El columpio

Es nuestro, de todo el cole. De los pequeños, de los medianos y de los mayores. Ah, y de los profes también.
Gracias a todos los que nos han seguido, y a los que aún nos siguen, porque no pensamos parar. Hasta el infinito y más allá.

La familia BIC

Hace mucho, mucho tiempo, el bisabuelo de la familia Bic, Eduardo Bic, tuvo una idea:

" Fabricaré un bolígrafo que sea barato, que todo el mundo pueda usar, y que se pueda comprar en cualquier parte. Y me haré rico. Mis herederos no tendrán que trabajar nunca. Podrán dedicarse a disfrutar de mi fortuna. "

Y creó el bolígrafo. Le puso de nombre BIC (Bolígrafo Internacionalmente Conocido).

Muchos años más tarde, su nieto, Eduardito Bic, (su padre también se llamaba Eduardo), estaba un día escuchando música, y se le averió el casete. Cogió un boli BIC y se puso a rebobinar el casete haciendo girar rápidamente su muñeca. Había inventado un nuevo uso del boli. Además de para escribir, a partir de aquel día también serviría para rebobinar las cintas de casete.

Es inútil. Me ha vuelto a pasar; hablo de cosas que no sabéis que existieron, como cuando me da por hablar de las pesetas...

Durante mi infancia, allá por los años sesenta del siglo pasado, la siguiente generación de la familia Bic, el tataranieto de Don Eduardo Bic, al que sus padres le pusieron de nombre Eduardo, tuvo otra idea.

"Bic naranja escribe fino, BIC cristal escribe normal. Pero... ¿por qué no fabricamos un boli que tenga cuatro colores?

- ¿Cómo? ¿Cómo podemos hacer eso? ¡Es imposible!"- contestó el Jefe de la Fábrica BIC-.

Y entonces apareció una joven ingeniero, que llevaba poco tiempo en la fábrica. Era una chica joven, que siempre había pensado que las cosas sencillas eran realmente las más complicadas de realizar. Y, sin pensarlo dos veces, interrumpió a sus jefes:

- Ejem, disculpen, si me dan una semana de tiempo, les traeré los planos de fabricación del mejor bolígrafo del mundo. El bolígrafo de cuatro colores BIC.

Y así fue como, gracias a aquella joven, ahora todos los maestros del mundo podemos cambiar rápidamente de rojo a negro, a azul, o a verde, sin cambiar de bolígrafo.

Luego vinieron Steve Wozniak y Steve Jobs, pero esa es otra historia.

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Las historias inventadas molan más que las de verdad.

He suspendido Cono (por vuestra culpa)

¡Y no se dice "suspendido general", sino "suspenso general"! "Suspendido" quiere decir otra cosa: que está flotando en el aire. No ha habido suspenso general, pero hasta las mejores notas no han sido esta vez tan buenas.

Alguno de vosotros ya lo sabíais, porque en fila escuché "profe, te vas a cabrear...". Se notaba en el ambiente que el resultado de este examen, el último de este trimestre, no iba a ser muy satisfactorio, por decirlo de una manera elegante. La eterna quimera, la de irnos todos al patio si no hay ningún examen suspenso, tendrá que seguir siendo eso, una quimera, una utopía. Pero, lo peor de todo, aunque no os lo creáis, aún no os lo he dicho. Todos vosotros, al menos eso espero, recordaréis la charla del viernes. Sí, cuando os dije que era injusto; que me parecía injusto por vuestra parte, porque yo no paro de trabajar, de preparar exámenes, de corregir exámenes, de explicar las cosas en clase de la mejor manera de la que soy capaz... Y ya veo que mi capacidad es muy limitada, a juzgar por los resultados generales.
Pues sí, aun me falta algo por decir. Os lo voy a decir por aquí, y el martes lo leeremos en nuestra pizarra digital (el lunes es fiesta).

• Lo peor de todo no es que me siento muy inútil cuando hay tantos suspensos.
• Lo peor de todo no es que no tenga a nadie, excepto a Fernando, que me anime y me diga que lo estoy haciendo bien (aunque no sea del todo verdad).
• Lo peor de todo no es que haya suspendido yo, en mi nota media (ya lo sabéis, la suma de todos los exámenes dividida entre los 10 de la clase) 
• Lo peor de todo no es que no haya conseguido animaros para que trabajarais un poco más, para que dierais un último empujón a la cuesta del largo trimestre.
• Lo peor de todo no es todo eso.

Lo peor de todo es que esta unidad de Cono, la de Las fuentes de energía, era la más importante de todas. Y ya no podemos repetirla, porque no nos dará tiempo a estudiar las demás, que también son importantes, aunque no tanto. 

Las fuentes de energía se clasifican en dos: renovables y no renovables. Y las no renovables son las que no se pueden renovar. Las que se están agotando, porque no damos tiempo a que se regeneren, como el petróleo. 

(No sé, lo mismo si se agotara del todo, lo entenderían a la primera... Como entienden lo de los dinosaurios...  En fin, más vale que prepare un examen de recuperación, y deje de perder el tiempo.)

Ah, por cierto, se me olvidaba. Los de las greguerías de Ramón Gómez de la Serna, que me preguntabais el otro día. Son pequeños juegos, chistes que se hacen con las palabras. Y lo de las metáforas igual. Son juegos. Siento no haber estado suficientemente rápido para poneros un ejemplo. Pero el otro día, viendo en la tele un reportaje en el canal Viajar, se me ocurrió una metáfora:

Los interinos son los sherpas de la escuela pública.

Here comes the sun (again)

Como no estoy dispuesto a que la radio y la tele me estén recordando permanentemente lo mal que está todo (incluida la sequía, que me aterra), voy a intentar levantar el ánimo del personal (y el mío), escribiendo sobre otra cosa.

Desde hace dos semanas, los almendros que veo cada día durante mi viaje en moto al cole, están ya en flor. Es un auténtico espectáculo, mientras pienso "...además, quizá éste sea ya el último depósito de gas-oil para la calefacción...". Y ahora, domingo por la mañana, voy a tratar de contaros lo mal que está todo:

Estoy, por primera vez desde el mes de septiembre, en la terraza. Tengo una Mahou servida en una copa de cristal, a mi Ipod encima del altavoz Bose, mi chica con el dominical de El País, y yo leyendo un artículo muy emocionante de César Molinas titulado "Consecuencias actuales de la guerra del Peloponeso". Unas aceitunas La Española, y a Los Secretos diciéndome "Todas las noches sueño que todo va bien".

Saco mi Mac sin cable y sin nada, y me pongo a escribir mientras Lorenzo me calienta gratis la calva.

Ya puedo volver a ponerles la canción. Sí, la de todos los años. Si yo tuviera un destino normal -y esto no es una queja-, cada año tendría alumnos nuevos, y podría repetir las canciones sin problemas. Sería la lista de reproducción del curro. Pero en este cole, los alumnos son los mismos, un año mayores. Además, también en San Viator cantábamos todos los años las mismas.A la llegada de la primavera, la reina de las estaciones, siempre cantábamos "Venid y vamos todos...".

En la escuela pública que dirijo, el maestro de Inglés, que soy yo, está de acuerdo con el de Lengua, que también soy yo. Ya podemos ponerles la canción. Sí, la misma. Que la escuchen, y la traduzcan una vez más. Como si fuera lo de equis es igual a más menos raíz cuadrada...me da lo mismo. No hay ninguna otra canción en el mundo que cuente mejor lo de la primavera. Ánimo a todos, especialmente a aquellos que cruzan Madrid de norte a sur y de este a oeste en bici para dar clases particulares de Física y Mates.

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Here comes the sun (doo doo doo doo)
Here comes the sun, and I say
It's all right

Little darling, it's been a long cold lonely winter
Little darling, it feels like years since it's been here
Here comes the sun
Here comes the sun, and I say
It's all right

Little darling, the smiles returning to the faces
Little darling, it seems like years since it's been here
Here comes the sun
Here comes the sun, and I say
It's all right

Sun, sun, sun, here it comes
Sun, sun, sun, here it comes
Sun, sun, sun, here it comes
Sun, sun, sun, here it comes
Sun, sun, sun, here it comes

Little darling, I feel that ice is slowly melting
Little darling, it seems like years since it's been clear
Here comes the sun
Here comes the sun, and I say
It's all right


¡Salud!

La poesía

Además de la camiseta oficial del F.C. Cartagena, el cómic de Carlos Giménez que me faltaba, y los calzoncillos largos para la moto (magníficos, por cierto), también me han regalado por mi cumpleaños un libro de poesía.

Y ahora que ya ha pasado una semana de mi cumpleaños (ya tengo más de medio siglo), y que sé que no hay peligro de que nadie me lo compre, me lo he comprado yo: acabo de bajarme legalmente en la Itunes Store (en El Tiemblo no hay tiendas) el último disco que han escrito, compuesto y cantado Serrat y Sabina (10 €). Por supuesto, lo que más me interesa son las letras, que leo en internet mientras escucho. La poesía.

Y ayer, en clase:

- Sí, el tiempo atmosférico es weather y el tiempo que pasa es time. Son dos palabras distintas para dos cosas distintas.

- Profe, anda que para hablar todo en inglés, ¡hay que ser un genio!.

- Bueno, no tanto. Si en lugar de nacer en Rozas, naces en cualquier pueblo de Inglaterra, es muy fácil.

Y, como en otras muchas ocasiones, levanto la voz, imitando el estilo del gran Fernando Fernán Gómez en la genial Venganza de don Mendo, recito de memoria a Nicolás Fernández de Moratín:

Admiróse un portugués

de ver que en su tierna infancia,

¡ todos los niños de Francia

supiesen hablar francés !

Arte diabólica es,

-dijo torciendo el mostacho-

que para hablar en gabacho,

un fidalgo en Portugal,

llega a viejo y lo habla mal

¡ y aquí lo parla un muchacho !

(Se me quedan mirando, como si acabara de hablar en alemán y Juan Antonio dice:)

- Profe, ¿que eso del mostacho?

- Bigote, un mostacho es un bigote. Anda, seguid con los ejercicios. 

La poesía.

La placa del Premio Crearte 2011

¿A que mola?