jamón ibérico, que se llama así porque su origen pertenece a la Península Ibérica, ya no lo olvida nunca. Un bocadillo de jamón ibérico, con unas rodajas de tomate y un poco de aceite de oliva, o, si se prefiere, con el tomate restregado en el pan, es una experiencia maravillosa. Debemos aprender a valorar los alimentos, y saber que, aunque en España tenemos muchos, y muy buenos, para mí no hay nada como el jamón serrano. Ya os digo, un poco de jamón serrano...

(Y así creo que estuve un buen rato. Los amigos que me conocen saben que soy el campeón de España de meteduras de pata; además, en clase no había nadie que me diera una patadita bajo la mesa, o una mirada de esas de "déjalo ya, por ahí no sigas". )

El caso es que en clase tengo alumnos que no comen jamón. Ni jamón, ni ningún producto derivado del cerdo.

Y esta mañana...

- Luis, sigue leyendo tú.

- ... en el siglo VII, había surgido en Arabia una nueva religión llamada islam, cuyos seguidores recibieron el nombre de musulmanes...

Uno de ellos:
- Profe, ¿y el dios de los del islam es el mismo que el nuestro?

Otro de ellos:
- Noooo, ¿no te das cuenta que ellos no comen cerdo y nosotros sí?

- Eso es algo muy personal. Podéis preguntárselo a vuestra profesora de religión. Es más, es una pregunta muy interesante. Yo sólo os puedo dar mi opinión personal. Yo creo que lo importante es aprender a respetar a todo el mundo, independientemente de la religión que tengan.

- Sí, profe, pero ¿es el mismo dios, o es otro?

El número final de El Correo de Cadalso

2008-06-04T17:28:00.002+02:00

Esta tarde me contaba mi hija por teléfono que tiene que hacer un documental para la televisión de la UNED sobre la llamada web social. A mí no me molesta ese nombre -podría ser ese como cualquier otro-; simplemente me parece la evolución lógica del mayor fenómeno de comunicación que el ser humano ha tenido desde la invención de la imprenta. No creo que debamos distinguir distintos caminos por los que internet haya transcurrido desde sus inicios. Cuando, hace ya muchos años, descubrí por primera vez internet -fui un privilegiado-, supe desde el principio que sería una herramienta genial para los niños. Había dejado la docencia hacía ya muchos años, pero eso no me impidió darme cuenta: justo al contrario, pude dedicarme con todo el entusiasmo y la dedicación a construir una web dirigida a niños y niñas de todo el planeta: niños y niñas hispanohablantes.
La web social, o la web 2.0, o simplemente internet, ha dado voz a muchos de nosotros, que de ninguna otra manera hubiéramos podido compartir. En aquella editorial en la que trabajé decíamos que aprender es compartir, que aprender es participar, que aprender es descubrir. Si tuviera que explicar a alguien qué es internet, no se me ocurre una idea mejor: compartir, participar, descubrir.

Cuando en este curso entré por primera con mis alumnos al aula de ordenadores, con el propósito de hacer el primer número de El Correo de Cadalso, ya os conté el caos que se creó. Usuarios y contraseñas incorrectas, fallos de conexión, "profe que me sa ido to lo que he escrito", etc, etc.

Esta mañana hemos ido para redactar el último número del periódico de este curso. Cada uno se ha sentado en un ordenador, y nadie me ha preguntado nada (excepto millones de dudas ortográficas). Han escrito su artículo, y se han despedido de todos vosotros, queridos lectores, hasta el año que viene.
En materia de educación, internet no es un lujo, es una necesidad.

Echad un vistazo, por favor. Son niños y niñas que comparten sus experiencias con el mundo. Seamos optimistas, y pensemos que el mundo estará encantado de compartirlas con ellos.

Ya estamos en junio

2008-06-02T17:05:00.004+02:00

Ya estamos en junio. Esta mañana, como hago siempre -bueno, casi siempre, a veces se me olvida-, he escrito en la pizarra la fecha de hoy antes de que llegaran. Parece mentira, y no sólo porque no para de llover y más parece octubre, sino porque me quedan muchas cosas por contar, muchas cosas que explicar, muchas cosas que aprender.

Aun así, aquellos días de octubre, cuando aquí mismo reproducía sus diálogos, hablando de leer, quedan ya muy lejos. Ellos han cambiado, y yo también. Espero que hayan aprendido algo de Cono, algo de Lengua, algo de Inglés, ... pero lo que realmente me gustaría es que de verdad supieran que solo hay una cosa mejor que leer.

Los toros, desde el autocar

2008-05-29T18:48:00.003+02:00

Tres horas ininterrumpidas en autocar, de un extremo de la Comunidad de Madrid al otro, para ver unos cuantos toros que tenían -disculpad mi ignorancia en tauromaquia-, el mismo aspecto que los que hay a cinco kilómetros del cole (y no me refiero a los Toros de Guisando, aunque podría): negros y con cuernos. Nunca me había encontrado perdido en un autocar lleno de niños, por caminos rurales alrededor de la Sierra Norte. Es la primera vez que hago motocross con un autocar, siguiendo a un coche que según parecía era de los que nos iban a enseñar unos toros, pero que tampoco sabían muy bien dónde estaban. Mientras tanto, contesta mil veces a la pregunta de "Profe, ¿cuándo llegamos?" con "No lo sé, no sé ni cuándo llegamos, ni dónde vamos, ni qué vamos a hacer cuando lleguemos, si es que llegamos a algún sitio".

Bocadillo -muy rico, por cierto-, paseo en un remolque agrícola (excepto unos pocos que no cabíamos y hemos ido en un jeep), y vuelta al cole. Dos horas más de autocar.

La próxima vez, que vengan a ponernos un video. Tenemos un videoproyector estupendo.

(Aunque quizá me lo tenga merecido por estar en contra del toreo).

Los toros y la dehesa

2008-05-28T18:19:00.004+02:00

Hace días que el Ayuntamiento nos invitó a visitar una dehesa -parece ser que es propiedad del conocido torero El Juli-, y allí iremos mañana. Reconocí, delante de mis alumnos, mi opinión contraria a la llamada fiesta nacional, pero también dije que, aunque personalmente estaba en contra, respetaba absolutamente a aquellos que creen que es una tradición a conservar. Dije que yo también consideraba que las tradiciones están para conservarlas, y que las costumbres permanezcan gracias al respeto que se tiene por ellas de una generación a la siguiente. Aun así, mis alumnos conocen mi postura. Creo que fui suficientemente claro y sincero en mi exposición.

Sólo espero que mañana no veamos sufrir a ningún animal, sino disfrutar de un magnífico día de campo (ojalá no llueva), y contemplar la simple maravilla de toros y caballos corriendo en una dehesa. Ya os contaré.

- Profe, ¿y qué es una dehesa?

- Antes de decírtelo, ¿sabes cómo se escribe? Te lo digo porque ya sabes que eres el campeón de España de las faltas de ortografía sin hache. Si no sabes cómo se escribe, no lo puedes buscar en tu diccionario. ¿Ves lo importante que es la ortografía?

(En el aula de ordenadores, escribió deesa, e inmediatamente el dios Google le dijo "quizás quiso decir dehesa"...)

Los deberes

2008-05-27T18:43:00.003+02:00

Perdonad, llego un poco tarde. Estaba:

• Preparando el examen de Inglés que mañana tienen los de sexto
• Corrigiendo el examen de Cono de esta mañana
• Editando el video resumen que entregaré a mis alumnos al final del curso
• Diseñando, con Illustrator, este título para hacer un marco (mañana tenemos Expresión Plástica).

Por supuesto, un título personal y absolutamente intransferible.

Las personas grandes

2008-05-26T19:26:00.002+02:00

"Las personas grandes nunca comprenden nada por sí solas y es muy aburrido para los niños tener que darles una y otra vez explicaciones.... A lo largo de mi vida he tenido multitud de contactos con multitud de gente seria. Viví mucho con personas grandes. Las he conocido muy de cerca; pero esto no ha mejorado demasiado mi opinión sobre ellas."
Antoine de Saint Exupéry

Yo no he tenido, lamentablemente, la experiencia del autor pilotando aviones, conociendo otras culturas y otros países. Sí he tenido la oportunidad de viajar, aunque no tanto como hubiese querido. El otro día, hablando con alguien que conocía algo mi pasado, se sorprendió mucho al ver que estaba trabajando de maestro, en un pequeño pueblo al límite de la Comunidad. -¿Y cómo es que has terminado así?-, me preguntó. Aunque no quise dar explicaciones -no era el momento-, la verdad es que la pregunta no estaba tan mal formulada. He terminado así porque empecé así. Y así quiero seguir. Nunca más renovaré mi curriculum, nunca más tendré que preocuparme por defender mi puesto de trabajo con datos de ventas. Como mi querido Antoine de Saint Exupéry, yo también he pasado mucho tiempo con las personas grandes, y las he conocido muy de cerca; y tampoco eso ha mejorado la opinión que tenía sobre ellas. Quiero seguir en mi clase, porque, definitivamente, he encontrado mi sitio.

Si entre todas las personas grandes que he conocido, hay alguna que quiera venir a verme, estaré encantado de hacerle pasar a mi clase. Allí les esperamos, mis alumnos y yo.

________________
(Así que, hija, si una vez más el programa de la tele se termina porque cae el share, no te preocupes. Fíjate a qué edad he encontrado mi sitio yo).

El futuro de El Correo de Cadalso

2008-05-22T18:27:00.005+02:00

- Vamos, aprovechad el tiempo, que mañana tenemos el examen de Lengua.

- Profe, y si el año que viene no nos das tú clase, ¿qué pasará con El Correo de Cadalso?

- Ahora no es el momento de hablar de eso, ponte a estudiar.

- Pues nada, que el periódico se terminará.

- Nooo, porque el año que viene también nos dará claseeee.

- ¿Y tú qué sabes?

- Pues sí, sí que lo sé.

- Ya, lista, pues a lo mejor no. A lo mejor el periódico lo hacen los que estén en quinto, como nosotros ahora.

- Pues nooo, porque lo haremos nosotros en sexto, listooo.

- De eso nada, profe. El Correo de Cadalso lo hacemos nosotros. ¿A que sí? ¿A que te vas a quedar en el cole y lo seguiremos haciendo?

- Bueno, de momento, ya podéis ir pensando en vuestro próximo artículo. Posiblemente será el último número de este año, así que tiene que ser espectacular.

- Profe, yo lo voy a hacer sobre el viaje a la Virgen de Fátima que hice con mis padres.

- Pues yo, de cómo son las bodas en Galicia.

- Pues yo de cuando fuimos a la piscina.

- Y yo de que mi primo se va a Pekín, a las olimpiadas.

- Profe, yo sobre lo que te conté.

- Bueno, vale. Que cada uno lo vaya pensando. Pero ahora aprovechad el tiempo.

Mural

2008-05-21T18:39:00.003+02:00

El castellano

2008-05-20T18:53:00.003+02:00

chico, ca.
(Del lat. ciccum, cosa de poquísimo valor).
1. adj. pequeño (‖ que tiene poco tamaño).

Esa es la primera acepción en el diccionario de la RAE. Por eso mis alumnos, con muy buen criterio, y por la zona en la que viven, la utilizan constantemente, sin dudarlo:

- Profe, el cuadro de los verbos, ¿así, o más chico?

(Yo, como soy de Usera, diría "pequeño" en lugar de "chico", pero no me gusta tanto.)

La banda sonora original de 5ºB

2008-05-16T17:28:00.009+02:00

Andaba esta mañana pensando, mientras hacían los ejercicios, que antes de que termine el curso haré un video -con IMovie, claro- con las fotos y secuencias de video que he ido grabando desde el principio... allá por el mes de septiembre. Supongo que a los padres les gustará verlo, pero no lo haré por ellos: lo haré por mis alumnos. Con un poco de suerte, pasarán unos pocos años, y les gustará verse leyendo, bailando, o en alguna de las excursiones que hemos hecho. Pensaba en eso, cuando Rosa me ha preguntado:

- Profe, si estamos callados pones la de Mediterráneo, ¿vale?

Al escribir "Mediterráneo" en el ITunes, han salido más de cuatro versiones de la canción, además de la original. Mientras terminaban los ejercicios para que no se convirtieran en... deberes, he pensado en la música que le pondré al video. Aún no lo he decidido -como es de las cosas que más me gusta hacer, lo decidiré cuando lo haga-, pero se me ha ocurrido pensar en todas las canciones que hemos escuchado, y en aquellas que, por un motivo u otro, aún recuerdan, y aún me piden.

Esta es la lista Top Ten de 5ºB:

- Nanas de la cebolla, de Miguel Hernández/Joan Manuel Serrat
- Tu risa, de Pablo Neruda/Olga Manzano y Manuel Picón
- Give peace a chance, de John Lennon
- El tractor amarillo, de Zapato Veloz
- Mediterráneo, de Joan Manuel Serrat
- El chiki-chiki, de Rodolfo Chiquilicuatre
- Oh Fortuna, fragmento de Carmina Burana de Carl Orff
- The Sounds of Silence, de Simon & Garfunkel (aunque aún no he logrado convencerles de que no es la de misa)
- Sinfonía nº9: Oda a la alegría, de Beethoven
- Palabras para Julia, de José Agustín Goytisolo/Paco Ibáñez (pero ya os conté que algunos prefieren la versión de Los Suaves)

Como el que tiene el ordenador soy yo, el que pone música soy yo también, que para eso soy el maestro. Algunos, pocos, me han traído algún día un disco (Pignoise y Tokyo Hotel), y los hemos puesto también. Lamentablemente, no han entrado en el Top Ten... pero aún no ha terminado el curso.

Un link

2008-05-15T18:34:00.003+02:00

Aunque aún hace frío -y mucho más si vas en moto-, estaba deseando enseñarles mi nueva camiseta; así que me la he puesto debajo de la camisa. Cuando la he enseñado en clase, Pedro me ha preguntado:

- Profe, ¿y por qué llamaste a tu blog "Mújoles de la encañizá"? ¿Qué significa eso?

Hemos estado haciendo unos ejercicios de Inglés, y he prometido que antes de que nos fuéramos a casa lo explicaría.

Aunque cuando inicié este blog aún no había vuelto al cole, cada vez estoy más convencido de que elegí el nombre correcto. Ellos son también mújoles de la encañizá. Como yo.

Esta fue la razón de elegir el título.

Hoy, a la piscina

2008-05-14T18:23:00.002+02:00

El plan era dar clase hasta las 11:15, y marcharnos luego en autocar al pueblo de al lado, que tiene una magnífica piscina cubierta municipal. Y así lo hemos hecho. Claro, una vez más, los niños decían que nos íbamos de excursión (entienden, por definición, que cualquier actividad extraescolar, requiera o no transporte público, es una "excursión"). Hemos llegado en 10 minutos, y los hemos repartido en dos filas: niños a los vestuarios masculinos, y niñas a los femeninos. Como lo habíamos previsto, nos ha acompañado la profesora de Religión, por si necesitábamos alguna ayuda en el vestuario de las niñas -los tres tutores del 3º ciclo somos hombres-. Allí nos han recibido dos monitores, que se han encargado de ellos, proponiendo una serie de juegos en el agua que les han parecido muy divertidos -no hay nada como jugar en el agua-. Como yo no sabía que la instalación contaba con dos piscinas, y que además no iba a hacer falta mi participación para controlar a los niños, no me he llevado el bañador, y me he arrepentido muchísimo. Manuel, tutor de 6º, ha estado todo el rato disfrutando del jacuzzi, tumbado relajadamente mientras los demás mirábamos con envidia desde la grada. A pesar de que es un pueblo muy cercano, no conocía esas estupendas instalaciones.

Al entrar, y con el propósito de ayudar en lo que pudiera, me he metido en el vestuario de los niños. He recordado, inmediatamente, la sensación que tuve a su edad, cuando me vi oblidado a desnudarme por primera vez delante de mis compañeros. En aquel colegio nos duchábamos siempre que teníamos clase de Educación Física, y siempre delante de todos los compañeros. Aquí no ha sido así: cada uno ha ido entrando en las duchas, y allí se ha podido cambiar tranquilamente. Lo curioso es que, una vez han salido todos y todas, con los gorros de baño puestos, no los reconocía desde la grada. Estoy acostumbrado a verlos todos los días, pero no en bañador y con el gorro de baño. No ha sido sólo un ejercicio físico en el agua; ha servido también para acostumbrarnos a vernos en bañador, unos más delgados, otros más gorditos. Lástima que algunos niños no hayan querido venir. No estamos en este mundo para ser gordos o flacos, sino para ser felices.

La genista

2008-05-13T17:55:00.004+02:00

genista.
(Del lat. genista).
1. f. retama.

1. f. Mata de la familia de las Papilionáceas, de dos a cuatro metros de altura, con muchas verdascas o ramas delgadas, largas, flexibles, de color verde ceniciento y algo angulosas, hojas muy escasas, pequeñas, lanceoladas, flores amarillas en racimos laterales y fruto de vaina globosa con una sola semilla negruzca. Es común en España y apreciada para combustible de los hornos de pan.

El otro día les contaba a mis alumnos que con estas últimas lluvias, el campo está precioso, lleno de flores amarillas y blancas de la genista. Gracias a esta época del año, y a la espectacular explosión floral de esta planta, ahora ya saben a qué me refería.

Las palabras "genista" y "parca" fueron las primeras palabras que yo busqué deliberadamente en un diccionario, porque necesitaba conocer su significado. En clase, gracias a haberlo repetido muchas veces, cada vez que leemos una palabra cuyo significado nos es ajeno, lo buscamos en nuestros diccionarios. Hay veces que, además de consultar la palabra en cuestión, algunos continúan echando un vistazo al diccionario, buscando palabras "prohibidas", y mostrando luego con satisfacción a sus compañeros el resultado. Creen que no los veo, o que no me doy cuenta, pero no saben que me doy cuenta, y que los veo. Y tampoco saben que yo hacía lo mismo a su edad. En los libros de texto no vienen esas palabras, pero en los diccionarios, aunque sean diccionarios escolares, sí. Y, a esa edad, resulta divertido comprobarlo.

Leo a Javier Marías esta semana -nuevo integrante de la Real Academia Española- sobre el estado de la lengua en España. En su artículo, reflexiona sobre la "marabunta de anglicismos innecesarios que padecemos", pero concluye que "no somos nadie para quitarle a nuestra lengua un término", ni siquiera la RAE.

Yo recuerdo las palabras "genista" y "parca" por la misma razón que muchos de vosotros habréis adivinado. Aquella canción, que escuché por primera vez a los 15 años, era tan perfecta, que no podía consentir que no todo encajara. No podía permitirme no saber qué quiso decir el poeta cuando escribió:

Ay... si un día para mi mal
viene a buscarme la parca,
empujad al mar mi barca
con un levante otoñal
y dejad que el temporal
desguace sus alas blancas.

Y a mí enterradme sin duelo
entre la playa y el cielo,
en la ladera de un monte,
más alto que el horizonte,
quiero tener buena vista.
Mi cuerpo será camino,
le daré verde a los pinos
y amarillo a la genista...

En mi caso, ya que sale el tema, en el Mar Menor. El hijo bastardo del Mediterráneo.

Las camisetas

2008-05-12T18:39:00.004+02:00

De todos los años que llevo trabajando, me he pasado más de la mitad vestido con corbata. Excepto cuando empecé, a los veinte, en los pocos años que estuve de maestro, el resto del tiempo he ido a la oficina así. En el primer viaje de trabajo que hice a Estados Unidos, -a un congreso en el que participaba Steve Jobs, mi gran ídolo-, compré en la tienda de Disney una corbata que llevaba dibujos de Mickey Mouse, estampados de forma muy sutil. Desde entonces, y por una inocente superstición, comencé a coleccionar corbatas de Mickey Mouse, llegando a tener unas 60, que iba poniéndome cada día. Me hacía el nudo de la corbata en el espejo, de forma totalmente automática. Ahora, si tengo que hacerle el nudo a alguien -a mi hijo, por ejemplo- no soy capaz de enseñarle cómo hacerlo. Sólo puedo hacérmelo a mí, y además necesito un espejo.

Pero este año voy a trabajar en vaqueros. No me pongo los que tengo más desgastados, pero voy encantado con mis vaqueros, es una más de las ventajas de ser maestro. Además, dentro de poco, en cuanto terminen estas últimas y agradecidas lluvias, habrá que sacar las camisetas del armario; podré ponerme todas las que me gustan: la de Montesa, la del periódico ruso con la portada de Yuri Gagarin, la de la Stiercol Blues Band, la de la tira de velcro con letras que puedo quitar y poner, la de Honda Goldwing, etc, etc.

El viernes estuve en Madrid, y me regalé esta que véis en la foto. Estoy deseando ponérmela para que la vean mis alumnos.

El detector

2008-05-08T17:54:00.003+02:00

- Profe ¿puedo ir al baño?

Una pregunta muy frecuente, algunas veces demasiado frecuente. Además, está comprobado empíricamente que si permites que alguien vaya, inmediatamente se producirá la reacción siguiente:

- Profe ¿y yo?

La cuestión está, queridos futuros maestros, en saber si la pregunta es sincera, porque tienen necesidad real de ir, o simplememente pretenden darse una vuelta, y volver a clase lo más despacio que puedan. Hace tiempo una compañera de 1º curso me contó que un día, ante esta pregunta, y teniendo en cuenta que era alguien que la hacía con demasiada frecuencia, se negó diciendo algo así como:

- No, ya está bien de ir al baño.
- Profe, es que me meo.
- Ya, pues no vas a ir, así que tú verás, como no lo hagas en la papelera...

Y, según parece, aquel niño lo hizo. Se bajó la cremallera del pantalón y lo hizo en la papelera.

Así que desde hace tiempo, casi desde principio de curso, yo utilizo un procedimiento infalible para saber si de verdad quieren ir al baño. Cuando lo usé por primera vez -simplemente se me ocurrió en aquel momento-, no pensé ni por un segundo que fuera a funcionar; pero lo cierto es que funciona, al menos a mí. Si algún alumno me lo pregunta (sólo lo hago en mi clase, con los de sexto no funciona), cruzo su dedo índice con el mío. Entonces, con los dedos así cruzados, cierro un momento los ojos, luego los abro y miro los suyos fijamente. Después, decido: si de verdad tienen ganas de ir, van.

Funciona tan bien, que algunos de ellos me lo piden y se someten voluntariamente al detector, ofreciéndome su dedo para la prueba. Hoy, por ejemplo, uno de ellos me lo ha pedido. El detector me ha indicado claramente que no era una necesidad real, y me he negado. Él, sonriendo abiertamente, ha vuelto a su silla y me ha preguntado:

- Profe, ¿cómo lo sabes?

Adjunto aquí la foto del detector. Una maravilla de la técnica.

El punto más occidental de Europa

2008-05-05T18:25:00.004+02:00

Como todos los lunes, usamos la primera sesión de Lengua para contar lo que hemos hecho el fin de semana. Hay cosas en clase que ya no hace falta decir, de manera que nos ahorramos mucho tiempo en explicaciones.

- Bueno, hoy empiezo yo. ¿A que no sabéis dónde he estado?

Varios a la vez:
- ¡En Portugal!

(No recuerdo haber mencionado que me iba a Portugal, pero parece que sí lo había hecho. No recuerdan datos importantes, como qué es la población absoluta, o el índice de natalidad, pero sí recuerdan datos que ni yo mismo recuerdo haber dado.)

- Exactamente. Pero fijaos, aquí en el mapa. He estado justo aquí (señalo el mapa de la Península Ibérica que tengo en la pared). ¿Véis esta especie de nariz que tiene Portugal? Pues he estado con la moto justo aquí. En el punto más occidental de toda Europa.

Uno de ellos:
- Profe, ¿y eso qué es?

- Occidental quiere decir oeste. El punto que está más al oeste de toda Europa. Si os fijáis aquí -señalo el mapa de Europa que tengo en la pared de enfrente-, ¿recordáis lo que os conté de la rosa de los vientos?

Una de ellas:
- Sí, lo del norte, sur, este y oeste.

- Pues este punto es el que está más al oeste de toda Europa. Hasta aquí fui con la moto. ¿Queréis ver una foto?

He sacado el IPhoto, y he mostrado algunas -la verdad, muy bonitas- que hemos hecho. Por fin mi moto tiene en el maletero una pegatina más, la de un fantástico lugar llamado Cabo da Roca, en Portugal. ¿Queréis ver una foto?

Comunicarse

2008-04-29T17:42:00.002+02:00

Tengo algunas alumnas (alumnos, de momento no) que me envían de vez en cuando correos electrónicos. Como ya he comentado en clase, no me importa que lo hagan, porque fui yo quien les dio de forma voluntaria mi dirección. Es más, considero que es una forma muy eficaz de comunicarse por escrito, y de aprender que lo que uno escribe, escrito queda. Pero, cada vez con más frecuencia, me envían mensajes que todos nosotros conocemos desde hace mucho tiempo. Por eso, antes de reenviar un mensaje, mis alumnos deberían saber que:

1 - No van a cerrar el Hotmail. ¿De acuerdo? No os lo creáis, sólo lo hacen con la intención de crear tráfico de mensajes (en los mejores casos, en otros, las intenciones son mucho peores). Además, si lo cierran, peor para ellos. Siempre habrá otro gratuito. Y si no es de Microsoft, mejor.

2 - Cuando recibáis un mensaje con muchas direcciones, pensadlo bien antes de reenviarlo a alguien. Quizá ese alguien ya lo sepa, o quizá no le interese saberlo, o quizá esa información no sea veraz. En el correo electrónico, como en el buzón de casa, hay dos tipos de mensajes, las cartas personales -lamentablemente casi exclusivamente de los bancos- y la publicidad. Evitad que vuestros amigos pierdan el tiempo con asuntos que no tienen la más mínima importancia.

3 - Cuando leáis algo del tipo "envíalo a tu amigos porque si no lo haces, una maldición eterna caerá sobre ti", etc, etc, podéis parar de leer. Ya sabéis que leer es algo fantástico, pero no leer cualquier cosa. Las maldiciones, como muchas otras cosas, no dependen de enviar o no mensajes. No dependen de nada.

4 - Si queréis escribir, hacedlo. Yo os prometo aquí, por escrito, que lo leeré. Pero sólo lo que hayáis escrito vosotros.

La cuestión es, mis queridos lectores adultos, ¿a qué edad aprendimos nosotros todo esto del mail? El que diga que a los 11 años miente (o es un replicante... "he visto cosas que vosotros no creeríais...").

Plantando pinos

2008-04-28T18:43:00.003+02:00

El viernes nos fuimos a plantar pinos. El ayuntamiento quería reforestar parte de una ladera, y nos pidió que echáramos una mano. Con toda probabilidad, los empleados del ayuntamiento habrían llevado a cabo su tarea de forma más rápida y eficaz sin nuestra participación, pero, claro, era una oportunidad para salir al campo, y además tratar de colaborar en esta fantástica iniciativa, porque no todo el mundo puede hacerlo. Y allí fuimos, equipados con nuestras pequeñas palas de jardín -o de playa-, dispuestos a pasar un rato al aire libre, y a permitir que unos pocos seres vivos crecieran juntos. Pasarán varios años hasta comprobar si nuestra iniciativa tuvo algún éxito; espero que todos recuerden este día, y la zona aproximada donde plantaron su árbol. Ellos también crecerán, junto con los pinos de su pueblo.

Javier Krahe, uno de mis cantautores favoritos, hace muchos años escribió una canción que tituló "El tío Marcial". Cuenta la historia de alguien a quien, después de haber escrito un libro, haber tenido un hijo, y haber plantado un árbol, le viene a visitar la Muerte. Marcial, -quien podría ser perfectamente el propio Krahe, siempre obsesionado con la muerte- viendo que ésta se presenta con su imagen habitual, guadaña al hombro, le dice que no, que aún no, que se vaya "a cortar el césped...". Y cuenta la historia de su libro, de su árbol, y de su hijo.

Os pongo aquí sólo la historia de su árbol. El resto de la canción la podéis buscar por ahí.

"...El árbol que planté,
benemérita acción,
porque ya quedan pocos,
en mi pobre ciudad,
era un sauce llorón,
llorón, pero sin mocos.

Pero resulta que,
tenían otro plan
las urbanizaciones,
¡pobre sauce llorón!,
ya secó el alquitrán
tus verdes lagrimones..."

A ver si hay suerte, y agarra alguno.

El Correo de Cadalso, nº V

2008-04-25T18:51:00.004+02:00

Ya sé que estábais todos impacientes por leer El Correo de Cadalso, el mejor periódico del mundo. Ya a la venta (gratuita), el quinto número. Ha tardado un poco más por varias razones:

1 - Reservar la sala de ordenadores para los miércoles (único día que tengo dos sesiones seguidas de Lengua) es una tarea complicada. Si no estás atento, cuando quieres reservarla ya es tarde.
2 - Quería esperar a hacer la visita a Madrid es Ciencia. Esperaba que algún periodista escribiera una crónica del evento. Podéis (debéis) leerlo aquí.
3 - Tenemos mucho trabajo. Para poder escribir en el periódico, primero tenemos que seguir aprendiendo a escribir...
4 - Yo no soy quien selecciona los temas para los artículos, y no todos tenían ya su artículo preparado... tengo algunos periodistas en la redacción un poco vagos. Si no los empujas, no escriben.
5 - A algunos periodistas se les olvida su contraseña para poder escribir, y debo registrarles de nuevo.

Como es habitual, este nuevo número está lleno de artículos muy interesantes. Hemos dado un giro más personal al estilo -no sé muy bien por qué, la verdad-, y en esta ocasión podéis disfrutar con la lectura de algunas experiencias que nuestros periodistas han vivido en primera persona. Además, un reportaje sobre la fiesta del Hornazo, propio del Pulitzer, otro sobre "El carné de calculista", un cuento con toques surrealistas sobre pájaros (su autor es un experto ornitólogo), un magnífico artículo sobre la emigración, otro sobre un viaje a Marruecos, nuestra experta en poesía nos regala una más de sus favoritas... Tenemos incluso publicidad (también gratuita) sobre una tienda de chuches del pueblo, donde parece ser que tienen nuestros anteriores ejemplares expuestos en el escaparate.

¿No os he dicho ya que es el mejor periódico del mundo?

Hoy, de excursión

2008-04-24T18:30:00.003+02:00

Eso decían ellos, "nos vamos de excursión", pero más que una excursión, ha sido una visita a la Feria de Madrid, en una exposición llamada Madrid es Ciencia. Como me temía que estaría lleno de gente, y así ha sido, he pasado el día más preocupado de que no se me perdiera ninguno que de poner el mínimo interés en los expositores. En el único que he podido prestar unos minutos de atención ha sido en el stand de la Expo de Zaragoza, donde me han obsequiado con alguna documentación y un par de posters. Pero nada más, el resto del tiempo, haciendo recuento mental cada cinco minutos, e insistiendo que no se separaran del grupo. Como soy, quizá, un poco paranoico, me daba terror pensar que subíamos al autobús y me faltaba alguno. Me siento más relajado si vamos al campo; imaginad a varios miles de niños y adolescentes de un stand a otro pidiendo bolsas, posters, bolígrafos o cualquier otra cosa. En uno de ellos, creo que de la Comunidad de Madrid..., estábamos más o menos agrupados cuando ha sucedido lo que yo me temía. He visto a un chaval vestido con una camiseta con el logo de la Comunidad de Madrid, identificado claramente como alguien perteneciente al stand. Llevaba una caja de cartón enorme. En el centro del stand había una urna de metacrilato y dentro unas pocas pelotas de goma. Se ha acercado a la urna, y ha esperado a que hubiera suficiente gente alrededor para volcar la caja sobre la urna. De repente, una enorme montonera de chavales, algunos grandes, otros pequeños, se han abalanzado sobre la urna, y algunos han caído al suelo empujados por los demás. Entre ellos, algunos míos. Afortunadamente no ha pasado nada (algunos han conseguido coger cuatro pelotas, otros ninguna), pero la urna se ha roto en pedazos, y las bolas han salido rodando por el suelo. El susto ha sido mayúsculo. Y la estrategia de la gente del stand, lamentable.

Mis alumnos han disfrutado, pero yo no. Prefiero las excursiones de toda-la-vida, al campo, a contemplar esta fantástica primavera. Por cierto, hace tiempo os mostré una foto del pantano. Como, por fin, ha subido, ayer hice otra.

San Jorge

2008-04-23T17:31:00.003+02:00

________________
Veinte mil leguas de viaje submarino, de Julio Verne y una petunia (lo siento, no tengo rosas) para todos vosotros. ¡Viva Sant Jordi! ¡Viva Julio Verne! ¡Viva internet!

Los dientes

2008-04-22T17:15:00.003+02:00

Desde que empezó el curso, de vez en cuando a mis alumnos se les caen los dientes. Pensaréis que es algo lógico y natural, y claro que lo es. A otros, dentro de poco también nos pasará lo mismo, pero ya no será igual... no volverán a salir.

¿Sabíais que...?

El ratoncito Pérez es un personaje de leyenda muy popular entre los niños españoles e hispanoamericanos.

No en todas nuestras Comunidades Autónomas tiene el mismo nombre:
- En Cataluña, "l'Angelet" (el Angelito)
- En el País Vasco, "Mari teilatukoa" (Mari la del tejado)

El origen de la leyenda parece estar en un cuento, escrito por un jesuita, el Padre Luis Coloma (1851-1915), miembro de la Real Academia Española. Recibió el encargo de escribir un cuento al rey Alfonso XIII, para que no se preocupara por aquella pérdida.

A mí me encantaría poder dedicarme a eso. Me gustaría haber sido el Padre Luis Coloma y haber recibido tal encargo.

¡Por el Ratoncito Pérez! ¡Salud!

______________
Foto de Madrid, en la calle Arenal.

La emigración

2008-04-21T18:34:00.003+02:00

Hoy hemos estado aprendiendo -bueno, mejor, hemos estado leyendo- acerca de la emigración. De la diferencia entre emigrante e inmigrante, de que no hace muchos años en España hubo mucha gente que tuvo que emigrar en busca de trabajo, como lo hacen ahora muchas familias del este de Europa, del norte de África y de Sudamérica. Hemos aprendido -bueno, mejor, hemos leído y contestado a preguntas- sobre qué es la población natural, qué es el crecimiento real, qué es la mortalidad y la natalidad, etc. Me he acordado de una canción de Carlos Cano, que habla de eso. De cómo éramos los españoles entonces. El Salustiano, así se llama la canción, retrata no sólo la falta de perspectiva económica que existía en nuestro país, sino también el estado lamentable de educación y formación de muchos españoles.

Hasta un pueblo d'Alemania
ha llegao el Salustiano,
con más de cuarenta años
y de profesión el campo,
pa buscarse l´habichuela
y ahorrar algunos marcos
y que pueda la parienta
comprar algunos marranos.

Yo no creo que el sombrero
les toque en la tómbola
a esos gachós trajeados
que viven de na.
Que lo roban, lo roban,
con cuatro palabritas finas lo roban.

En principio se hace dura
sobre to la soleá,
esa gente chamullando
no se le entiende ni atá.
Menos mal que algunas veces
la embajada cultural
nos mandan al Julio iglesias
y a un tal Manolo Escobar.

Yo no creo que el sombrero
les toque en la tómbola
a esos gachós trajeados
que viven de na.
Que lo roban, lo roban,
con cuatro palabritas finas lo roban.

Y así s'acaba la historia
del güeno del Salustiano,
de tanto apencar los huesos
otro gallo l'ha cantado.
Gallo dice que l'obrero
de cachondeo está harto,
si no hubiera ido a Alemania,
no hubiera aprendido tanto.

No sé cómo podría explicarles -para que lo entendieran- que hubo en España muchos como Salustiano hace unos pocos años. Me he acordado de Salustiano, y de los españoles que ahora estudian y trabajan en Alemania (especialmente de unos cuantos, a los que empiezo a tener, aunque no los conozco personalmente, un cariño especial).

Año 2030

2008-04-18T17:55:00.003+02:00

El hombre ha encontrado por fin una fuente de energía limpia y sostenible. Ha aprendido a conservar los recursos naturales, ha aprendido a respetar las razas, las religiones, los sexos, las ideas.

Madrid es ya una capital donde todo el mundo va en bici. Es miércoles, y como todos los miércoles, me dirijo a escuchar una conferencia en el Salón del Maestro Jubilado. Hoy, un joven de unos treinta años presenta su libro. Un libro escrito en dos lenguas: el árabe y el español. Me coloco en las primeras filas, y cuando el joven escritor sube al escenario me quedo paralizado. Es él, no hay duda. Termina la conferencia y me encamino a saludarle. Entonces, saco este papelito de mi cartera, y se lo muestro. Un papelito que me dio, doblado, un viernes, en el mes de Abril del año 2008.

Soñar no cuesta nada.

Empanaos

2008-04-17T17:45:00.003+02:00

Hoy estaban empanaos. Como quizá da la impresión de que estamos todo el día leyendo poesía y prestando el máximo de atención, tal vez también sea bueno contar que no siempre es así. Aunque no lo recuerdo exactamente, no creo que ninguno de los grandes pedagogos a los que leí cuando era joven utilizaran este término para referirse al estado de ánimo y nivel de atención de los alumnos. Tampoco creo haber leído nada sobre la influencia de la climatología en la atención en clase. Pero hoy llovía -hemos tenido que quedarnos en clase durante el recreo- y estaban empanaos. El empanamiento se contagia rápidamente de unos a otros, de manera que, aunque resulte difícil creerlo, basta que tres o cuatro de los que normalmente prestan atención tengan una actitud desganada para que lo hagan todos los demás. Y así surge el empanamiento global. Casi todo lo que he tratado de explicar tendré que repetirlo.

Aunque quizá, no lo sé, el que estaba empanao era yo.